Юрий Горгуленко - Соразмерность пути. Стихи разных лет. Мысли, чувства, переживания, надежды…

Заблудилось, видно, счастье где-то в полутьме,
Не даёт надежд на встречу ни тебе, ни мне.
Мне б его весенним утром тихо поискать,
Да его вспугнула снова скрипами кровать…

Заблудилось где-то счастье, летом не найти,
И тебе ко мне на встречу снова не прийти.
Да и осень не сулила встречу так же с ним,
Расстаёмся снова тихо с самым дорогим…

Расстаёмся без истерик – ход привычный прост,
Кто-то с милой, кто-то в зиму, кто-то на погост,
Кто-то рядится в одежду с ветхого плеча,
Кто во встречах ищет счастья, ноги волоча…

А оно вспорхнуло птицей лёгкой в небеса,
С ним смешавшись свежим утром выпала роса,
Растворилось счастье в рОсах, проросло травой,
Мне б пройти босым по травам с самой дорогой,

С той, что песнею весенней вновь звучит внутри,
С той, что в памяти пунктиром – только не сотри,
С той, что рядом год за годом здесь и не со мной,
Что во мне жила незримо в холод, или зной…

Заблудилось где-то счастье, пусть себе живёт…

Шестнадцать лет – как сложно всё и просто,
И жизнь вся уж точно впереди,
Подумаешь – какие-то вопросы,
Проснулся, и навстречу ей иди…

Болячки? Да, но их не замечаешь,
Когда вовсю черёмуха цветёт,
Когда с любовью каждый день встречаешь,
И с птицами душа твоя поёт!

И хочется лететь навстречу солнцу,
И от любви весь мир готов обнять,
И расплескать любовь свою до донца,
И не сдержать её и не унять!!!

Шестнадцать лет… И хочется купаться
В прогретом солнцем и парном пруду…
Красивым мокрым телом любоваться,
И знать, что снова я сюда приду.

И целоваться с кем-то до рассвета,
А после чуть об этом сожалеть…
Как хорошо – у нас всё было это
И есть о чём теперь нам в песнях петь!!!

Омытые дождем березы
Роняли капли на песок.
И были капли те, как слезы,
Как многоточье между строк.

Май месяц, а погода – осень,
И холод снова по утру…
Кто в мае солнышка не просит?
Я дождь с волос твоих сотру

И обниму тебя за плечи,
Собой закрою от невзгод,
Со мной останься в этот вечер,
Тебя от стылых спрячу вод.

И в плед укутаю с ногами,
И чая теплого подам…
А все, что наше – будет с нами…
И никому я не отдам

Промокшую свою девчонку,
И обогрею, как никто!
Уйдите, все кто был, в сторонку…
Снимай промокшее пальто.

Друзья мои, ах как бегут года!
Твердим друг другу:
«Помнишь ли, а вспомни,
Как мы любили, юные тогда,
А помнишь то, какой была ты скромной?»
– «А ты скажи, неужто ты забыл,
Какой ты был кудрявый и весёлый?»
– «Мне кажется я с детства лысым был,
Ну а весёлым … – просто бестолковый!
И весил я едва ли шестьдесят,
А может быть и меньше килограммов.»
– «А я была и вовсе сорок пять,
Теперь в два раза больше – трижды мама,
Но внучка у меня совсем, как я,
Улыбка та же, рыжие веснушки…
А где скажи теперь твоя семья …,
Прости вопрос. Ведь я уже старушка…»
– «Старушка, ты? Да ладно, не смеши,
Морщинки нет и зубы все на месте,
С тебя хоть щас портрет ещё пиши,
Ты фору дашь молоденькой невесте!»
– «Ты снова мне, как в детстве, снова врёшь,
Но мне приятно, что ещё здесь скажешь?
Но ты и сам вполне ещё сойдёшь…
А лысину свою ты чем-то мажешь?»
– «Да это всё пустое, пустяки…
А помнишь Вовку с первого подъезда,
Что мял, как глину, в пальцах пятаки?
Так нет его… А помнишь после съезда
Мы ждали снова лучших перемен,
А дождались крушения Союза?
А Сашку помнишь, видный супермен,
Так для него была Наташка музой!»

Тот долго продолжался разговор,
Так долго мы друг друга не видали,
И пусть уже не так наш крепок взор,
И пусть сейчас на столько старше стали…
Но юность в нас по прежнему жива,
Пусть старше наши вера и надежда,
За-то любовь по прежнему права,
Она же не ветшает, как одежда!

Что письма мне твои,
Нам встретиться на час,
Тогда бы всё глаза твои сказали…
Суметь сдержать желания свои
При встрече в этот раз,
Когда сердца друг друга отыскали…
И, только убедившись в полноте,
Тех чувств, которых ждали,
В гармонии и красоте
Расстанемся едва ли…

Ты мёрзнешь в эту осень. Снова к ночи
Тебя озноб терзает и обида
За то, что жизнь сложилась-то «не очень»,
А так, как буд-то всё «из неликвида»…

Ты кутаешься в плед и кофе «цедишь»
Из старенькой любимой чашки красной,
Подумать можно, что ты тихо бредишь,
А ты грустишь о юности напрасной…

И томик Блока соскользнёт к камину,
Ты, вдруг опомнившись, его поднимешь снова,
Представишь в мыслях зимнюю картину,
И восхитишься Блока дивным словом.

Прекрасной дамой ты себя представишь,
С улыбкой грустной кофе вдруг отставишь,
Красивым жестом локоны поправишь,
Но в жизни вряд ли что уже исправишь…

Миражи, миражи, и только…
Не вернуть их и не догнать.
Знать бы нам впереди их сколько,
Постараться их суть понять.

Но мираж – он и есть химера,
От реальности сотни миль…
Но жива в человеке вера —
Сгинет буря, вернётся штиль…

Может быть… Только много ль прока
В том, что нет ветерка совсем,
В том, что воздух стоит до срока,
Настоявшись – угрюм и нем?

Если ветер не грянет вскоре,
Что наполнит нам паруса,
Кто развеет печаль и горе,
Кто нас будет звать в Небеса?

Раскалилась земля и сушит
Солнце зноем. Засохших трав
Не вернуть обгоревшие души,
Не понять, кто же был не прав…

Миражи, миражи над полем,
Закрывают нам горизонт,
Миражом прикрываем горе
И используем словно зонт…

Только буря зонты ломает,
Вдаль уносит немой мираж…
Тот, кто был им подвластен, знает,
Буря сильным даёт кураж…

Растворится мираж сомнений,
И откроется снова даль,
Обнажая реальность мнений.
Но не всем. А вот это – жаль…