Галина Меликова - На краю чувственности. Сборник стихов

О Боже! Я хочу любить! Но он меня пока не знает,
А я не знаю, как мне быть, когда меня не
замечают.
Спасибо, Господи, за то, что родилась я не мужчиной:
Тогда бы было всё равно мне – страшной быть
или красивой,
Тогда б стремления мои не охватили столько
мыслей,
И чувств, и страха, и любви. Они б ушли, наверно,
быстро
Без испытаний ненапрасных.
О, Боже, мир – такой прекрасный!
Я полюблю его сильнее когда-нибудь. Пока что
верю
В любовь, что ждёт меня и ищет.
Когда мне кто-нибудь напишет
Ответ на мысль без адресата – я вряд ли буду
виновата
В своем наивном романтизме; земля забудет
о снобизме,
И сбудется моя мечта – найти, найти, найти себя…
Пока что прячу в сердце где-то свою летящую
комету;
Так вечно вдаль она стремится, приказы отдает:
«влюбиться»;
«Смириться» с чем-то и «добиться» чего-то
нового; «кружиться»
В такт песне ветра над землею.
Пускай смеются надо мною —
Я не отсюда. День затихший срывает с веток ночи
вишни
И город покрывает снегом и пасмурным каким-то
бредом…
Я так хочу любить мечту, и неба черного звезду,
И месяц яркий и жестокий, и сон хочу любить
глубокий,
Мечты заполнить чистым светом, чтобы, летая
долго где-то,
Поверить в то, что мне не снится. Увидеть счастье
сквозь ресницы,
Услышать, как смеются птицы, и на потрепанных страницах
Пытаться выразить словами то, что приходит со
слезами,
Слезами радости. Люблю, о Боже, жизнь свою люблю,
Хочу любить ещё сильнее и быть на грамм один
добрее…

О Боже, я хочу любить! На вид – наивной, слабой
быть,
Внутри – спокойным океаном, порой извергшимся вулканом,
И крылья прятать не хочу…

Тебя из сакуры цветов я вмиг один себе слепила.
Ты, знаю, будешь не готов узнать, что я уже любила,
Любила желтую листву, не опадавшую с деревьев,
Но и сейчас ещё могу в неё влюбляться переменно.
А ты стоишь; ты не живой, а просто сотканный из
мысли,
И я горжусь теперь тобой… Как чувства исчезают
быстро!
Им нет следа. Я не держу отныне это состоянье,
Которым я не дорожу, имея всё – на расстоянии.
Ты пьешь вино из слез моих, ты – мной
придуманный ребенок,
И ты бессильно любишь их, всех, кто не знал тебя
«с пеленок».
Зачем ты мне кидаешь вслед презренье из красивых глаз?
Мне на тебя ни силы нет, ни радости. Настанет час,
И ты опять придёшь в мой сон. И сакура запахнет
вновь
Тобой. И будет птичий дом напоминать твою любовь.

Спрячься от меня, подарок. Не показывай себя,
Не пришёл ещё, ведь знаешь, День дарения тебя…
Не пытайся, ради Б-га, о любви заговорить —
Мои ушки вряд ли смогут твои чувства уловить.
Посмотри: ведь я – ребенок. Улыбнись мне и уйди.
Как газетный заголовок, я прочту твои следы,
И мое сознанье будет о тебе хотя бы знать,
Знать, что кто-нибудь полюбит, но пока что будет ждать
Самый первый смех, что летом, дав свободу сам себе,
Станет радостным ответом загрустившему тебе.
Спрячься от меня, подарок. Не показывай себя,
Не пришёл ещё, ведь знаешь, День дарения тебя.

Когда тебя толкают в ночь,
Ты плачешь, плачешь – и немеешь.
И сильно льет из неба дождь,
Но ты ему уже не веришь…
А дождь стучит по голове,
Но ты бежишь, не замечая
Его, к единственной земле,
Туда, где о тебе не знает
Никто. Уставший организм
Уже тебе не возражает.
Мир состоит из сотен призм,
В которых виден Б-г бывает…
Он был замечен и тобой
В той призме, где сливалось небо
С прохладной моря синевой,
С прозрачной, белой-белой пеной…
Я всё простить тебе хочу,
Но я – не в действующих лицах.
Прильни пока к горы плечу —
Быть может, что-нибудь приснится.

Ты любишь день, в котором есть Слова,
Ты любишь всё, что может не случиться,
Ты любишь сон. Проснувшись, иногда
Ты любишь свет, что из окна струится.
Ты любишь миг, короткий, теплый миг —
В его объятьях утопает зренье!
Ты любишь всё, чего ты не достиг
И что достичь тебе ещё есть время.

А я люблю твой долгий поцелуй —
Тот, что из глаз стремится прямо к Цели.
Да, я люблю, но кажется: люблю,
Любя свою Любовь на самом деле.

Меня за то жестоко «бьёт» Любовь:
Не убежать, прикрывшись эгоизмом,
Не удержать стекающую кровь —
Она застыла на любимых Лицах…

Пусть кровь они не видят никогда,
Но чувства чувствуют, что больно —
Я эту боль внушаю им сама
И создаю её непроизвольно

Из ничего. Себе признать не смею,
Но признаю. Молчу, но признаю.
Но всё равно, во что я, знаешь, верю?
Я верю в то, что – в Будущем – люблю.
А ты влюблен, но это не признаешь,
И ты такой же – знаешь? – эгоист.
Ты этот Мир совсем не понимаешь,
А говоришь, что – нет! – специалист
По всем вопросам лживых отношений,
Манипуляций и вообще – людей…

Скажи же, где черпаешь Вдохновенье?
Не в ожиданьи ли Прошедших дней?

Прости, что я тебя не вдохновляю,
Не убеждаю, не дарю тепла:
Я так устала, ты не представляешь!
Ну и не надо. Хватит и меня.
Не разделяй со мной мою не-радость,
Она пройдёт. Ты знаешь, всё пройдёт!
Как прежде я тебе заулыбаюсь,
И будет таять в сердце моем лёд…

Ты любишь день, в котором существует
И из окна струится к нам Любовь.
Ты любишь сон, который так волнует,
И он не раз ещё тебе приснится вновь.

Дарю тебе надежду на любовь!
Пусть этот мир безвкусный и прозрачный:
Душа приходит из других миров,
А мир в тебе – красивый и прекрасный.
Пусть день за днем покоя не дает
Твоей душе несовершенство тела:
Пускай болит оно, но всё пройдет,
Всего лишь нужно, чтобы ты хотела.
Да, правда! Нужно, чтобы ты хотела
Дарить другим надежду на любовь…

Наказали любовь вдохновеньем:
Проклиная, шепнули «Прости»!
Я теперь часто верю виденьям,
Воплощеньем пытаюсь спастись…

Я надеюсь, что, может быть, если
Напечатаю и сохраню,
Мне вернут из далёкого детства
Непосредственность или мечту.

Что ж такое? Как будто на свете
Существуют осколки времен,
Только их всемогущие ветви
Заползают в чужое окно.

Объяснить? Не получится. Знаю,
Толкование будет свое;
Я простыну, своё объясняя,
Безразличному глядя в лицо…

Этот день, наступающий тихо
В этот город, окутанный сном,
Сонным голосом радостно крикнет:
«Всё прощаю!», – как в сердце мое.