Ирина Шевченко - Осторожно, женское фэнтези (СИ)

Шевченко Ирина

Осторожно, женское фэнтези

Глава 1

Терминал

Темнота окружала меня со всех сторон. Плотная, непроглядная. Потом над головой что-то щелкнуло, и широкий луч высветил на полу передо мной круг, в центре которого сидел на табурете мальчишка лет пятнадцати. Обычный такой мальчишка: белобрысая шевелюра, рваные джинсы, кроссовки, черная футболка с какими-то иероглифами.

- Привет, - улыбнулся он мне. - Я - Мэйтин.

И не холодно ему в футболке-то? Все-таки зима на дворе.

- Привет, - поздоровалась я в ответ. - Марина. Я за Графом.

- Здесь таких нет.

- Граф - это кот.

Сволочь мохнатая! Все планы на вечер испоганил. Я пиццу заказала, сериал любимый включила, а ко мне в дверь - соседка с “благой” вестью: “Маришенька, там котик твой на крышу вылез, плачет бедненький”. Снова чердачный люк открытым оставили, вот он и вылез. А обратную дорогу найти, видать, не судьба. Пришлось одеваться, брать пригоршню сухого корма для приманки и лезть на чердак…

- Это не чердак, - заявил белобрысый.

- Что же тогда? - спросила я, отмечая, что для чердака тут и правда слишком просторно и чисто.

- Терминал. Буферный отсек между мирами.

- А, это у вас игра такая?

- Вся наша жизнь - игра, - развел руками мальчишка.

Странный. Я барышня далеко не хрупкая и не робкая, малолетки, даже когда они толпой у подъезда трутся, меня не пугают, но с этим точно что-то не так.

Пойду-ка я лучше отсюда.

- Куда? - полюбопытствовал пацан.

- Домой, - не отводя от него взгляда, я попятилась, но уже на втором шаге уперлась спиной в стену.

- Не получится, - покачал головой белобрысый. - Проход в ту сторону заблокирован.

- Слушай, это не смешно! - я мелкими шажочками продвигалась вдоль стенки в надежде наткнуться на дверь. - Выпусти меня отсюда… как тебя там…

- Мэйтин, я же сказал.

- Мэй… Что за чушь? Нет такого имени. Я…

- Сама его придумала, - закончил за меня мальчишка.

Придумала, да. Несколько лет назад решила книжку написать - фэнтези, женское романтическое. И был там такой…

- Вечно юный бог Мэйтин, - он спрыгнул с табурета и церемонно раскланялся.

- Бог? - зачем-то уточнила я. - Ты?

- Разве не похож? Ты имя как сочиняла? “Мэй” - май на английском. “Тин” - подросток. Майский подросток. Ну, вот так как-то получилось.

Я медленно сползла по стене.

Ладно, кто-то, зная о моем увлечении фэнтези, мог влезть в мой компьютер, найти старые файлы и организовать розыгрыш с терминалом между мирами. Чердак расчистить, соседку подговорить, графа на крышу выпихнуть. Но кто мог знать, как я придумывала имена для своих героев? А Мэйтин и не герой - просто упоминался как…

- Верховное божество Трайса, - важно кивнул подросток. Майский. - У тебя там, кстати, то “Трайс”, то “Трейс”, но я решил, что будет “Трайс”. И без путаницы с названиями проблем хватает.

Не знаю, какие у него проблемы, а вот у меня - серьезные. Минимум - шизофрения.

- А максимум? - поинтересовалось божество.

Мне надоело, что он отвечает на мои мысли, и я начала рассуждать вслух:

- Максимум - предсмертный бред. Я выбралась на чердак, потом на крышу, оступилась и полетела вниз. И лежу я сейчас с разбитым черепом и предсмертно брежу.

- Богатая у тебя фантазия, - похвалил Мэйтин. - Что же ты, с такой фантазией, книгу не закончила?

- Наскучило, - призналась я. - И сюжет подвис.

- Подвис, - нахмурился оживший плод моего воображения. - История мира застряла в одной точке из-за того, что кому-то наскучило ее писать!

Он меня в чем-то обвиняет, что ли?

