Ольга Стручкова - Лишь только станут пеплом…

Ночной озябший город пахнет ветром.
Таким особым – дымно-свежим что ли?!
Слетают листья с мыслями о воле —
И сбудется! Лишь только станут пеплом.

Осточертел до жути старый кокон,
Ещё недавно веявший уютом,
И золотым прощается салютом,
Осенний сплин, не видя тёплых окон.

Бедняга лист запутался в причёске,
Вцепился, будто в страхе, мёртвой хваткой,
– Не бойся, скоро будет всё в порядке.
У рыжих есть и белые полоски.

Ночной осенний город пахнет ветром.
Таким особым – дымно-свежим что ли?!
Сбегают люди с мыслями о воле —
И сбудется! Лишь только станут пеплом.

Провожала,
проводила,
провела…
Лёгким пёрышком упала – не дыши.
Снова вьюга раскалилась до бела,
Разметала по оврагам шалаши.
Перестала я о будущем гадать.
Вёсны здесь бывают чаще долгих зим.
Рай разнежился, улёгся на кровать.
Перемелем,
перемножим,
переспим…

Банкетных дат, увы, не избежать.
Всё чаще юбилеи, как поминки,
Где похвалу меняют «на пожрать»
И не меняют «старые пластинки».

Пошёл в разнос лохматый тамада.
Забыт сто раз проверенный сценарий.
Просчитывать не будет никогда
На пять ходов игру гуманитарий.

Тихонько в зазеркалье притаюсь,
Примеривая чепчики Алисы.
В поводырях не кролик – дохлый гусь,
Весь в яблоках и зонтиках аниса.

Царапает хмельная болтовня.
/Сошло б водой, да жалко, перьев нету/
А пошлый вечер имени меня
В бокале нервно тушит сигарету.

Устал дымиться на столе забытый кофе.
Парик разлёгся рыжей кошкой – не одна.
Сегодня в гости напросился Мефистофель.
Я до бесед «на грани» стала голодна.

Синдромом клоуна страдаю, ну так что же?
Всё будет лучше, чем какой-нибудь фигнёй.
Уже тошнит от строк «Люблю тебя до дрожи»
И всё, что раньше написала – перегной.

Плевать хотела на придуманные страсти.
Антре всегда у нас встречали «на ура».
Коль родилась и воспитали пегой масти,
Вполне к лицу пойдёт корсет и кобура.

Давно мечтала погулять на Патриарших,
Хотя не каждый там удачен рифмоплёт.
Не из святых я, только нет меня и в падших,
Мурлычет рядом рыжий толстый Бегемот.

Мне не нужно сегодня истин
Ни своих, ни чужих тем паче.
Я художник – берусь за кисти
Но художник-то я незрячий.
Потому на законы ваши
Мне плевать с высоты погоста.
Нарисую козу с баяном
И блоху воооот такого роста!

Антрацитово-серое небо
Улеглось на озябшие крыши.
Этот город уже еле дышит —
Он промокшим таким ещё не был.
Улыбается ласково солнце,
Где антеннами порвана серость.
– Спи, родная. Удобно? Согрелась?
Что-то небу сегодня неймётся.