Светлана Мак - У жизни в плену. Стихотворения

Параллельные миры, может, не такая уж сказка?
Просто ещё не время, и им не нужна огласка.
Постараешься прорвать завесу, и удастся пройти,
Сброшена материи маска. Привет, иные миры!

Мы в исступленьи проживаем дни веселья и печали,
Бегут же чередой они, и пропадают в дали.
Уйдут, задержаться едва, они, как лёгкий ветер,
От них кружится голова, и мы за них в ответе:
Чем наполняем, как живём, что повторяем ежечасно,
Про то поймём спустя, потом, пред смертью будет ясно.
Одно лишь «но», дней не вернуть весёлых и печальных,
Осталось только помянуть минут ушедших дальних.

Жизнь – хрупкая, тончайшая субстанция.
Зачем подарена она?
Нам кажется, что мы последняя высокая инстанция.
Ошибочно, да, как всегда.
От самомнения раздутые идут вершители судьбы,
Не люди, а шары надутые,
Не ценится подарок, проходят суетою дни.
Всё ж вьётся жизни нить.
Но прерваться может так внезапно,
Когда не ждёшь того совсем.
Подарки следует ценить.
И ценность жизни постигая,
С себя надменность всю снимая,
Из дней Судьбу свою сложить.

Он создал нас по образу, подобными,
Но заложил инстинкты, страх и злость.
Как быть нам безупречно бесподобными,
Когда характер, словно в горле кость?
Молиться, обращаясь за поддержкою,
Или трудиться над собою день и ночь?
Мечтами жить, надеждою,
Что сможет чем-то Он помочь?
Пусть верно это совершенно,
Другим не станешь ты мгновенно.
Все недостатки надо знать,
Чтоб Душу к эталону приближать.
И чтоб животное начало,
В нас снова бы не одичало,
Трудиться надо неустанно —
Характер тоже есть программа.

Где грань прикосновения миров?
Её мы видим только лишь во сне.
Она без всех физических основ,
Подвластна всё ж владычице луне.
Спит человек, при этом видит сны:

Порою вещие, или абстрактные,
цветные.
Какой дорогой к нам идут они,
Неся всю информацию о мире?

На тонком плане сотканы виденья,
И сон нас приближает к тем мирам,
Где возникает импульс вдохновенья,
Ведь он аналогичен нашим снам…

Из прошлого дорога к дню сему идёт,
Там было то, что строил сам, и то, что неизбежно,
Ждёшь будущее, вот оно грядёт,
Глядишь, и этот день пропал,
и мечется душа мятежно.
Так отчего? Что надо ей опять?
Ведь тело вроде бы в покое, сыто.
Душе же хочется не проживать, ваять,
Ей всё бы истину искать, и то,
что от людей сокрыто.
Найдёт? Как знать.
Но если есть в тебе порывы,
Быть может, вторить им начать,
Закончив разума брожение и
суицида срывы?

Опавший лист о многом говорит:
Он оторвался, сух, он прожил.
Так человек живёт, творит,
Но чует, будет смерть, и тем встревожен.
Упавший лист забвением укрыт,
Он прахом стал, трухой распался.
Но человеку иное смерть сулит,
Душой он жив, хоть с жизнью и расстался.
Страшусь ли смерти? Нет.
Её я не боюсь, живя.
Опавший лист и есть ответ,
Тончайший в теле Дух – основа бытия.

Искать бессмертие души
Ты в этом мире не спеши —
Его здесь нет.
Здесь переход и подготовка,
И даже говорить неловко —