Николай Почтовалов - Високосный год. Стихи

Летела птица. Странно мне,
что не летаю. В крыльях дело.
С крылами был бы даже смелым.
А так – летаю, но… во сне.
И солнце ближе. Тишина.
И горизонт вдали не тает.
И даже посподручней в стае.
И небо – есть моя страна.
И силы есть лететь на юг.
И возвращаться есть причина.
Но жизнь летать не научила.
Моё пространство – это… круг…

С друзьями не боязно…
а время бессовестно
разлуками потчует…
Пространство на ниточке —
бестактно убыточно —
моя нынче вотчина…

Ничуть не холоден и… бодр.
Ворчу от преданности быту…
И, кстати, очень даже горд,
что остаюсь всегда открытым.
Пустые помыслы… пусты,
в них утонуть легко. Печально:
в России век навек застыл;
наш человек – большой молчальник…

«Орёл» и «решка»… На веку
вопросы были без ответов.
Как будто – пистолет к виску,
а на виске отметка света.
И тьма… а, может, и не тьма,
а лучик – тоненький, но острый.
Всю жизнь зима, зима, зима —
как будто затвердили ГОСТом.
Монета спрячется в пыли —
не рассмотреть… А было ж лето…
Мы так и жили, как могли —
в иголку ниточкой продетой…

Когда в забытой тишине
проснётся голос трав невольно,
жизнь будет трепетно звенеть
и исчезать, и будет больно
от этой звонкой тишины,
от этой робости и грусти,
от этой немощной вины,
от этих горестных предчувствий…
И улетит моя печаль,
и отзвенит моя тревога…
Но… лоб отведает печать —
и не от чёрта… а – от Бога…

Налей чайку горяченького… Ступор…
Открыта форточка, но ветра что-то нет.
Сижу… Молчу… В глазах летально скупость
на слёзы, на судьбу, на скорость наших лет,
на голоса далёкие, как звёзды,
на встреч нечаянность, на прибыль без утрат…
Хотя твердят, что жить ещё не поздно,
а солнце катится всё чаще на закат…

У Донбасса есть вина:
неуменье врать.
А война всегда война —
ни отец, ни мать.
Терпкий запах у степи —
запах уголька.
За спиной нужда сопит —
ей бы всё мелькать.
Под землёю тишина —
над землёю стон.
Не звенит давно мошна,
а разлук – вагон.
Проутюжена душа —
даже шорохи
будут жить в любви мешать
дружбе с порохом…

Не устроен мир. У правды нынче
не легка судьба – запутанность в чести…
Нет зачёта, – есть бездумный вычет:
успокоенность всегда во лжи простит.
Рвётся нить гуманности. Не скоро
залатает жизнь ущербность тишины.
Хорошо весёлым быть, покорно
задирающим вселенские штаны…
И печалиться на вдох, а выдох
будет радостным… Нечаянность горчит.
Но… молчу, хотя… слегка и… стыдно…
Правда есть, но… как – с неправдою сличить?..

Не хочу умирать просто.
Не хочу умирать сложно.
Не хочу умирать постом —
без него умереть можно.
Ветерок унесёт выдох.
Сквозняком и стихи сдует.
До конца уже жизнь выдул.
Но… чего же опять жду я?..

Не чувствую восторга. Новый Год
вползает сквозь расщелину прощанья…
Кому закроет он навечно рот?
Кто будет новым символом молчанья?
Как вреден голос на исходе дня.
Как раздражает постоянный ропот.
Кого и в чём в народе обвинят?
Кому простить не смогут даже шёпот?
А Новый Год запутан. И душа
не устаёт метаться. Вечность давит.
Народы жить, наверное, спешат,
а мы… молчим… мы говорить не вправе.

Нельзя не протирать глаза
хотя бы раз, хотя бы в год.
И, протерев, себе сказать:
какой же я теперь урод…
Какая за окном весна!
Как птицы весело поют!
Как солнце согревает нас!
Как этот Мир безмерно крут!
Как бесконечен жизни путь!
Как расставаний нет без встреч!
Как счастье – даже хоть чуть-чуть —
любовь старается сберечь!
Нельзя не протирать глаза