Кирилл Ситников - Оружие Господа

— Ты дурак совсем, что ли. Ты посмотри, чё ты сделал, уродец. Я 37 тыщ в салоне за причёску отвалила, горилла ты конченая!

Уварова сделала лицо красным и понеслась навстречу берсерку.

Последним, что помнил берсерк перед тем, как обняться в Вальгалле с Рагнаром, была очень красивая женская нога, обтянутая в порванные леггинсы. Нога встретилась с его междуглазьем. Собственно и всё.

— Здарова, Рагнар!

…Когда последние норманнские пятки перестали сверкать вдали, ирландские мечи полетели вверх.

— Победа!! Побе-е-еда-а-а-а-а-а-а!!!

Оглушенная адреналином Шидловская, попутно хлопая воинов по плечу, бродила по полю брани, выискивая своих девочек. Одна, вторая, третья… 20. Фух. Все живы. Где король? Она заметила его отдыхающим у большого камня.

— Бриан! — замахала она королю. — Мы победили! Бриан!.. Бриан?!

Он сидел на земле, прислонившись спиной к зелёному валуну. В величественной позе, как подобает настоящему королю. Он всё ещё улыбался, словно живой. Король Мунстера Бриан был свободен. Как и вся Ирландия. Шидловская закрыла лицо руками.

— КлеверДэнс, вы следующие!

— Что?

Шидловская убрала ладони. В нос ударил спёртый воздух закулисья. Хореограф «КлеверДэнса» оглянулась: среди снующих туда-сюда танцовщиц она увидела своих девчонок, удивлённо озирающихся вокруг.

— Мы… мы что, мы где, мы вернулись? — лепетали они нестройно.

— Вы следующие! — заверещал худощавый администратор.

— Мы где, какое сегодня число?

— 20-е ию… Вы что, обкурились?! — Астматичный администратор стал задыхаться. — Кубок… Дни Ирландии… В жюри посол…

— Флэху-то с музлом дайте! — зашипел диджей.

— У меня нету с собой, — выдавила Шидловская.

— Мы дома! Мы дома! — завопила радостная Сойкина.

— Следующий участник — танцевальная студия «КлеверДэнс», Новогиреево! — анонсировал конферансье. Невидимый зал жидко зааплодировал. Кулисы нехотя поползли в стороны. Шидловская пришла в себя.

— Девчонки! Надо, надо, надо что-то! Надо же сейчас что-то…!

— Да ты чего, Шидловская? — ответила Криворучко. — Какой танец! Я домой, если он еще остался от спиногрызов!

— А мне курсы росписи керамики наверстывать…

— И Олег небось извёлся…

— Подождите! — не сдавалась Шидловская. — Но… Разве мы не станцуем?

— У нас ни программы, ни музыки, ни костюмов, ни… Вообще ничего?!

— Как ничего?! Бабы, у нас же есть… есть вся эта история! Мы должны её рассказать!

— Какая история, Свет? Хочешь, чтоб нас в Кащенко упаковали? Нам никто не поверит!

— Нам — нет. Нашим ногам — поверят!

Сцена открылась полностью. Девчонки отошли в сторону.

— Мы домой. Было круто, но… В общем — пока.

— Ладно, я сделаю это одна. Я понимаю. — Шидловская помахала им рукой. По залу пробежал смешок.

— Музло какое, вашу мать? — прошипел диджей.

Шидловская пожала плечами. Диджей ответил ей тем же и потянулся пальцем к кнопке. Но трек включился сам.

Зазвучала свирель. Луч прожектора стрельнул в танцовщицу. Шидловская уловила такт и пошла к авансцене.

Цок. Цок. Цок-цок-цок… Цок. Цок. Цок-цок-цок…

Свирель исчезла. Бахнули тревожные скрипки. Пошли ударные. Ой, что будет. Явно не про эльфов в цветах. Шидловская понятия не имела, что будет дальше. Так. Скрипки, ударные, опа — духовые, а это еще что…

Ццок. Ццок. Ццок-ццок-ццок…

Шидловская оглянулась: девочки встали в линию. Чумазые, в порванных колготах, с травой в волосах. Ох, чё будет-то…

БАБАЦ!!!

И понеслась. Бешеный ритм. Просто невозможный. Яркие снопы света. И двадцать пар ног.

Цок. Цок. Цокцокцок. Цокцокцокцокцокцокцок.

— Бабы, давайте в крест! В крест!

Завертелись в две линии, бешено колотя набойками. Ритм нарастал.

Они просто рассказывали свою историю.

— Криворучко, ты выбилась…

— Знаю-знаю, пардоньте…

ПРЫЖОК!

Словно зависли в воздухе. Зал ахнул.

Темп взвинтился еще больше. Но они не испугались. Они вообще ничего не боялись. Они были свободны. Они и были этой свободой.

— Я люблю вас, сучки!

Плевать на кубок. На всё. Они молотили сбитыми набойками, втаптывая в линолеум свои комплексы, страх и равнодушие. С каждым синхронным щелчком 20 человек на сцене становились чище, сбрасывая с себя всё ненужное.

Цокцокцокцокцокцок…

— Музыка оборвалась!

— Шидловская — соло!

— Да легко!

Конечно, легко. Сегодня всё легко. Первые ряды зрителей зажмурились — стопы Шидловской так быстро меняли своё местоположение, что грозили вызвать эпилепсию.

Диджей лихорадочно затыкал пальцем по кнопкам — трек и не думал выключаться.

— Музыка, бабы, продолжим!

ЦЦОКЦЦОКЦЦОКЦОКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦ.

Зал встал.

ЦОКЦОКЦОКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦК!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Всё.

Концертный зал растрескался от оваций и криков. Шидловская наконец-то сфокусировала зрение. Где-то в центре сидело жюри. Одно место за столом пустовало. Не было посла.

Грегор О’Брайан, Посол Ирландии, стоял перед зеркалом в туалете КЗ и несколько минут смотрел на себя. Потом его взгляд упал на лист с пометками для конкурса. Там были какие-то плюсики, минусики и галочки. Грегор перевернул лист. Там был рисунок, сделанный Грегором карандашом. Он не помнил, как его нарисовал.

Это был портрет короля. Мёртвого, но улыбающегося короля, сидевшего на каменном троне.