Аука - О любви и о погоде. Сборник

Особый аромат к напитку жизни

Добавляет то, что наша встреча едва ли возможна.

И не потому, что я о тебе почти ничего не знаю.

Так совпали линии в задачнике по имени Судьба —

Странная дама в кокошнике на прекрасное тело.

В далекой стране Послезавтра, где про нас позабудут,

Повторится ещё и ещё и ещё

Непонятный случай, в котором пока все Живы:

Книга, плед, кофе с корицей,

И наше неизбежное незнакомство.

* * *

Вы забудете меня, но не сразу,

Погуляв у реки с водолазом.

Он стихи Вам расскажет про воду.

Он про воду – в любую погоду.

А потом с машинистом стоп-крана,

В электричке, под бой барабана,

Что в руках у седого туркмена,

Позабудете мне все измены.

С парашютом, в ковбойской рубахе

Позабудете в новой «Ямахе».

А потом на роскошном ролс-ройсе

Позабудете, вроде как в гости.

Я, забытый,

Усядусь напротив,

Я не прочь —

Забывайте… Не бойтесь.

Отучить себя от человека, к которому привязан, невозможно.

Не помогут ни обиды, ни бесконечные ссоры.

Ты будешь прощать его сразу же.

Так прощают дождь.

И ссориться будешь не из-за желания что-то доказать, а ради возможности хотя бы так быть поближе.

Человек будет уставать от тебя, как устают от слишком преданной собаки: прогнать жалко, но уже изрядно надоела.

Вы уже перепутались с этим человеком.

Иногда даже непонятно, где кто.

Нет, не специально, случайно – здесь всё случайно.

Хотя почти никаких контактов.

Вы, по сути, едва знакомы.

Ничего кроме редких стычек, ничего.

А не разлучаетесь круглые сутки.

Расстояние отказывается помогать Вам,

Расстояние решит, что с него хватит этой относительности.

И время не поспешит помочь —

Вы брошены на произвол.

Отлучить себя от человека невозможно.

Это случится или само собой, или никак.

Рвёшь по Живому.

Больно. Покойно и Тихо.

Ничего не получается.

Потому и покойно так.

Не тобой привязано, не тобой отвяжется.

Уже не понятно – явь или только кажется.

В одном из Там и Сейчас само развяжется.

Жили-были.

А были всегда в одном дне.

Проживали этот день немного по-разному, но каждый раз заново.

Если в предыдущем дне ссорились, то в новом уже не помнили о ссоре, если были близки, то забывали о близости.

Это было удобно, когда хотелось расстаться с печалью.

Это было жалко, ведь и радость исчезала без следа.

Были-жили.

От перемены мест состояний ничего не менялось.

Может им не засыпать?

Может им проснуться однажды вместе?

Может быть?

Но как это может быть?

Не помнили, как попали в этот день.

Не знали: правильно это или неверно.

Всё делали в один день, но каждый раз заново.

Я когда-то был ангелом.

Говорят, что ангелы не бывают бывшими.

Даже не смотря на то, что нимб у меня давно криво висит на рогах, а хвост оказался практичнее крыльев.

Я полюбил тёмное пиво и росу под босыми ногами.

И давно не завидую влюблённым.

Слишком велика плата за Любовь.

Жить-быть в одном и том же дне.

Проживая его каждый раз заново.

Я прогуливаю своё сожаление.

Оно катается по свежей травке,

С воронами на ветках перекаркивается,

Гоняет котов дворовых.

Трётся у ног, в глаза преданно заглядывает,

Ждёт чего-то – жаль его.

Честно – жаль его, но это не важно.

Утром всё забудется,

И его не будет.

А где-то кто-то легко обходится без нас.

И мы легко можем без кого-то обходиться.

Мы в совершенстве владеем этим искусством.

Мудрый Габриель Гарсия Маркес советует не тратить время на человека, который не стремится провести его (время) с тобой. Он, конечно же, прав.

Как было бы всё гармонично, если бы мы следовали этому правилу.

Но мы выбираем исключение.

Выбираем человека самого исключительного из исключительных.

Он знать нас не хочет и готов проводить время с кем угодно, только не с нами.

Вот, казалось бы, оно – идеальное приложение нашего таланта обходиться без кого-то и правила «не тратить время».

А мы не можем обойтись и тратим время, не считая, сорим временем, словно это мусор.

Ждём без надежды дождаться. Выпрашиваем встречу, получая отказ.

Ведём себя глупо, смешно, нелепо.

Всем очевидно: это не тот человек.

С этим человеком не то, что не по пути – с ним даже не по планете.

Он из другой Галактики, говорит и думает на неизвестном нам языке.

Но узнаем его шаги из сотен других шагов.

Сжимаемся внутри, лишь услышав его голос.

Мы не слышим, не видим, не думаем.

Пока однажды не просыпаемся…

Хорошо, если ещё осталось, кому просыпаться.

Тогда мы снисходительно говорим, как можно обходиться без человека, и устало цитируем Маркеса.

Обходиться без кого-то легко, мы в совершенстве владеем искусством говорить об этом.

В исправленном июле – тишина.

Жара стекает по панельным стенам.

Город изнывает.

А где-то радует прохладой тёмный лес,

Комар спешит на пир, напевно радуясь над ухом.

Гриб, как монах – в оранжевом, и земляника – в красном.

В исправленном июле наконец-то лето.

По всем приметам, по плечам облезлым.

По разговорам досветла, по самовару в сапоге.

Искусан, ноет от купанья тело,

Отмыть от босоногой жизни ноги невозможно.

В исправленном июле – тишина.

Ты приходи ко мне в исправленный июль.

Нам многого не надо: ты и я,

Чуть неба звездного, травы, от солнца пьяной,

Стрижа пронзительного крик,

Колодезной воды расплавленный глоток,

В исправленном июле только лето

По всем приметам. Да, по всем приметам.

* * *

Не слышит.

Человек тебя не слышит.

Мелкий снег за окном или крупный дождь?

Не слышит.

Ты слова меняешь, тасуешь смыслы.

Третья осень зиму с собой зовёт.

Не услышит.

Не устал ещё мучить душу?

Не услышит.

Под окном кричит ничейный кот.

Не слышит.

Человек тебя не слышит.

Ничего уже не произойдёт

А ещё ты можешь отправить этого человека на другой материк!

В какую-нибудь Тьму-Америку.

Или ещё лучше – на другую планету!

На окраины галактики.

Туда, откуда лететь с дюжину жизней.

И скучай тогда.

Тоскуй!

Сколько влезет!

Кстати, влезет не так уж и много!

Это когда рядом, то краёв не видишь.

А когда далеко, то всё становится чуть иначе.

И ты понимаешь, что Жизни в наличии – крошка.

А этот человек непонятно где и неизвестно что.

Неожиданно захочется провести незатейливые расчеты.

И получается, что страдать-то особо и не из-за чего.