Алёна Лукьяненко - Так хочется…

А я люблю ухоженных мужчин!
Мне так противна русская небрежность.
Я приведу достаточно причин,
Что fashion-man ни капельки не мерзость.

Не фанатею я от обезьян,
А russian-поговорка просто глупость.
Так женщины хотят сокрыть изъян,
Что выбор их ещё какая тупость.

Кто любит утро, поднимите руку!
Кому легко вставать день ото дня,
Не чувствовать без одеяла муку —
Вы научите этому меня!

Не превращаться в зомби на восходе,
На кухню привиденьем не ползти,
Спасая душу чаем в бергамоте,
До дыр дно чашки ложкой не скрести.

Вы научите радоваться в ванной
Тому, что долго греется вода,
Не забывать мочалку постоянно
И полотенце тоже иногда

И не опаздывать все время на работу,
Колготки, туфли и чулки кляня,
Что порвались, потерлись, еще что-то.
Ну, как?! Научите вы этому меня?

Я проспала на несколько минут.
Не помню даже, как звенел будильник.
Взглянула на часы, подумала: «Капут!»
И не сработал вдруг внутри рубильник.

Не подскочила я как вертолёт,
Не полетела как электровеник,
Айпад достала, твиттер снова жжёт.
Четвёртый за неделю понедельник.

Как странно взять душой не суетиться
И никуда особо не спешить.
К тем, кто не ждёт, не стоит торопиться,
И их ненужность надо пережить.

Легко, когда гармония есть в мыслях,
Когда спокойная в них бродит тишина,
Когда возможность есть остановиться:
Порой бывает пауза важна.

Чтоб больше никогда не оступиться
И ненавистное не вздумать полюбить,
К тем, кто не ждёт, не стоит торопиться,
И их ненужность надо пережить.

Любят пятницу русские люди.
Ну, а я вот не очень люблю:
Выходные ещё только будут.
И включаю терпелку свою.

На последнем своём издыханьи,
Только волю собрав в кулачки,
Жду недели большой окончанья,
Чтоб других не порвать на клочки.

Устаю за тяжёлые будни
И никак не могу отдохнуть.
Если б знать мне, что будет так трудно?!
…Но другой бы не выбрала путь!

Я не уверена, но, может, люди правы,
И я не разглядела свой талант?
Или он был лишь частью переправы?
А если он пустышка, яркий бант?

Есть подозренье, что я гений слова.
И будь то проза или же стихи,
Но я пишу, писала, буду снова.
И пусть это расплата за грехи.

Я так люблю сплетенье разных мыслей,
Умело воплощённое в слова.
Я в жизни вижу некий метасмысл,
И от него кружится голова.

Я испытала светлое прозренье,
Что муза не подарок от богов
И ждать не стоит с неба вдохновенья,
Когда ты сам колодец чувств из слов,

Когда в тебе то самое начало —
Источник знаний, творчества, любви.
И ты тот тёплый берег у причала,
Куда стремятся счастья корабли.

Ты создаёшь вокруг одну лишь радость,
Притягиваешь бережно добро.
Твоя улыбка трепетная сладость,
И смех твой как креплёное вино.

Ты пишешь так, как будто лепишь душу
Из глины собственного чудо-естества.
Твой мир другой, но он намного лучше.
Он плод изысканного профи-мастерства.

И ты хотела это спрятать в память?!
Зарыть в воспоминания и сны?!
Бесчувственной хотела стать как камень?!
Нельзя убить внутри дыхание весны.

Я перестала видеть призраков из прошлого
И наглухо закрыла туда дверь,
Хотя в нем было малость и хорошего,
Но в целом лужа крови из потерь.

Душа была убита в сердце пулею.
Орудия убийства не нашли.
Закрыли дело, не вернуть её.
Убийца скрылся в городской глуши.

Искать его не стали, не доказана
Вина, что он преступник и маньяк.
Следы самоубийства не указаны.
Проходит по реестру как висяк.

Медэкспертизой отпечатки обнаружены,
Которые по базе не пробить:
Не регистрируют на голову контуженных.
Положено ему в психушке быть.

Сопротивления следы замаскированы,
А на асфальте белый силуэт,
Дождём уже изрядно размалёванный,
Теряет на глазах свой контур, цвет.

Но только пятна крови не смываются.
Так въелись они намертво в тот мир,
Где на свободе психопаты шляются
И в душах ангелов устраивают тир.

Я твёрдо заявляю: я поэт!
Я твёрдо заявляю: я писатель!
Я для себя открыла новый свет.
Я верю, где-то есть и мой читатель.

Есть лекарство и от безысходности.
Я же его творчеством зову.
Нет в нем ни формальности, ни строгости.
Оно как сон, но только наяву.

Оно впитало все переживания,
Сомнения, утраты и мечты.
Оно живет в той области сознания,
Где так себя порою любишь ты.

Оно сравнимо только с медитацией.
С ним нужно научиться вместе жить.
Не принимать за псевдодевиацию,
Смириться, не отталкивать, любить.

Творцы в какой-то степени затворники,
И если не телесно, то душой.
Они для общества сплошные беспризорники,
Но им по-своему бывает хорошо.

Твоя жизнь без счастья лес.
Без него в ней нет чудес.
И судьбе наперерез
То ли ангел, то ли бес.

Если ангел – сатаны,
С отраженьем от луны.
Ему крылья не нужны.
Ему черти не страшны.

Если бес, то светлых сил.
Не гуляет вдоль могил,
Но и пекло не забыл.
Он там ангелом и был.

Так хочется заплакать и разбиться
Словно хрусталь беспомощности слёз.
Так хочется сломаться и разлиться,
Стать ангелом с букетом белых роз.

Так хочется смотреть и удаляться
От яркой звёздочки, размытой фонарём.
Так хочется упасть и не пытаться
Вернуть всё то, что было ещё днём.

Так хочется бежать и оступиться,
Запомнить только красный свет вдали.
Так хочется молиться и молиться,
Искать наощупь габаритов фонари.

Так хочется подняться, ужаснуться,
Как будто мне осталась только смерть.
Так хочется открыть глаза, проснуться…
А хочешь ли ты этого? Ответь!