Мери Грин - Вдохновение. Сборник стихов

Душа… Печальные глаза,
Омыты грустною слезою…
Бежит, сверкает бирюза
И растворяется с росою.

Ромашкой, в пекле средь пустынь…
Мечтает о прохладе летом,
Цветком Жасмина средь святынь,
Омытая росой с рассветом.

Прохладный дождик оросит
Земли цветущие угодья…,
Надежда, мысли воскресит…,
И встрепенет душа поводья.

Вперед, без горьких сантиментов.
Не важно, что грустят глаза,
Купаясь в бурях комплиментов,
Падет предательски слеза.

Взлетит, подхваченная ветром
Душа, измученная в ночь,
Окутанная мягким фетром,
Под шелест листьев – сердца дочь.

Поэт, вдохнувший вдохновение,
Уходит в грезы и мечты,
Вдыхая дух в стихотворение,
Он строит для души мосты.

И вот, в печали, даже в радости,
Он вестник…, что собрал вояж,
Летя, вкушая музы пряности,
И раздавая свой багаж.

Поэт! Да! Любитель приключений!.
Ушел от мира уж давно,
Для всех он бедный, странный гений,
Что свечи жжет и пьет вино.

Бушует за окном природа,
Гремит гроза, шумит листва.
В закатном плаче, крик, тревога,
Но слышит музы он слова.

И не страшны ему закаты,
Над догорающей свечой.
Допишет он свои трактаты,
И воспарит с другой мечтой.

Иногда мы грустим напрасно,
Забывая, что жизнь прекрасна.
Отдаем мы себя всецело – суете…
И делам без дела – пустоте…

Огнем спаленная душа
Кричит и плачет,
Стоит подводная гряда
И вой собачий.

Морячка гордая
Стоит у края моря,
Еще не скоро запоет,
Ведь душит горе…

Героя ждет она домой —
Слезой умыта,
Забыта всеми и собой —
Судьбе открыта.

Сорокалетние, мы в поиске – невольно
От жизни подуставшие слегка,
Мы продолжаем путь свой – своевольно
Бросая жизни взгляд издалека.

На мир детей, родной и близкий сердцу,
На жизнь свою, устроенну давно,
На ту одну, единственную дверцу,
Которую открыть не суждено.

Но на пороге мы стаять не в силах,
И каждый в праве выбирать ключи,
Со скрипом рвем и надрываясь в жилах,
Мы сохраняем пламя у свечи.

Но грусть необъяснимая нас гложет,
И хобби наше, не спасает нас,
Мы ищем выходы, они быть может,
Откроют нам в сознанье – третий глаз.

Я хочу улететь к небу —
Птицей синей вспорхнуть мне бы,
Убежать, улететь в небыль,
И с туманом взойти в среду.

Я хочу проскакать вихрем,
Незабудкой войти в негу,
И волной накатить – гребнем,
Унесенной в туман к снегу.

Эх, тройка рыжих скакунов:
Надежда, Вера и Любовь,
Летит в тумане облаков,
В полете вечности и снов.

И нет дороги той конца,
Лишь пыль под топотом гонца,
И стук копыт, где нет лица,
Лишь слышим звоны бубенца.

И вихрь палящий словно зной,
Несется тройка на постой.
Последний путь, последний бой,
Летит, не споря меж собой.

Весенним утром с солнечным теплом,
Сметая с плеч покров воспоминаний,
Возьмемся за руки и побежим бегом,
В закрытый мир иллюзий и сказаний.

Несясь по жизни в замкнутом кругу,
Где маяк надежды тихо тлеет,
Что в будущем, нас не свернет в дугу,
И память от потерь не онемеет.

Лесное эхо с запахом цветов,
Дыханье утра, щебетанье птиц,
Разливы рек у шатких берегов,
Все позади у памяти границ.

Капризы времени, и тиканье часов,
И всплеск секунд воспоминаний,
Уходят в прошлое на стык веков,
Уходят с памятью, бегущею волнами.

И мы грустим о том, что не вернуть,
О тех тропинках, что полынь застелет,
И памяти останется вздохнуть,
И очертить вчерашний день пастелью.

Мы новый день откроем для себя,
В полете истин уходящего вчера,
Мы взмоем в мир, где новые поля
Взрастим в деяниях беззвучного пера.

Все летит в зиянье пасти,
Воздух получив глоток,
Задыхаюсь от ненастья,
В горле крик или комок.

Черный ворон в небе ясном
Закрывает облака,
Он кружится словно ястреб
И нацелен на меня.

Сердца стук звучит призывно,
Кровь пульсирует в висках,
И звучит в ушах надрывно
Птичий крик – в моих устах.

В безумстве мысли не ищем мы покоя,
И след пера, как от чужих когтей,
Мы оставляем изваянию надгробья
Ряды непредсказуемых речей.

Но суть бурлит в наследие живущим,
Как в детях – отраженье мятежа.
Там мир теней, увиденный в грядущем,
И память на пределах рубежа.

И я уйду – оставив горстку пепла,
И слезы рек смешаются в золе,
Я ввысь взлечу, по сути я окрепла,
Вобрав в себя все силы на земле.

А пепел мой рассеется над морем,
И в брызгах набегающей волны,
Я буду возвращаться вновь с прибоем,
При свете солнца, в сиянии луны.

И скажут люди, что Морская дышит,
В дали от дома и родных речей,
Она взлетает в небо, к звездам выше,
На гребне волн – бушующих страстей.

Ночное море, тихое шептанье волн,
Костер погасший у затихшего причала,
Там где-то громко чайка прокричала
И унеслась в глубины темных вод.

А в небе далеко луна сверкает
И освещает звездам Млечный путь,
Там – Маленький мой Принц мечтает,
Свирель играет тихо песню – тут.