Е. Крылов - Нити бытия

Ведь дом родной в душе твоей,
Мы в этом доме одиноки?
И суета минувших дней,
Стучит в те двери из тревоги.

Тот стук её – есть те слова
Что мы однажды не сказали,
Иль те поступки и дела?
С тем ль делом мы жизнь связали?
Все это есть лишь части нот,
Что скрипка наша исполняет,
Все это часть, и эпизод,
Что в жизни каждый повстречает.

Тревога нас пытается сберечь,
Видя ошибки, что мы совершили,
Тем самым выбивает из рук меч,
С которым мы жили и делили
События минувших дней,
Что в её память отложились
Быть может, страхи тех речей
В которых мы в те дни кружились?

У каждого своя она,
И мы даём ей одеянье,
Мы ей нальем бокал вина,
Мы дарим ей свое внимание.
Но в темноте минувших дней
Теряем мы огонь свечей…

Есть нить доверия, она не созерцаема,
Она прозрачнее стекла,
Она ни всеми принимаема,
Но лучше ведь сгореть дотла
В невинных чувств её огне,
Плетя судьбу, творя дела
Иль усомнимся мы в себе?
Иль мы не с тем разделим риски?
Что делать нам, когда в беде?
И как в судьбе увидеть списки
Людей, с которыми делить
Ту самую доверья нить?

Иль верить всем кто окружает?
Кто любит, ценит, понимает?
В трудную минуту кто поможет?
Иль незнакомцу? Всё быть может.

Те списки есть у нас в душе,
Они пропитаны невинным созерцанием,
Но у разума свое клише,
«С доверием не принимаемым».

Но можем ли мы доверять,
Тому, кого мы знаем долго,
И не заметить и понять,
Иль отнестись к проступкам строго?

Бывает, знаешь почти век
И другом ты его считаешь,
Но он по сути человек
Которого совсем не знаешь.

Мы, поворачиваясь спиной
Не видим его мыслей сути,
В руке та нить, а нож в другой…
Нам не понять всего, мы люди…

Оно, зачем вообще тогда?
Зачем сошло с небес на землю,
Зачем людей та череда,
Обманута была той тенью
Что отражает эта нить?

Ведь принять, понять, забыть
Все это разные слова,
Суть разная скрывается у них.
Понять можно все наши грешные дела,
Но ведь огонь в душе притих.
«Принять» – вот с этим посложнее
И если место в душе есть,
Мы примем всё что не острее
Такого действия как месть.

Ведь месть – это есть бумеранг
Что может и к тебе вернуться,
Здесь нет понятия как – «ранг»,
Есть – «честь», она должна проснуться.

«Забыть» – вот это невозможно,
Нельзя шрам вывести с души,
Бывает всё, бывает сложно,
Рубить с плеча ты не спиши,
Ведь древо долго вырастает,
Сухие ветки обломав
Часть льда того в душе растает,
Мы видим смесь цветов и трав.
И снег всегда уйдет с весной,
И всё придет само собой.

Доверие однажды обманув
Мы чести часть своей теряем,
Однажды ночью не уснув
Всю суть его мы осознаем

Есть нити ожидания.
Их, пытаясь уловить,
Мы блуждаем в подсознание,
Созерцая эту нить.

Бывает, ждем мы перемену,
И только смотрим вдаль пути,
И наши дни летят на смену,
Но, не начав вперед идти
Мы не добьемся ничего,
И лишь пустые обещания,
Даны себе, и никого
Ни стоит обвинять, скитанье
Же в душе своей
Ничто ни даст тебе без действий,
И былых слов, пустых речей,
И тот куплет из твоей песни
Что грезы в прозе воспевает
Это всего лишь пустой звук,
Что доноситься продолжает,
Но если ты услышишь стук
В ту дверь отчаяния,
Закрывшись изнутри,
То будет с нами понимание
Что нужно думать, делать и идти.

Ожидание – это картина,
Со временем в упор глядя,
Не замечаем того мира,
И жизнь проходит без тебя…

Скажи себе, – чего ты ждешь?
Зачем тебе всё нужно это?
Быть может, примешь и поймешь,
И обретешь в душе то лето
Что согревает изнутри?
Зачем так далеко идти?
Зачем идешь ты к своей цели?
Быть может, просто пролетели
Те дни пока всё это ждал,
Быть может, ты не там искал?

Искал ли ты всю сущность эту
Что есть картинка в голове?
Быть может, одержал победу?
И это есть в твоей судьбе?

Оглянись, скажи себе что видишь?
Устраивает жизнь тебя?
Иль всё так тихо ненавидишь?
Закрой глаза. Начни с себя.

Расставь конкретно в сердце цели,
Оно укажет путь домой,
Который мы не разглядели,
И предпочли действию покой.

Покой – лишь полоса пути
И он даёт нам отдышаться,
Но, не начав себя плести,
Мы не сумеем добиваться,
Того что ставим пред собой,
Так что такое есть покой?
Это гармония души?
Иль там тихо, спокойно где?
Ты всё взвесь, пойми, реши,
Найди свой путь. Приди к себе.

Гармония же есть слияние,
Обоих полос линий тех,
И мы найдем здесь понимание,
И лишь тогда придет успех.

Усталости есть нить,
Знакомо чувство это нам,
И его трудно приручить
Оно не дарит цвет мечтам.

И порой все мы устаём,
Себя в себе плетём мы сами,
Когда суть слов сиих поймём,
То унесенные делами,
Чувство вверх отпустим это,
И в нашей линии сюжета
Быть может новый поворот,
Вопрос – куда он приведёт?

Усталость – есть черта, граница,
Что ни легко нам преступить,
За сей границей нужно биться,
И искренне её любить.

За ней есть твой потенциал,
Ведь ты когда альбом листал
Что прошлое твоё хранит,
То понимал, что там лежит?

Лежат там те былые дни,
Глядя туда, ты не жалеешь
Что не смог к концу дойти?
Уже исход тот не проверишь.

Мы много времени теряем
Ища причины в нас самих,
И мы сего не замечаем.
Но судим о судьбе других.

Они зашли за ту черту?
И как нашли в себе те силы?
Куда идем мы? В пустоту?
Сиим отчаянием гонимы…
Иль может, просто не хотим
Мы разглядеть в себе те строки
В которых мы вперед летим?
Ведь эти строки из тревоги
Нам разглядеть не всем, дано,
Их суть, их смысл, их начало,
Ведь прежде чем добыть зерно,
Труда проделано не мало.