Евгений Вермут - Долгоброд. В поисках себя…

(ирония)

День короче, длиннее ночь,
Чуть попозже уже рассветы.
Ни с того ни сего, вдруг, прочь
Собирается снова лето.
Вру себе я который год:
Для истерики нет причины.
Никуда оно не уйдет,
Не прошло, ведь, и половины.

И утешив себя вином,
Я вздохну с облегченьем шумно,
Если тут же предатель-гром
Не напомнит, что жизнь безумна.
Я промокну до нитки вновь,
Но от ливня бежать нет силы.
Раньше в грозы кипела кровь,
А теперь она стынет в жилах.

У меня в голове разброд,
Парадоксов полна планета.
С каждым годом короче год,
Соответственно так же – лето.
Правда, знаю один секрет,
Твердо мною от всех хранимый:
Если с возрастом лета нет,
Так, зато бесконечны зимы…

Боль поэта не боль от родов,
Родовая боль – это к счастью.
Но поэт может ждать и годы,
Не проходит боль в одночасье.
Полюбите поэта, люди.
Разве вас любить не искусство?
Кто еще беззаветно будет
Разрисовывать ваши чувства?
Кто еще столько сил затратит,
Чтоб незримое стало зримым?
Может жизнь положить он, кстати,
За одни, лишь, глаза любимой.
Чтоб раскрыть доброту природы,
Что бы утро вдохнуть всей грудью…

…Боль поэта не боль от родов.
Полюбите поэта, люди.

Мы делим наш день без остатка.
При этом,
Для каждой вещицы есть место в тиши:
Есть место для кофе и для сигареты,
И даже для водки…
А где для души?

А есть еще совесть – она ниоткуда,
Она вроде с нами, а вроде и нет.
Бывает легка, а бывает занудой,
Бывает, замолкнет на несколько лет.

Лишь, сердце всегда, к удивленью, на месте
И в яркое утро, и в хмурую тьму,
И лишь посылает печальные вести,
Когда надоест трепыхаться ему…

Я уже для кого-то прошедшее время,
Для кого-то почти, но… пока еще, да.
Я кусок чьей-то жизни, изъеденной всеми,
Только будущей быть ей уже никогда.

В людях память зияет рядами проплешин.
Погоди-ка, как будто бы я не такой —
Он меня заменял, но и я небезгрешен,
И во мне чья-то жизнь заменялась другой.

Но она, ведь, была без конца, без начала
Впереди в виде добрых и ласковых глаз.
«Будем вместе всю жизнь» – так красиво звучало,
А ведь это до смерти кого-то из нас.

Можно только нечестно всегда на «престоле»
От рожденья до самого судного дня…
…Независим был только от собственной воли —
Так, наверное, завтра и вспомнят меня.

Отцветает сирень —
Это значит, что началось лето.
Остается лишь день,
И в права свои вступит оно.
Для кого-то из вас
Будут вновь загораться рассветы,
А любовь в первый раз
Будет с ними гореть заодно.

Ну, а мы с высоты
Своих лет лишь оценим невестку.
Ты ей даришь цветы,
А она отдает красоту.
Мы гордимся тобой,
И мы прячем на время повестку,
Что б послушать о той,
Что в твою воплотилась мечту.

Нас тебе не понять,
Да и надо ли это счастливым.
Ваш восторг не унять,
Вы сейчас для себя короли.
Ведь, любовь, как река,
Где вокруг все свежо и красиво.
Заблуждайся пока,
Мы тебя подождем на мели…

Задернуты шторы, закрыта квартира,
Надежно сегодня я спрятался в ней,
Но снова пришельцы из внешнего мира
Мой мозг атакуют сильней и сильней.

Я рад бы ответить, но нечем отбиться,
Имея подушку одну под рукой,
И вынужден только бессмысленно злиться
На то, что они нарушают покой.

Ворочаюсь часто, кряхтя и вздыхая,
И даже сквозь сон матерюсь иногда,
Но все ухищрения не помогают —
Им планы мои, как сквозь пальцы вода.

Кто дал им свободу на передвиженье,
На право играть с моим собственным я.
Ни такта обычного, ни уваженья,
Ведь, даже у мысли должны быть края.

И вот я верчусь из-за мыслей полночи,
Пытаясь к себе приручить хоть одну,
Но дикая мысль приручаться не хочет.
Сегодня я, видно, опять не усну…

Я не буду пророком, если скажу,
что сегодняшний день
превратится когда-нибудь в «завтра» —
Это так же естественно,
как тот же день
превратится потом во «вчера».
Пусть не нравится это кому-нибудь, но
он не смеет противиться чуду,
ведь, он же не автор,
Он не автор сценария
жизни Земли,
а она несравнимо стара.

Как естественно все – от земли до небес,
даже воздух, который
с рожденья тебя окружает.
Ты не помнишь, когда
окунулся в него,
значит, просто дышал им всегда.
Как прозрачна вода и внизу, и вверху,
там, где черные тучи
прозрачные капли рожают.
Как естественно все
в глупой жизни твоей,
в том числе, и земля, и вода.

Не хочу быть пророком – знать не хочу,
что сегодняшний день
превратится когда-нибудь в «завтра»,
Не хочу быть пророком
и знать наперед,
что погибнет ребенок опять.
Неестественно это уже потому,
что сценарий убийства
написан по принципу «авто» —
Автоматом людей,
для которых Земля
лишь одна из причин пострелять…

Закудахтал пингвин, водрузясь на яйцо,
Взвыла матом благим на судьбу свою львица,
От крючка у червя покраснело лицо,
Злой карась продолжал даже пойманный биться.

Лунный свет тихо спит в холодце родников,
Мирно дремлет топор где-то в дебрях сарая,
А в дремучем лесу стая серых волков
Поминает оленя, его пожирая.

Беспредел у природы не знает границ:
Благодарно обгадили голуби паперть,
У окна с видом на… кучка бешеных птиц
Заклевала пшено беззащитное насмерть…

От меня без ума благодарный народ.
Не завидуйте мне – я, конечно, новатор:
Оду маслу сложу, воспою бутерброд.
Я от бога поэт!
Так сказал психиатр.

Снова снег мельтешит,
В нарушителях числится.
И ни чуть не стишит,
И ни сколько не мыслится.

Я так ждал пузырей
После ливня весеннего,
Но зима у дверей,
А в душе не сиренево.

Мне хотелось тепла,
Но простудою дышится.
Муза тоже слегла
И ни строчки не пишется.

В голове карусель:
Поменялись все правила.
Так хотелось апрель,
Но опять зафевралило…