- Обвиняю. Мы в ответе за тех, кого сочинили, или как?

- За тех, кого приручили, - поправила я механически.

- А те, кого сочинили, пусть погибают, да? - белобрысое божество подскочило ко мне, подхватило под мышки и подняло с пола, на котором я уже освоилась и собиралась просидеть до приезда скорой. - Нет уж, автор вы наш дорогой, так не пойдет!

Вблизи он уже не казался обыкновенным мальчишкой. Переместившийся за ним луч света позволил рассмотреть лицо, может, и не красивое, но какое-то нереально правильное; рисунок-орнамент из тонких белых шрамов, тянувшийся от левого виска к подбородку и серебряные искорки в белоснежных волосах. Глаза вечно юного бога непрерывно меняли цвет. За несколько секунд, что мы молча глядели друг на друга, они успели побыть и голубыми, и карими, и - эталон фэнтези - фиалковыми. Точно помню, что ничего подобного я не писала. Я вообще о нем не писала, если на то пошло, только имя придумала, чтобы в моем мире был какой-никакой религиозный культ.

- Если ты не уделила внимания внешности персонажа, это не значит, что он должен оставаться безликим, - высказал мне Мэйтин. - А я к тому же бог!

- Хорошо, - смирилась я. - И чего ты от меня хочешь, бог?

- Чтобы ты закончила историю. Тогда Трайс будет жить.

- Но я не писала историю Трайса. Я писала про девушку, которая учится в магической академии… Популярная тема, кстати. Просто девушка. Учится, гуляет с друзьями, влюбляется…

- В ректора, - хмыкнул бог. - Тоже популярная тема?

- Ты не поверишь.

- Уже поверил. А теперь и ты поверь: твоя “просто девушка” оказалась центральной фигурой мироздания, и пока ее история не будет закончена, история Трайса не может продолжаться.

- В смысле - закончена? - озадачилась я. - Мне что, ее жизнь вплоть до похорон расписывать?

- Зачем? Только до того места, где должна была закончиться книга. Героиня разгадывает все тайны, заканчивает академию и выходит замуж за любимого мужчину. Если планировала писать вторую часть - забудь.

С запозданием - с этого следовало начинать - я ущипнула себя за запястье и громко ойкнула.

- Это не сон, - подтвердил Мэйтин. - И не бред. Санитары за тобой не приедут.

- А кто приедет?

- Никто не приедет. История должна быть закончена.

- Понятно. Так я это… пойду?

- Куда? - прищурился бог.

- Книжку дописывать!

- Это уже не поможет. Чтобы закончить историю, ты должна стать ее частью.

- Как? - словосочетание “попасть в историю” ассоциировалось у меня исключительно с неприятностями.

- Ты закончишь историю, - требовательно выговорил Мэйтин, приблизившись ко мне вплотную. Роста мы были примерно одинакового, наши глаза оказались на одном уровне, и я на мгновение утонула в разноцветных переливах. - Или навсегда застрянешь в терминале. Я же сказал, путь в твой мир закрыт.

- С-совсем? - выдавила я.

- Совсем, но не навсегда. Спасешь мой мир, сможешь вернуться в свой.

Приехали. Я - спасительница мира? Боже, пусть это будет все-таки шизофрения!

- И не мечтай, - ответствовал боже. Приосанился и с пафосом вопросил:- Готова ты исполнить свое предназначение?

Я собиралась отнекиваться и сопротивляться до последнего, но вдруг подумала: а что я, собственно, теряю? Пусть я не из тех, кого нынче называют сильными независимыми женщинами, а подразумевают: “одиночка за тридцать, живет с котом”… То есть, да, мне тридцать два, и кот есть, но у меня совсем другая история, и тот, кто ее знает, никогда не будет доставать меня вопросами вроде “Когда ты уже выйдешь замуж и родишь ребенка?”. Но эта встреча в темноте - самое интересное, что случилось со мной в последние годы. Даже если это сумасшествие - очень уж симптомы занимательные. А если нет - какой у меня выбор? Остаться в пустом терминале с одной табуреткой и фонарем под потолком?