Алла Иоффе - Картинки. Рисование словом

Машины медленно плывут,
и тих проспект,
рекою белою бежит,
не тает снег.
И словно белый звездопад,
снежок кружит.
Он белой ночи яркий свет
наворожит.
Не небом светлым, а землей
прекрасна ночь.
Быть может, даже суету
прогонит прочь.
Машины медленно плывут,
и тих проспект,
рекою белою бежит,
не тает снег.

Улыбкою Чеширского кота
опять повисла в воздухе весна.
Она смеется где-то в вышине
в холодной, белой зимней тишине.
И, несмотря на зимний гололёд,
ты точно знаешь, что она придёт.
Придет, когда, отплакав весь апрель,
в улыбке солнца высохнет капель,
или когда из липких почек враз
вдруг выглянет зеленый листик-глаз.
Ну, а пока мы будем кофе пить
и глупости друг другу говорить.
Чтоб растопить в сердцах кусочки льда,
полезна нам такая ерунда.

По весеннему брызжет солнце,
сладкой ватой ложится снег.
И не жалко зимы нисколько,
сердце вновь начинает разбег.
На душе по-весеннему ясно,
ветер тьму разгоняет быстрей,
Даже если совсем ненастно,
всё равно наступает апрель.
Обознаешься и на солнце
за цветы принимаешь снежок,
яркий лучик в вечернем румянце —
в ночи белые первый шажок.

Батик неба, расписанный кронами,
тонким шёлковым шарфом летит.
Облака за прозрачными фонами
прячут солнышка жёлтый магнит.
Сосны ввысь устремились колонами,
и ажуром березы манят.
Птицы пенье наполнили стонами,
бубенцами цикады звенят.
Волны берег ласкают барашками,
замки лепят на мокром песке.
И раскрылись ракушки фисташками,
белый парус мелькнул вдалеке.

В печке огонь горит,
дождь за окном шумит…
Ливень стоит стеной,
дарит огонь покой.
Ливень сильней, чем душ,
словно играет туш.
Глухо ворчит огонь,
печка – рукой не тронь…
С неба течет вода.
Может потоп? Беда…
В доме же печь, тепло,
сухо, легко, светло.
Выдержит старый дом,
выстоит под судом
льющей с небес воды?
Или мне ждать беды?

И снова грибы мне снятся во сне,
и вновь на подходе холодная осень,
и солнце за тучами прячется вдруг,
едва освещая полосочку-просинь.
Замерзшие пальцы играют ноктюрн,
осенний ноктюрн беловатого солнца,
и капель холодных осенний аккорд
меня пробирает до самого донца.
Скрипичные струны холодных ветров
звенят, словно плохо настроен оркестр.
Дожди не несут ярких солнечных снов,
а лишь пополняют кошмаров реестр.
И кажется будто с осенней листвой
ты всё потеряешь: покой и надежду…
И жизнь представляется глупой игрой,
а осень меняет на людях одежду.

Как уставшая дама, умывается осень,
свой вечерний смывая золотой макияж,
и пурпурный наряд прямо под ноги сбросив,
обретает под ветром в наготе свой кураж.
Бьются ветки, как руки, под косыми дождями,
под ветрами теряя перстни с пальцев-сучков,
и в ознобе, как шаль, снег зимы призывают,
чтоб застыть до весны пустотою зрачков.