Мария Серова - Любимые услышат даже мысли

Цепляясь за вчерашний день,
Я в гибель прошлого не верю.
Всё как тогда: цветёт сирень,
И май дождём стучит мне в двери.
И я люблю… Люблю до слёз…
Другим уступок не приемлю…
И снова думаю всерьёз,
Что я вращаю эту Землю!..

Красный – цвет боли:
Кровавый и дикий.
Красный – цвет вкуса
Лесной земляники,
Цвет поцелуя,
Цвет алой помады…
Красный – цвет вечного
Пламени ада,
Красный на бледных
Руках у Иуды…
Красный закат
Над заброшенным прудом.
Красный – цвет казни
И смерти невинных.
Красный – в бокалах
На праздниках длинных.
Красный – цвет крови,
Борьбы и сраженья.
Красный – цвет щёк
У тебя от смущенья.
Красные розы
Приносят в дом гости.
Красных гвоздик
Лепестки на погосте…
Красный – цвет звука
В тиши у затвора,
Визг тормозов
В свете глаз светофора…
Цвет парусов
В глади вод океана.
Красная брошка
И красная рана…
Красный – цвет боли,
Любви и запрета.

Я в красное платье
Сегодня одета!

Три друга были у меня —
Три рыцаря моих.
И не могла прожить ни дня,
Ни часа я без них…
Но вот случился в жизни вдруг
Раздор. Да так…пустяк…
И стал мой первый лучший друг
Теперь мне будто враг.
Хоть раньше был всегда со мной
Он искренен и смел,
Но вот ошибки роковой
Простить мне не сумел.
Ушёл в карьерный рост второй
И стал совсем другим.
На разных языках порой
Мы говорили с ним.
Сумел достигнуть высоты
В далёкой он стране
И тут же все спалил мосты,
Не вспомнив обо мне,
И затерялся в адресах,
Хоть мир наш очень мал…
А третий друг – на небесах.
Ушёл и не сказал…
И я сердилась и звала,
Крушила всё подряд!..
Мой светлый ангел: два крыла
И добрый синий взгляд.
Исчезли все друзья мои
Так быстро… навсегда.
И понеслись уныло дни,
Недели и года.
Потом я встретила других,
Хоть было тяжело,
Друзей весёлых, заводных…
Я с ними пью вино.
Хоть не похожи все совсем
На тех друзей… и пусть!
Я с ними плачу от проблем
И весело смеюсь.
Три брата было… три любви…
Всему есть, видно, срок.
Теперь в стихах живут они,
На строчках и меж строк…

Желтеют под окнами листья,
На землю ложатся опять…
Найду свои старые кисти
И снова начну рисовать!

Я, в общем, художник не очень,
Да что там, совсем никуда,
Но дни холодней и короче
И в лужах застыла вода…

Наброшусь на краски я рьяно,
Все яркими будут мазки,
Пока не сгустились туманы,
Пока нет осенней тоски…

Я солнечных дней на мольберте
Оставлю былую красу,
И тут же, как будто от смерти,
От осени душу спасу!

Тонкие пальцы по клавишам белым
в зале пустом…
Двери раскрыты, и ветер несмело
входит в твой дом…
Душу я настежь печали открою,
встав у окна…
Пьяная плачет беззвучно с тобою
в небе луна…
Лёгкие шторы и грустные звуки
льются ручьём…
Тонкие пальцы и белые руки
в сердце моём…
Бледной полоской на тёмном паркете
свет из окна…
Только услышу шаги на рассвете
и – тишина…

Августовский ливень…
На руках мурашки.
Я бегу по лужам
В куртке нараспашку.
От дождя укрыться
Тщетны все попытки.
Я уже успела
Вымокнуть до нитки!
Барабанит ливень
По скамейкам в сквере.
Облака на небе
Солнце одолели.
В городе пустеют
Мокрые дороги…
А любовь, как лето, —
Осень на пороге…
Я бегу по лужам,
Брызги – где придётся.
Моё сердце плачет,
Плачет и смеётся!..

Сделаешь вдох и как будто бы пьян…
Раннее утро… октябрь… туман…
Слабый морозец по парку разлит…
«Как же мне холодно…» – делаю вид.
Прямо к реке мы прошли, до конца,
В краске смущённо стоят деревца —
Всё понимают и видят они…
Ну, догадайся и ты, обними!!!

Повернуть бы всю жизнь мне вспять:
Стать девчонкой смешной опять,
Две косы по утрам плести,
Как сирень под окном, цвести!
Вновь построить свои мосты:
Исписать стихами листы
И мечтать, кем мне в жизни стать…
Вот бы мне от игры устать,
А в ночи следить за звездой!
Вот бы папа был молодой…

Повернуть бы всю жизнь мне вспять
И ещё ничего не знать…

Ничего не проходит бесследно…
Зря пытаюсь смотреть я под ноги,
Мама, знаешь, я будто ослепла
И не вижу камней на дороге…

– Сторонись! – я кричу на тревогу,
И не рви мою душу на части,
Ведь идти мне осталось немного
К своему заплутавшему счастью.

Только мне отгонять стало трудно
Без конца все тяжёлые мысли,
Ты прости, я устала, как будто
Прожила уже несколько жизней…

Тёплый вечер в российской глубинке…
Накрывает окрестности тень…
Возвращаются бабушки с рынка —
Торговали они целый день.
Продают свои ягоды летом,
Пирожки выпекает в печи…
Умиляются бабушкам этим
Отдыхающие москвичи:
– Неужели им что-нибудь видно? —
Перемотаны скотчем очки!
– Покупайте, ребятки, с повидлом!
И с капустой берите, внучки…
Тяжелее им всё год от года
И печальнее их разговор…
А в округе такая природа!
И надежда живёт до сих пор.

Увяз в снегу январском дом,
Девчушка плачет у окна…
Не важно, кто повинен в том,
Я знаю, всё моя вина.

Моя вина, что у вина
Сегодня слишком горький вкус,
Что чья-то жизнь не спасена,
А я с друзьями веселюсь…

Вокруг реальная война,
Не трейлер глупого кино.
А чья вина? Моя вина,
Ведь мне уютно и тепло!

Ты не был нежностью согрет,
Есть у тебя на всё цена.
Твоей вины в том вовсе нет,
Ведь это вновь моя вина.

Старушка мёрзнет на ветру
И тянет руку мне она…
Я на себя вину беру.
Во всём, во всём моя вина.

Я на своём земном пути
Скажу и другу, и врагу:
– За всё, за всех меня прости…
Себя простить я не могу.