Сергей Самсонов - Держаться за землю

— Не знаю, не видел.

— А что ты видел? Зачем ты ехал-то сюда?

— Да вот чтобы вы расстреляли, наверное! Послали — поехал. За мир агитировать!

— Это чтобы мы, значит, сдались? — спросил «нос» не с ненавистью, а скорее с тоской невозможности сдаться.

— А с городом что будет, с городом?! — как будто безо всякого живого чувства вспомнил Мизгирев, переполненный диким ликованием спасшегося, слишком остро и больно ощущавший свое надсадившееся, налитое машинной дрожью тело, чтоб бояться еще за кого-то, за «всех». — Они вас обстреливать будут.

— А сейчас вы нас что? Не обстреливаете? Вообще-то вторую неделю уже.

— А это из пушек, из танков! Войска в Полысаеве, танки — не знаете?.. — толкнул из себя Мизгирев и застонал от боли, переполнившей и закружившей ему голову. — Чё-то мне поплохело совсем, мужики… Можно я тут у вас полежу?..

И, уже обезволев, кренясь, оплывая, выставляя ладони вперед, погружая их в пол, словно в воду, умостился на твердом, но начавшем вертеться полу и как будто бы вкручивался, увязал в понимании: здесь он, здесь, в Кумачове, по которому будут стрелять уже завтра. В голове его, странно единые, погасали два чувства: наконец-то он дома, живой, город принял его, приютил — и куда ему деться из города? Как?..

Криницкого давно уж было не поразить ни видом мертвых тел, ни их количеством. Но увидел вот этих двоих у крыльца — разъярился. Палисадник, штакетник, калитка, серокирпичный частный домик с голубыми ставнями, каких три сотни в Полысаеве. Муж и жена лежали у терраски, обвитой многолетним разросшимся плющом. А может быть, отец и дочь, таким измученным и старым казалось серое небритое лицо босого мужика в спортивных штанах и задравшейся майке. Березово-белые, крепкие ноги смотрящей в небо молодой красивой бабы бесстыдно и жутко-невинно раздвинуты. На снеговом лице чернеют брови и потускневшие полузакрытые глаза. В оскале лакомого рта мерцают стиснутые зубы.

Криницкий отвернулся. Тяготило не то, что «тайфуновцы» завалили двух мирных при нем, а вернее, под ним, да еще и в поселке, где только вчера схоронили погибших в забое шахтеров, а то, что это лишь начало и если это не пресечь, то все и дальше так пойдет. Дорожка из трупов потянется. Из поселка в поселок. За ним. За его мехбригадой железной. На него эти трупы запишут. Сам он, сам — на себя.

— Кто? — повел он глазами по ублюдочно вольной гурьбе добровольцев.

Молчат. Ухмыляются нагло. Как лисица в курятнике, скалятся. Будто, блядь, так и надо, затем и пришли. Блатата, шваль, отребье. Кар-ратели. Раз отведают кровушки — всё, не оттащишь, пирожное. Половина — блатных, половина — вон, бледных, растерянных.

— Языки проглотили? Зубов лишних много?

И Богун прихватил его тотчас за локоть:

— Не надо, полковник. Я сам розберуся. — И в глаза смотрит — давит, а главное, у самого в глазах вот это — опьянение силой и властью. Хочет сам этот кайф получать — осязать, что в любое мгновение можешь забрать чью-то жизнь. Царь зверей, мать его…

— Давай разбирайся, — нажал на комбата глазами в ответную. — А я посмотрю.

Вообще-то он твердый, Богун, мог бы сам дисциплину поставить. Но в том и дело, что не хочет. По части крови и насилия — не хочет. Для него все туземцы — пожива. Их ему дали как крепостных — нагибать. И улыбается глазами — знает, что ответить:

— А що ти хочеш, щоб я з ними сделал?

— Руки зламай.

