Михаил Тихонов - Хроники мизантропа. Бродяга

Так, размышляя о возвышенном, незаметно возвращаюсь на прогалину. Дождь уже прекратился и легкий ветерок разогнал тучи в стороны, давая путь солнечным лучам. Поднимаю глаза вверх – до заката еще пара часов, так что вполне успею сделать все намеченное.

За время моего отсутствия, обстановка нисколько не изменилась. Девушка все так же висела, а тела убитых мной бойцов валялись на своих местах.

С чего начать… Пожалуй начнем с девушки. Устроить обыск не проблема, а вот мертвая девушка меня слега смущала… Нет, никаких особых эмоций я не испытываю, но все же…

Помнится, где-то тут я обронил кинжальчи эльфа… Очень бы мне пригодился для разрезания веревок. О! Вспомнил!

Быстро подхожу к телу латника и выдергиваю из его шеи кинжал. Кровь уже не течет – свернулась, пока я тут в бреду находился и гонялся за пятым участником банды. Сорвав пучок травы, вытираю испачканное кровью лезвие и направляюсь к разбросанным остаткам костра.

Пламя костра играет на сухом хворосте, медленно превращая его сначала в угли, а потом и в пепел. Я сижу напротив бездумно глядя на него. Надо сказать, наведение порядка заняло гораздо больше времени, чем я думал.

Ну так вы попробуйте выкопать могилу двуручным мечом… В общем почти час я занимался погребением девушки, но кое-как справился. Даже молитву прочитал. Одну-единственную, которую запомнил за всю жизнь, да и то совсем не факт что правильно.

Тела противника хоронить у меня желания не появилось. Не заслуживают они такого. Одно дело если бы они были воинами, и совсем другое обычными садистами, замучившими и убившими красивую молодую девушку.

Поэтому я просто снял с них все вещи и оттащил на пару сотен метров в глубину леса, после чего вернувшись на поляну, быстро набрал хвороста и разжег небольшой костер найденным у одного из орков огнивом. Не то чтобы он мне был особо нужен, но так было уютнее.

Вот сейчас сижу и разбираюсь, что же такого интересного мне удалось насобирать с этих «товарищей». Все вещи свалены в одну кучу. Осталось решить с чего начать.

Пожалуй начну с оружия. Ну-с… Что тут у нас интересного?

Я не сильно большой знаток холодного оружия. Так, самую малость разбираюсь в ножах, да пару книжек про всякие там мечи – копья когда-то давно читал…

Первыми на осмотр идут кривые мечи орков. Мда… даже я понимаю, что это полнейшее дерьмо. Начиная с того, что рукоять, сделанную из обычной деревяшки, даже толком не обработанной, того и гляди занозу посадишь, неудобно держать… на лезвии следы ржавчины… Да и гнется оно руками, без особого усилия… По поводу заточки, так вообще отдельный разговор – порезать хоть кого-нибудь абсолютно тупой кромкой лезвия нереально.

Такое ощущение, что где-то на свалке подобрали и забыли привести в порядок. Нет, как я уже говорил, не специалист в холодном оружии, но уж поточить бы смог… Ну и салом смазать, чтоб ржавчины хотя бы не было, тоже ничего сложного. Странные какие-то орки. Такое ощущение, что они и не воины вовсе.

Любой воин в первую очередь заботится о своем оружии, а потом уже обо всем остальном. Но это явно не про орков… Мда… Интересно, их получится продать? Нет, само собой вначале немного привести в порядок, а потом уже и обменять на денюжки. Угу… Найти дурня, который согласится и обменять…

Ладно, откладываем в сторону. Что у нас дальше? Меч рыцаря-латника. Вот! Тут сразу виден и уход, и забота, и… Ай, бля! Порезанный палец, которым я совершенно случайно задел кромку остро заточенного лезвия. Контраст с саблями разительный. Просто небо и земля.

Хотя и в этом мече ничего особого. Костяная ручка, обвитая тонким кожаным ремешком, чтобы не скользила рука. Гарда, без каких либо изысков – металлический прут, накрест прикрепленный к лезвию. Все…

Эх… Это тоже на продажу. Или все же себе оставить? Да нет… Какой из меня мечник? Так смех один…

Дальше у нас оружие эльфа. Вот тут интереснее… Ну да, это ведь именно он меня чуть не отправил к праотцам, всего лишь прострелив ногу…

Вытягиваю из общей кучи колчан. Так-с… Один, два, три… Всего с десяток стрел, плюс тот, который я выдернул из собственной ноги и еще один, которым была убита девушка. Итого двенадцать болтов. Не густо, однако…Кстати, не забыть подобрать оставшиеся.

Мой так и валяется около дуба, а тот, который я вынул из груди девушки, должен лежать рядом с ее могилой.

Но количество в данном случае, не так важно, как качество. Уж очень эффективными болты показали себя. Вынимаю один и начинаю изучать.

Древко из какого-то непонятного материала, сильно похожего на кость. Правда, мне ни разу не попадались такие тяжелые кости, но возможно внутрь что-то залито для утяжеления. Например свинец…

Наконечник четырехгранный, из закаленного серебристого металла, похожего на нержавеющую сталь или серебро. Но серебро вроде бы мягче должно быть… Но откуда в этом мире нержавейка?

Все, что я встречал ранее, указывает, что уровень развития местных технологий не выше позднего средневековья. Хотя… Хрен его знает, как все на самом деле, я же кроме этого леса и городка, названия которого даже не удосужился узнать, нигде не был. А ведь даже в баре у Йорика стоят пластиковые стулья. Да и металлическая стойка у него явно не кузнецами выкована. В общем, я знаю, что ничего не знаю об этом мире… Надо бы на досуге заняться данной темой.

Так, возвращаюсь к осмотру болта. На первый взгляд – ничего особенного. Простейшая поделка. Но каким-то образом такой вот болт заблокировал мои способности по превращению. Или не такой?

Крутя в руках этот болт, никакого дискомфорта я не испытываю. А ведь, даже когда выдергивал из ноги метательный снаряд, руки будто огнем жгло. Тут же вообще никаких ощущений. Странно это.

Надо бы найти тот, которым в меня попали. И сравнить. Возможно они и в самом деле чем-то отличаются.

С этой мыслью, оперевшись рукой с зажатым в ней арбалетным болтом о землю, поднимаюсь на ноги и замираю, не в силах отвести взгляд от того что вижу прямо по ту сторону костра.

Нет, я человек не из трусливых. Но… по коже пробегают мурашки размером с тараканов, волосы стремительно поднимаются, превращая мою и так не шибко опрятную прическу в панковский ирокез, а глаза готовы вылезти из черепа и совершить побег.

По ту сторону костра стоит, глядя на меня мертвыми глазами с опаленными ресницами, вся перепачканная землей, с растрепанными волосами и вытянутыми вперед руками со скрюченными пальцами, под ногтями которых виднеется грязь, бледная, как сама смерть, девушка, которую я буквально полчаса назад лично закидал полуметровым слоем земли… Еще и крест поставил…

– Б…Ё…Да, на х… – других слов из меня не вырывается, только трехэтажный мат. – Да что за мир такой, долбанутый! – пытаюсь приободрить себя немного.