Виктор Мишин - На Олимпе

– Именно. Конец США. Вы сами не захотели мирно жить, вам понравилось устранять свои долги и наживать капиталы на войне. Вот и получите то, что заслужили. А за счет вашей нейтрализации я добьюсь того, что в Союзе не станут использовать бомбу . Ведь они вам пригрозили насчет Кореи?

– Просто показали видео, что у них тоже есть такое оружие и что они обязательно его применят, если мы не отступимся от Кореи.

– Молодцы. Хотя и не сбросят.

– Почему?

– Да потому, что там, в отличие от вас, сидят умные люди, которые прекрасно понимают последствия.

– Но это же коммунисты…

– Ты идиот. И мышление у тебя идиотское. Коммунисты – это что, черти в аду? Там живут такие же люди, желающие справедливости, ваш нацист Форд, кстати, во многом похож на русских.

– Э-э-э, – он уже начал заикаться, – чем же?

– Да если бы везде в мире условия труда были такими, как у него и меня, во всем мире наступила бы эра благоденствия и спокойствия. Да что с тобой разговаривать, все равно не поймешь! – я сплюнул и сунул ему в рот кляп, надоел он мне.

Насчет видеозаписи я не фантазировал, действительно хочу это сделать. Вот только для этого нужно связываться с Робертсоном, а это опять лишний раз давать о себе знать. Я и так сомневаюсь, что он держит все в секрете.

Дорога давалась тяжело. В обратный путь Джо выбрал самые запущенные дороги из всех возможных. Скорость была никакая, пару раз едва не застряли, хорошо сухо было, но зато никаких полицейских постов и облав. Уже ночью следующего дня нам попался небольшой городок. Дорога из небольшого леса вышла к полю, а вот за ним и стоял этот населенный пункт. Я сидел вместе с Джо, надоело на этого дурачка пленного смотреть, поэтому удивился, когда Джо умудрился разглядеть номерные знаки на проезжающей машине.

– Наши, Южная Каролина, – бросил он мне.

– Да ладно? Мы что же, этими тропками целый штат пересекли?

– Да вот пересекли, как видишь. Надо колеса менять, сможешь? – так спросил, как будто до этого не угонял вместе со мной машины.

– Не вопрос. Остановись где-нибудь, схожу прогуляюсь.

Место выбирали недолго, возле одного из домов – крепкая такая постройка в два этажа – стояло несколько авто. Не знаю, что тут такое находится, но машины стоят явно без присмотра. О, вон такой же пикапчик «фордовский», какой у Джо был.

– Бери «мою», привычней как-то…

Попробую. Отвечать я не стал, был уверен, что Джо выберет именно ее. Отъехали немного поодаль и встали. Джо стал заниматься с трейлером, его надо отцепить, а я, оглядываясь, странно, никого на улицах, двинулся к машинам. Подойдя, увидел ту же картину, что и ранее. Никого и тишина. Стало как-то неловко даже или страшно…

Черт возьми, как они тут, в глубинке, весело живут. Машины стоят незапертые, и ключи, как в фильме «Терминатор», на солнцезащитном козырьке лежат. Случайно вспомнил и проверил, так и оказалось. Сунув ключ, повернул – и тишина в эфире. Нет, стартер крутил, да вот не заводилась машинка-то. Хорошо, глянул на указатель топлива, а то бы уже пошел к другой машине. Пусто, как у меня в желудке, надо бы поесть чего-нибудь, кстати. Оглядевшись по сторонам, побрел обратно к Джо.

– У тебя есть бензин в канистрах?

– Одна осталась, собирался в эту залить, но не успел.

– Давай сюда. Пикап пустой, даже не заводится.

– Не выливай весь, вдруг – мертвый!

– Хорошо, плесну чуток и попробую. Кстати, а дай-ка мне шланг.

По-хозяйски открыв капот и пристроив канистру сбоку на широком крыле, я сунул в нее шланг, а второй конец к топливному насосу. Сел на сиденье и повернул ключ. После десяти секунд холостой работы стартера мотор вдруг рыкнул и заорал так, что я даже в сиденье вжался. Машина замолотила, а я, убрав обороты, побежал снимать канистру. Оказалось, от сильной вибрации ее скинуло на землю, но, к счастью, пролилось немного. Пока снимал шланг и переливал топливо, машинка заглохла, но вновь ее я пока не заводил. Когда наконец закончил со всей этой возней, вдруг увидел людей. Ко мне целенаправленно шли четверо. Проверив пистолет под курткой, я хотел было отъезжать, но те перегородили мне дорогу, а ехать по ним как-то не хотелось.

– Эй, мистер, ты ничего не перепутал? – произнес один из них. Мужик, явно немолод, на вид лет сорока пяти, а то и пятидесяти.

– Ребята, мне нужна машина, – просто сказал я, – я возьму ее в любом случае, причем с вашего согласия. Вам только выбрать надо, будет ли оно добровольным или молчаливым, – с этими словами я показал ствол.

– Ну, таких штучек и у нас хватает. Отец, как же ты до такой жизни-то опустился? – неожиданно спокойно спросил еще один из подошедших. Этот моложе, лет тридцати, наверное. Его обращение ко мне было не случайным, я ведь был в гриме, и весь мой внешний вид указывал на мой подставной возраст. Тогда, в доме госдеповца, я лишь убрал некоторые штрихи с лица, чтобы он меня узнал, а позже восстановил все.

– Эх, сынок, – вздохнул я. – Давай так! – я неожиданно подумал, что это будет хорошей идеей. – Тут за углом, стоит серый «крайслер», свежий совсем, махнем на эту тачку?

– А та что, засвечена? – с интересом спросил первый, кто начал разговор.

– Ну, есть немного. Нет, на ней никого не убили, просто она угнана в Северной Каролине…

– У-у-у, где мы и где Северная, пойдем, покажешь тачку. Думаю, договоримся! – махнул мне рукой мужик.

– Так садись, доедем, чего пешком ходить? – улыбнувшись, сказал я.

– Хитрый, да? – засмеялся мужик. – Дайте нам бензина немного и забирайте тачку. У нас тут совсем беда, все машины стоят, досуха выкатали.

– А чего за проблема, вроде заправок много?

– Да тут в районе ста миль одни калифорнийские, а у них сейчас какие-то терки с правительством, вот и не подвозят топливо.

– А, ясно, – кивнул я. Ага, вот уже и с топливом проблемы у населения, президент явно закончит плохо. Не мы, так собственные граждане на вилы поднимут. Америка без бензина и машин – это уже не Америка. – У нас, к сожалению, нет больше. Сами сюда последнюю канистру слили. Но в «крайслере» точно еще есть. Думаю, с полбака непременно будет.

– Хоть что-то. А то тачки-то есть, а бензина…

Этот, видимо, и был владельцем пикапа, залез в кабину, остальная группа поддержки запрыгнула в кузов. Мне постучали по крыше, и я тронул машину, разворачивая ее на узкой дороге. Джо ждал меня с винтовкой в руках. Едва остановившись, я махнул ему, показывая, что все нормально.

– У нас в машине осталось топливо? – спросил я Джо.

– Полбака, а чего? Я как раз сливать хотел.

– Оставь, – бросил я, – найдем себе, знаю где, – вполголоса добавил я.

– Как скажешь, но пикап жрет немало, а канистра была небольшой…

– Хватит. Ну что, дружище, берешь? – я указал на «крайслер» владельцу пикапа.