Игорь Градов - «Хороший немец – мертвый немец». Чужая война

Мальчишка, поняв, что промахнулся, со злости бросил пистолет на мостовую и бросился бежать. И очень правильно сделал — со стороны Дворцовой площади уже несся военный патруль. Несколько солдат во главе с унтер-офицером спешили к месту события, вскидывая на ходу карабины и передергивая затворы.

Макс хлопнул Войцеха по плечу — стой на месте, опасность миновала. Поляку наконец-то удалось справиться с кобылкой, и та встала как вкопанная. К коляске подбежал запыхавшийся унтер-офицер:

— Что случилось, герр лейтенант? — выдохнул он.

— Ничего, — пожал плечами Макс, — в меня только что стрелял какой-то польский фанатик. Вон там его пистолет…

Унтер подобрал брошенное оружие и осмотрел его.

— Пусто, — констатировал он, — патронов больше нет.

— Значит, мне повезло, — заметил Макс. — Парень сделал два выстрела, и оба мимо. А потом бросил оружие и скрылся.

— Куда он побежал? — спросил унтер. — Может быть, мы его догоним…

— Не стоит, — сказал Макс, — парнишка наверняка уже далеко. Вы его не поймаете, а шуму наделаете много…

— Но мы можем оцепить весь район, — предложил унтер-офицер, — а потом устроить облаву. Возьмем всех поляков, похожих на стрелявшего, и покажем вам. И вы его опознаете…

— Нет, — покачал головой Макс, — это займет слишком много времени, а я очень спешу. У меня сегодня вечером берлинский экспресс.

— Но мы должны наказать преступника, — возразил унтер-офицер, — чтобы другим неповадно было. Нельзя же оставлять безнаказанным подобное покушение! И так эти паны чувствуют себя слишком вольно…

— Мне надо в Берлин, — настойчиво и твердо повторил Макс, — я не имею права опаздывать. Всего хорошего, унтер-офицер.

И толкнул Войцеха в спину — давай. Тот вздрогнул и тронул вожжи: «Но, холера!» Кобылка послушно побежала вперед. Макс обернулся и козырнул унтеру. Тот растерянно смотрел вслед, не зная что предпринять. То ли ловить стрелявшего мальчишку, то ли действительно махнуть на все рукой и продолжить патрулирование.

И благоразумно выбрал второе — поди поймай пацана в большом городе! Наверняка уже спрятался где-нибудь и ждет, пока все успокоится. К тому же не стоит лишний раз злить этих поляков, они и так люто ненавидят немцев. Еще бы — в 1939-м так больно щелкнуть их по носу, да еще на виду у всего мира! Унизить заносчивых панов, поставить их на колени… Такое не прощается.

В поезде Макс со смехом рассказал попутчикам о своем приключении. Впрочем, теперь их осталось трое — гауптман Хассель по какой-то причине задерживался в Варшаве.

— Все-таки вы не правы, — важно произнес майор, выслушав рассказ. — Нельзя спускать полякам такие вещи. Они должны знать свое место, понимать, что теперь мы здесь хозяева. И они обязаны служить нам, а не стрелять в наших офицеров. И вообще — Польши как страны больше нет, а есть Варшавское генерал-губернаторство. Германская территория, наша восточная колония. И обращаться с поляками нужно по-новому — так же, как англичане обращаются со своими индусами. То есть как с прислугой. Это нормально и правильно. Они работают, а мы, немцы, ими руководим…

— Не думаю, что поляки согласятся на это, — задумчиво произнес Макс. — Слишком они гордые. И, судя по мальчишке, который стрелял в меня, настроение у них боевое, решительное. У поляков, насколько я знаю, есть даже целая подпольная армия вроде русских партизан. Кажется, называется Армия Крайова…

— А, вы говорите о так называемом польском Сопротивлении? — протянул майор. — Ерунда все это. Серьезного вреда они нанести не могут — силенок маловато. Только шум один и показуха.

— Однако один из этих «показушников» чуть было не убил меня, — напомнил Макс.

— Глупый мальчишка, — пожал плечами майор, — которому основательно задурили голову. И я даже знаю, кто подбил его на этот дурацкий и жестокий поступок. Премьер Сикорский, глава так называемого «польского правительства в изгнании». Союзники требуют отчета о тех огромных средствах, которые на него тратятся, вот он и старается — подталкивает молодых, неопытных парней к совершению совершенно бессмысленных акций. Сам-то сидит в Лондоне, в полной безопасности, а обманутые им ребята гибнут здесь, в Варшаве. И в других местах Польши… И, что самое печальное, уносят с собой жизни наших доблестных солдат и офицеров.

— Но в глазах самих поляков они выглядят героями, — возразил Макс. — Патриоты, сражающиеся за освобождение своей Отчизны…

— Надутые паны! — презрительно махнул рукой майор. — Поляки никак не могут примириться с тем, что проиграли эту войну. Они очень гордятся своей давней и славной историей, а мы за три недели полностью разгромили их армии и взяли Варшаву. Причем, заметьте, с минимальными потерями. Поэтому правительство Сикорского готово пожертвовать тысячами молодых жизней, лишь бы потешить свое самолюбие и показать, что оно тоже чего-то стоит, что тоже сражается! Премьер хочет, чтобы с ним считались, чтобы принимали за равного, вели переговоры, как с другими. Но Сталин никогда его не примет. Он прекрасно понимает, что вся борьба польского правительства — одна лишь видимость, пшик. Другие союзники это тоже понимают, но дипломатично молчат. Им выгодно, чтобы поляки убивали нас, немцев, а мы — их. Таскать каштаны из огня чужими руками — излюбленная тактика британцев. Да и американцы не прочь ее перенять…

Майор презрительно фыркнул, показывая свое отношение к полякам, а обер-лейтенант тонко рассмеялся. «Но этот пшик, — грустно подумал про себя Макс, — чуть было не прикончил меня».

У него пропала всякая охота разговаривать с майором, и он сделал вид, что читает — залез на верхнюю полку и включил маленькую лампочку на стене. Макс накупил на варшавском вокзале кучу немецких газет и теперь с интересом их просматривал. Надо же знать, что делается на любимой Родине.

В Берлине шел дождь — за окном было пасмурно и сыро. Да и сам город производил унылое впечатление — серое с коричневым. Серые дома, такого же цвета брусчатка, темно-коричневые автомобили и автобусы.

В целом — однообразно и скучно, ничуть не лучше того Берлина, который Макс знал со своего первого посещения. В своем времени. Правда, тогда было много рекламы, город буквально сверкал разноцветными огнями, переливался названиями магазинов и модных ресторанов. И повсюду висели яркие биллборды, рекламирующие очередной голливудский блокбастер.

А в Берлине образца 1942 года улицы и дома украшали лишь военные бумажные плакаты. На них бравые солдаты Рейха, застыв с высоко поднятой головой, горделиво смотрели куда-то вдаль. На фоне любимого фюрера или паукастой свастики…

«Слишком топорная агитация, — решил Макс, — прямолинейная, в лоб. Тоньше бы надо, креативней. Сюда бы наших ребят из рекламного отдела, вот бы они показали класс! Пропагандисты из ведомства доктора Геббельса удавились бы от зависти…»