Надежда Игнатьева - Как будто… Стихи разных лет

Как на дрожжах, восходит день весенний.
С утра поёт душа, ликует настроение.
Все радует вокруг —
Капели звук и солнечные блики.
И вроде бы сама себе
Сегодня не кажусь безликой.
Еще вчера казался мир
Невыразительным, незримым.
Одно дыхание весны,
И все больное исцелимо.
Раздвину шторы.
Этот день сегодня не промчится мимо.
Я все смогу!
Я столько совершу
С надеждою, что я необходима!

Масленица – старый светлый праздник,
Испокон веков любимый на Руси.
Прочь зима! Весна стучится в двери,
Каравай ей с солью поднеси!
Надоели лютые морозы,
Долгая метельная зима.
Ярче солнца свет, длиннее с крыш сосульки,
Звон капели. Скоро ли весна?
Масленица – радость на неделю.
Игрища, потехи, городки,
Девичьи веселые качели,
Детвора с припевками. Блины!!!
С сёмгою, с икрой и со сметаной.
Налегай! Желудок не жалей!
А какая радость без хмельного?
Бражки, самогончику налей!
Убирайся, смертоносный холод.
Уходи, противный серый мрак.
Масленица – возрождение жизни,
Солнечного света и добра.
Прокатись на тройке с бубенцами!
Все лошадки словно на подбор.
Раскраснелись щеки,
Разыгрались в жилах
Удаль молодецкая, задор.
Умирай скорее, зима-стужа!
Люд честной сейчас поможет ей.
Чучело соломенное свяжем.
Поджигай! Огня-то не жалей!
Вот и всё… Расправились с зимою.
Нам она, злодейка, не нужна.
Приходи, весна! Весне дорогу!
Ждем тебя, красавица весна!…
Как умел народ наш веселиться.
Как истоки наши хороши!
Коль работать, то до поту, до упаду.
Коль гулять, то уж от всей души.
Куда же делись старые обычаи?
В конце концов мы русские иль нет?
Давайте же прогоним безразличие,
Внедрившееся в нас до неприличия,
И вытащим традиции на свет.

Черное, как вакса, небо.
Валят густо хлопья снега.
Силуэты еле-еле.
Все ослепли от метели,
И машины, и дома.
Что поделаешь? Зима…
Мокрота и чернота.
Неуютно… Пустота…
Все замедлило свой бег.
Густо-густо валит снег.

Согретый солнцем, чуть дымится лес,
И тянет горько-пряным ароматом.
Вокруг до горизонта синь небес
И дымка нежно-алого заката.
А свежий, вольный, тёплый ветерок
Навеет мысли прошлого, былого.
И сердце красоты напьётся впрок,
Чтоб в зимний день согрела душу снова.
Я слушать без усталости могу
Язык природы чистый и напевный.
И музыку ромашек на лугу,
И птичью трель, и звон капели первой.
О, Муза, дай мне только силы
Закончить, не начатый мною, стих,
Где дождь и лес и отблеск детства милый,
И солнца луч за облаком притих…
И там полынный горький островок,
Глядящий на меня в немом укоре,
Чтоб не забыть, что кроме красоты
На свете есть такая штука – горе…

Провинциальный маленький посёлок,
Быть может, для столичных – просто глушь,
Родная Синячиха – синий всполох
Среди тайги, озёр, болотных луж.
Здесь жизнь людей во многом постоянна:
Работа, отдых, дача, огород,
Семья и дети, беды и заботы…
Да как без них, без бед и без забот?
У каждого из нас свои проблемы:
Недуги, радости, безденежье, печаль.
Свои мечты, свои больные темы,
И каждому из нас чего-то жаль.
Мы все живём в отдельном микромире:
Родные, дом, работа и друзья.
Но мир пошире, чем стены четыре —
Посёлок наш, леса, луга, поля…
Особое здесь есть очарование,
Знакомо всё – и каждый дом и куст…
Прими, провинция моя, любви признание.
Я слов своих нисколько не стыжусь.
Ведь так же, как и птицу тянет в небо,
Зовёт людей на Родину тоска.
Родная Синячиха, хоть глубинка,
Но ты нам всем особенно близка!
Провинциальный маленький посёлок.
Пусть кто-то из приезжих скажет: «Глушь!»
Но здесь наш край! И он нам мил и дорог!
Здесь наша жизнь! Всё остальное – чушь!

