Яна Тимофеева - Странная. Стихи и рассказы

Что ей, бедняжке, так не повезло.

Я бережно взяла её в ладонь,

На улицу решила отпустить…

Уйди, беда! Не тронь её! Не тронь!

Я не позволю душу погубить.

Пусть жить тебе лишь только до утра, —

Не нужно торопить бездумно смерть.

Давай же! В небеса тебе пора.

А мне – раскрыть ладонь и вслед смотреть.

…И взмыла яркой краской в синеву,

В лазури неба обо мне забыв.

А я? Я на земле с тех пор живу,

Не глядя вдаль и чувства отменив.

Путь далёкий, тернистый, нелёгкий

Именуется жизнью земною,

И на нём – только вехи да сроки,

Только двери, что нам, не откроют.

Верстовые столбы, километры,

Потрясенья, бессоные ночи

Да вопросы без чётких ответов…

Да потоки рифмованных строчек.

Да развилки, метанья, дилеммы,

Выбор между пустым и напрасным…

Да чужие, никчёмные схемы,

Скорбь да память о призрачном счастье.

И порой придорожная серость

Так и манит присесть – на мгновенье!..

Покидает предательски вера,

И не видится смысл в продолженье…

Но вздохнёшь – и вперёд понемногу,

Уж без сил, но упорно как прежде!..

«Я смогу. Я осилю дорогу.

Мне бы смысл!

Мне бы цель.

Мне б надежду…»

На небе солнце светит – так же, как всегда,

И равнодушный мир круг вечный совершает;

Пока горит огонь, пока течёт вода,

Своих частиц ничтожных он не замечает.

Да и возможно ль их, по сути, разглядеть

И заслужили ли чего-нибудь другого

Те, чьё проклятие – трещать о ерунде,

Коснуться горя вскользь и о беде – ни слова?

Что ищешь ты сейчас в моих глазах?

Зачем тебе со мной встречаться взглядом?

Взглянувший в зеркала моей души

Увидит сразу всё и без прикрас.

От этой точки повернуть назад

Возможно будет… Но уже не надо.

Зачем же знать о том, как, согрешив,

Молила о пощаде в скорбный час?

Скажи, чужая боль тебе – зачем?

Она там есть! Ты хочешь убедиться?

Она – среди руин былой любви

И капель алой крови на снегу…

Нет, не смотри… Избавь от этих тем.

Душа черна, и нечем мне гордиться…

Быть может, ты сумеешь? Не смотри!

А я иначе просто не могу…

Нежные крылышки, чуткие усики,

Хрупкое тельце – но с волей стальной!

…Слышишь? Лети… неужель не получится? —

Так же, как раньше – в простор голубой!

Ждут тебя ветры, от века свободные!

Травы зелёные сводят с ума!..

Ну же, лети! И отринь чужеродное!

Пусть не для бабочки время – зима…

В крохотном сердце весенняя музыка,

Так же, как прежде – что нужно ещё?!

Небо – реально! А клетка – иллюзия!

Что ж ты? Вперёд! Не жалеть ни о чём!

Жизнь коротка, быстротечна, и стоит ли

О невозможном грустить по пути?

Прочь же сомненья, долой недостойное!

Не замечая преграды – ЛЕТИ!!!

Я в депре утопающий псевдопоэт…

Я бездарность, которую стрёмно читать.

Я ворованых строк собираю букет.

Я способна лишь только бумагу марать.

Я из тех, кто рифмует «любовь» и «морковь» —

Я на большее, нет, не способна. Увы.

Я вожу хоровод из заигранных слов.

Я сюжеты жую, что отнюдь не новы.

Я давно собираюсь сказать себе «стоп».

Я теряю кураж – от того всё грустней.

Я банальна… Но снова исписан листок —

Я как нарик без дозы без Музы своей.

Судить лишь Богу одному, когда и где я согрешила,

А может, до конца грехов своих пока не осознать,

Но об одном из них, увы, я думать перестать не в силах,

А потому, достойна кар… Я – худшая на свете мать.

Я та, что чистый дар небес с пренебреженьем оттолкнула,

Поддавшись юности мечтам, стремлению свободной быть.

В водоворот беспечных дней я с головою окунулась,

Оставив в стороне того, кого должна была хранить.

Я забывала о тебе, порой, и правда, уставая,

Но чаще просто находя сто тысяч неотложных дел.

Мне думалось тогда: «Потом! Ещё успею, наверстаю!..»

Но ты-то этого не знал! Ты просто к мамочке хотел.

…Сквозь пальцы время утекло, и вот уже передо мною…

Почти мужчина?.. Нет пока. Но уж конечно не малыш!

А в голубых твоих глазах – обиды тень; её не скроешь…

И нет покоя мне, когда ты на меня вот так глядишь.

Раскаянье? О да, оно, – плоды ошибок пожинаю.

Да что за польза от того, раз в прошлом лучшие года?

Ты не прощай меня, сынок – сама себя я не прощаю.

Я всё готова искупить, да поздно… Поздно, как всегда.

Ты не прощай меня – ничто уже назад не возвратится,

Нет оправданья мне и быть теперь не может никогда!..

Лишь на заре пускай прольет слезу за нас кукушка – птица,

Что, отказавшись от птенцов, живёт, не ведая гнезда.

Мне снова врут сегодня зеркала,

В них вижу ту, что на меня похожа,

Но точно знаю: мною быть не может

Заложница волшебного стекла.

Она глядит на этот мир с тоской,

Она не ждёт, не любит и не верит.

Она давно закрыла в сердце двери,

И вряд ли ей возможно стать другой.

Она меня встречает тут давно…

Но я устала жить её печалью!

А где-то там, в далёком Зазеркалье,

Быть может, отыскать мне суждено

Себя такой, какой всегда была,

Хотя… пожалуй, всё же безнадежно.

Но вновь не соглашаюсь с вашей ложью!

Вы слышите? Не верю… зеркала!

Ночь соткана из света фонарей, что оставляют на асфальте блики.

Ночь создана из сгустков темноты пустых, безмолвных парковых аллей.

Ночь может обернуться тишиной, безмолвьем, но по сути – многолика.

Ночь тут же увлекает за собой того, кто хочет породниться с ней.

Ночь странная такая, ведь её то фары, то мигалки режут светом.

Ночь завывает голосом сирен; в ней – грохот проходящих поездов.

Ночь замолкает только лишь на час, храня свои незримые секреты.

Ночь с радостью раскроет их тому, кто до утра смотреть в неё готов.

Ночь крыльями укроет город мой и никого не обойдёт вниманьем:

Ночь принесёт и отдых, и покой; тревоги дня легко прогонит прочь.

Ночь за порогом ждёт – и я иду: у нас давно взаимопониманье.

Ночь мне тихонько подмигнёт луной, а я в ответ скажу: «Ну, здравствуй, ночь!

Стихи о сердце и душе

В семи катренах неизменных

Давно, мне кажется, уже

Достали всех одновременно…

И многоточиями вновь

Я щедро строки приправляю…

Ах да, как прежде про любовь

Да под копирку их ваяю!

Ещё, конечно, в них печаль —

Сестра любви моей несчастной.

И ангста чёрная вуаль

На жизни, прожитой напрасно…

И – получите их опять! —

Душа и сердце… Семь… и точки!!!

И знаю: всё пора менять!

Но вновь приходят эти строчки.

Поток из слёз, что никогда