Александр Короленко - Доверие контролера (СИ)

- В голове не укладывается! – рядом со мной присел Саня. – Какой странный мир!

Вечером, оставив Разгуляева на очередном дежурстве по охране дома, вышли втроём на пешую прогулку, Тётя Маша так и не вернулась домой, что наводило на самые хреновые мысли. Решил, что завтра с утра будем съезжать из дома, и валить куда ни будь подальше. Дашка более-менее отошла, но всё равно было видно, что она переживала за «мать». Решил посидеть в том уютном ресторанчике, что на берегу моря.

Сейчас там было многолюдно, еле нашли свободный столик и сели, заказали ужин и коньяку. Со сцены томно подвывала певица, пары кружились в медленном танце, и я тоже пригласил Дашу. Вышли, обнялись, и неторопливо закачались в такт музыки.

- Лёх, всё же будет хорошо?

- Да, Дашунь, всё хорошо!

- Тут хороший мир, я бы осталась здесь с тобой, так спокойно, даже странно!

Песня закончилась, оркестр заиграл незатейливый мотив, и мы направились к своему столику. По пути я заметил Кленовского, тот сидел с толстой дамой, уже в гражданской одежде, за бутылкой чего –то. Подмигнул мне, ответил ему улыбкой.

- Жаль будет уезжать! – сказал Пётр, поднимая свой бокал. – Такое прелестное место! Давайте выпьем за этот чудесный вечер, давно я так хорошо не проводил время.

Выпили, и не успел я закусить, как услышал за спиной:

- Алекс, это ты? Воропаев? Ты ли это?

Обернулся, и встретился глазами с каким –то здоровяком со свирепой мордой, исполосованной шикарными глубокими шрамами.

- Простите, господин?

- Да ты что, Ал, не узнал своего боевого товарища! – воскликнул незнакомец, подскочив ко мне вплотную. – Это же я, Эван Шорт, откуда ты взялся, ты же погиб пять лет назад, тебя на моих глазах нашинковали свинцом…

Краем глаза заметил, что Кленовский уже стоит неподалёку и наблюдает за нами.

- Рад, что встретил кого –то, кто обо мне знает! - произнёс я. – Как раз пять лет назад я потерял в результате ранения память, и восстанавливаюсь до сих пор. Сюда приехал из Девятого сектора.

- А мы с тобой на Первом были! – Шорт заключил меня в объятия. – Как же я рад тебя снова видеть, дружище! Ведь я пью второй тост за тебя, уже столько лет…

- Господин, извольте предъявить свои документы! – к нему подошёл Кленовский, показывая свою «ментовскую» ксиву.

- Вот! – здоровяк достал паспорт и какую –то карточку. – Пожалуйста!

- Всё в порядке, господин полковник! – жандарм вытянулся и отдал тому честь. – Вы подтверждаете, что этот человек перед нами – Алексей Воропаев?

- Да конечно же, что за вопросы! – вытаращил на него зенки Эван. – Это мой лучший друг, мы с ним прошли огонь и воду… А в чём дело, какие –то проблемы?

- Всё в порядке! – улыбнулся полисмен и отдал документы назад. – Встреча боевых друзей, это святое! Прошу меня простить за беспокойство!

И он поклонившись нам, ушёл.

- Ну рассказывай! – налетел на меня «мой старый друг». – Как ты жил всё это время?

- Как и подобает солдату, тебе ли не знать! – ответил я, а тот довольно хохотнул. – По здоровью списался, и вот, думаю начать своё дело! Позволь представить, это моя жена, Диана, а это компаньон и боевой товарищ Пётр Болотный.

Пётр взглянул на меня, встал со стола и поклонился, Эван тоже приподнялся, и они пожали друг другу руки.

- Мадам! – кивнул Дашке полковник. – Очень рад, что у моего дорогого друга такая прелестная жена.