Современник нынешнего века,
Погоди, с ответом не спеши.
Много ль надо в жизни человеку?
Ну-ка, призадумайся, скажи!
Сколько нужно нам родного неба,
Шелковистой зелени травы,
Свежего поджаристого хлеба
И студеной ключевой воды?
Есть на свете степи и пустыни,
Где растет ковыль, лежит песок,
Но лишь там, где ветер нежит травы,
Вспомнишь милый сердцу уголок.
И тогда потянет нас не к морю,
А на родину, к ржаным полям,
Где синеют реки и озера
И роняют пух свой тополя.
Где в лесу журчит речушки струйка
И по берегу бежит тропинки нить,
Где душа от счастья задохнется,
Где все беды хочется забыть.
Жизнь вокруг кипит и продолжается,
И всех благ земных вокруг не счесть,
Но от мысли той бывает радостно,
Что на свете место где-то есть,
Где все бурлит воспоминаниями,
Где каждый камушек родной,
Где травы и сочней, и зеленее,
Где запах детства дорогой.
Без благ земных, конечно, трудновато,
И все аскеты в чем-то не правы,
Но нужно хоть чуть-чуть родного неба
И шелковистой зелени травы.

Стихи – оружие поэтов —
Предупреждаю вас, друзья!
И недругов по белу свету
Предупреждаю тоже я.
К поэтам надо аккуратно
И осторожно подходить,
Подумав прежде семикратно,
О чем вам с ними говорить.
Не то все колкости, обиды
Мы зарифмуем в плод трудов,
Издав своё стихотворение
В брошюрке собственных хитов.
И после, до скончания века,
Врагам придётся жить внапряг:
Пускай читают человеки,
Что Вася Пупкин был дурак.

А я купила шубу к лету,
Стою в неё сейчас одета,
И не упарилась при этом,
Встречая лето…
Всё потому, что за окошком
В перчатках холодно ладошкам
И без ботинок зябнут ножки…
Совсем немножко…
А завтра первое июня,
И долгою дорогой в дюнах
Ползёт к нам лето в старых чунях…
Ещё кочуя.
Как хорошо мне в шубке этой
Стоять на улице одетой,
Читая в утренней газете:
– Не будет лета!

Есть такое авто неказистое
С неприметным названием «Ока»,
На не очень богатых расчитано,
Или, в общем-то, на чудака.
Из себя неуклюже-нескладное,
Грубо стёсано, как топором…
Рядом с теми другими, нарядными,
Даже стыдно за наш автопром.
Но машинка была безотказная,
Много лет и в беде и в бою…
Проползала тропинками разными,
Где другие машины встают.
Уж давненько продали старушку мы,
И с тех пор потеряли покой…
_________
А сравнявшись с чужой «Окушкою»,
Так и тянет погладить рукой.

«Где ты спряталось, солнышко ясное?» —
И никто не даёт мне ответ…
Мысли в голову лезут опасные,
Но тебя, моё солнышко, нет.
Загляну я под кустик смородины,
Может там затаилось и спит?
Добегу до ближайшей болотины.
Вот и дождик опять моросит…
Запыхалась вконец, горемычная,
Обыскала округу и двор,
Заглянула в пивную «Шашлычную»,
Навострила глаза за забор…
Ба! Сидит моё солнышко ясное
На скамейке в соседнем саду,
Под «стограмм» брешет глупости разные,
Полупьяно плетя ерунду.
Что бы в руки мне взять посуровее?
(Заметался растерянно взгляд)…
Чтоб сейчас им, обоим с Петровичем,
Вдохновенно устроить закат…