— А що не зразу розстрiляти? — улыбается. — Так знаеш, з ким останусь? Ти пiдожди — тут треба розiбратися.

— Я сказав тобi — мирних не смiйте чiпати. Не зупиниш своiх — роздавлю.

Смеется глазами, волчина, знает, что у Криницкого полбригады с «Тайфуном» на общей волне, тоже к местным настроены, как караульные псы к чужакам. Каждый третий — отличник по злобе, воспитал телевизор щенков, да еще упоение властью, оружием, не одобрят Криницкого, если тот на «Тайфун» их натравит. Скажет «фас!» — неизвестно еще, на кого они кинутся. Да на месте замрут — помешался комбриг. Половина призыва ведь с Запада, вышиванка на коже наколота, и как хочешь, так им и вколачивай, что у всякого кровь в жилах красная.

— Знову ти починаеш, полковник? — превратил глаза в сверла Богун. — Це мои, то твои. Не одно дело делаем, нет? Тут «твоих-моих» быть не должно.

— Я тебе все сказал, — давил Криницкий одними голыми словами и ощущал себя не связанным — безруким. — Комвзвода сними, стрелка накажи. Или… на … со своим батальоном отсюда. Иди в Кумачов, в чисто поле. Воюй один и о поддержке не проси.

— Да погоди ты, не пыли! Сказав же: зараз розберемося. — Похоже, заднюю врубает, хоть страха в глазах нет ни капли. — Иди сюда! — кричит Богун кому-то из своих. Ну все понятно: судью из себя станет корчить, силу власти показывать — вот, мол, что можешь ты, а что я.

Подозванный развязно, вразвалочку подходит — чечен с бородой, молодой. Джохар его вроде… Коммандоса всё строит из себя. «Калаш» обвешанный, на поясе тесак — в лесу, блин, выживет без спичек и еды. Насмотрелся кино.

— Що було? Говори, — угрожающей силой Богун напоказ наливается.

— Що було, — передразнивает, только на Богуна одного и глядит, а Криницкого будто и вовсе тут нет. — Балабан к ним зашел, Шило и с Громом на улице. Да просто воды попросить. А мужик с топором на него. Ну и что ему было? Ждать, когда ему бошку пробьют? — И ничего в глазах — склероз какой-то с кайфом, холодное и сытое спокойствие волчонка, переярка.

— А баба? Тоже кинулась? — не выдержал Криницкий.

— Муж и жена — одна свинья, — царапнул Криницкого взглядом: это чей голос там, из пустого? — Ну тронул ее Балабан, помацать хотел, то, сё, все движения. А курица эта возникать начала. Откуда он знал, что ее мужик бешеный? Куда тот полез? Его место в стойле, а он за топор. Ну вот так и вышло, со страху, никто их мочить не хотел. Никто же по людям еще не стрелял. — Крещение принял, звереныш?! — Он под ноги целил — отдачей подбросило… А! Что говорить? К чему вообще разбор, комбат? Пусть видят все, кто тут хозяин. Мы и пришли загнать их в хлев. А кто не хочет — значит, в землю. Или чего нам — за патроны отчитаться?

Криницкий ударил его в правый бок, согнул, обвалил на колени. Джохар заревел, но вскинуться сразу не мог, зашарил, вцепился в свой бластер, толкнулся с бешеным от ярости и боли взглядом — Криницкий добавил ему по хребту, опять обломил на карачки. Никто не рыпнулся, застыли, как сурки. Сгреб за ухо рычащего абрека, держал на коленях у всех на глазах:

— Слышь, ты, пастух! Ариец черножопый! Еще один труп, еще одна такая юбочка помятая — вот этим автоматом тебя уестествлю. Власть свою будешь ставить, когда я разрешу. Все это слышат?! Не вижу понимания в глазах! Сегодня топор мертвецу подложили, а завтра местные и вправду на вас с колунами полезут? Хотите пулю получать из каждого двора?..