- Спасибо, Эван! – покраснела от комплимента моя «жена».

- Экая она у тебя скромница! – осклабился тот, и щёлкнул пальцами. – Человек!

В тот вечер мы хорошенько нажрались, слушая болтовню Эвана Шорта, Пётр ментально помогал мне с ним общаться, и разошлись с ним лишь глубокой ночью, обменявшись номерами телефонов.

Глава седьмая

- Давай, пошли перекусим в ресторанчик за углом, и будем собирать вещи! – сказал я ребятам утром, когда мы все собрались на кухне, а Марии Дмитриевны так и не было, что заставляло меня нервничать. Где её черти носят…

- Я пас, мне что –то хреново после вчерашнего! – отказался Пётр, прикладывая мокрое полотенце к голове. – Посижу, пиво попью, телек посмотрю, а вы давайте в темпе! Саню возьмите с собой, а то из дома так и не выходил ни разу. И возьмите пистолеты! - он выложил на стол перед нами два ПМ.

Лёгкий ветерок остужал раскалывающуюся голову, борясь с тошнотой, я вышагивал с Дашкой и Разудаловым к ближайшему ресторанчику. Сели в летней террасе на открытом воздухе, заказали завтрак и пиво.

- Красивый город! – заметил Саня, оглядываясь. – На мой посёлок родной похож, только там пельменная не такая блатная. И коров на улицах здесь нет.

Мы с Дашей улыбнулись, глядя на него, и я спросил:

- Где лучше? В том Калининграде или здесь?

- Здесь! – уверенно ответил Разудалов. – Здесь как –то спокойней на душе, расслабон такой…

- Тут у всех такое чувство расслабленности! – сказал я, - Неспроста тут курорт и открыли, видать, место такое, расслабляющее, что – то такое тут есть!

И в этот момент услышал крик Петра в голове:

«Бегите! На вас сейчас нападут! Меня пытаются блокировать!»

Как в замедленном кино видел, как пули прошивают Саню, и он отлетает на пол вместе со стулом, раскинув руки, сметают бокалы с пивом со стола, стрелки открыли огонь из проезжающего мимо автомобиля, выстрелы грохочут над пустой улицей. Пытаюсь выхватить пистолет сзади из-за пояса, но тут что –то раскалённое впивается мне в живот, и я уже лежу на полу, какие –то люди в масках хватают Дашку, она орёт, вырывается, но они её тащат к машине… Пытаюсь нащупать, сквозь адскую боль, пистолет, рука обняла рукоятку, но сил поднять его уже не было, остались только на крик, правда, его не услышал…

- Господин, он очнулся! – услышал сквозь закрытые веки.

- Дашка! – подскочил я и осмотрелся по сторонам. Похоже, что больничная палата, сижу на кушетке, в своей одежде, а передо мной стоят какой –то мужик в белом халате, похоже, что врач, Кленовский и Пётр.

- Где Дашка? – ору на них. – Что с Саней?

- Да ты успокойся! – мягко сказал Кленовский, я увидел в его глазах сострадание, он мял свою кепку в руках, не зная, как начать. – Эти грёбаные повстанцы её похитили! Наши люди находились неподалёку, и успели подстрелить одного, но остальным удалось скрыться. Убитого опознали, как Ивана Булку, полевой командир мятежников, на него давно охота идёт, а тут как вышло…

- Пипец! – я со всей дури приложился кулаком об прикроватную тумбочку, затем, опомнившись, схватился за живот – на месте раны лишь рубец, не иначе, как лечили артефактом.

- Вы в городской поликлинике! – с грустной улыбкой сообщил жандарм. – Видать, неслабо вы им там на хвост наступили, раз они на такое решились… Чтобы в чистой Зоне, да ещё на элитном курорте, такого не было ещё!

Я повернулся, и увидел Саню, живой и невредимый, сидел в кресле – каталке, глаза растерянные, смотрит на меня, не мигая.