Егор Овченков - Я жизнь люблю! Стихи и проза

Мы разучились видеть красоту,
Казалось бы, в обыденных вещах.
Пытаемся за хвост поймать мечту,
А счастье – оно рядом, в двух шагах.

В неярком свете утренней звезды,
В тумане, в проливном дожде и в солнце,
И в пригоршне колодезной воды,
И в журавле над стареньким колодцем.

Оно в невзрачном полевом цветке
И в полусонном беге тихой речки.
В пергаментном засохшем кизяке,
Которым растопили печь под вечер.

В той иве, что склонилась над ручьём.
В зиме морозной и в цветущем мае.
Уже лишь в том, что дышим и живём,
Влюбляемся, и верим, и мечтаем.

Мы разучились видеть красоту,
Казалось бы, в обыденных вещах.
Пытаемся за хвост поймать мечту,
А счастье-то… в привычных мелочах.

Внезапно кончилась гроза,
Окно открыли двое,
Дохнула неба бирюза
Навстречу им. Но в створе
Один увидел грязный двор,
Осклизлые ступеньки,
Картон, окурки, всякий сор,
Намокшие скамейки.
Окрест с улыбкою второй
Глядел не отрываясь,
Любуясь яркой синевой,
Ярилом упиваясь.
Деревьев чистая листва
Ему шептала сказки,
Ласкала зеленью трава,

И напевали пташки…
Два взора – и одно окно…
Ворчун – и оптимист.
Один взлетает, а второй
Ему: «Сорвёшься вниз!»

Обычное солнце… Обычное небо…
Стакан молока с коркой свежего хлеба…
Ночами обычные звёзды сияют…
По крышам обычные кошки гуляют…

Обычный папаша обычному чаду
Обычным ремнём, как обычно, «награду»
За подвиг обычный опять преподносит…
Старушка обычная мусор выносит…

Обычные вьюги обычной зимою…
Обычные птахи обычной весною
Обычные гнёзда, как прежде, свивают…
Обычный кузнечик на скрипке играет…

В обычной проталине первый подснежник…
Обычный турист собирает валежник…
Обычные радуги… Прежние грозы…
На соснах обычных янтарные слёзы…

Обычные росы… закаты… восходы…
Обычные будни простого народа…
И вроде бы всё по-житейски привычно,
Всё буднично-просто.
А жизнь необычна!

Перед закатом робкий гром,
Родившись в липкой духоте,
Вспугнул измученных ворон,
Дремавших в пыльной тесноте
Дворов-колодцев городских
И парках, чахлых без дождей,
Увяз, рассыпался и стих
В трясинах жгучих площадей.

И тёплый, долгожданный дождь
Ударил звонкою волной
В моё окно: «Чего ты ждешь?
Довольно киснуть!.. вслед за мной
Бежим, горячей жестью крыш
Побарабаним, а потом,
Как в бесшабашном детстве, слышь,
По пенным лужам… Босиком!»

В каком же банке разменять
Полста на два по двадцать пять?
На «вдруг» склерозом заразиться —
От половины откреститься!

Не разменять нигде… И что ж?
Свернувшись в кресле колобком,
Заката ждать??? Ну, нет!!! Под дождь!
По лужам… В детство… Босиком!!!

Внешне сумрачный лес, полный мрака и тени…
Непролазная чаща… Густой бурелом…
Бездорожье дождливой порою осенней…
Заметённое поле, сугроб под окном…

В том дремучем лесу заскорузлые ветви,
И колючий терновник, и уханье сов.
За стволами поляна – там солнце и ветер,
Изумрудные травы и море цветов.

За распутицей слякотной синее небо,
Аромат земляники, сирени и роз,
Голубые озера и золото хлеба,
Звон гитарной струны и сияние звёзд.

А под саваном льда и холодного снега
Пробивается тонкий весенний росток.
За метелью капель, а за хмуростью – нега,
И трепещет душа, как свечи огонёк…

А у нас опять сады в цвету
И каштаны свечи зажигают
В память о не встретивших весну
В том далёком, сорок пятом мае.