Ирина Биркитт - Блондинки в шоколаде, или Психология Барби

Я расплатилась у кассы, выкатила тележку из супермаркета и у выхода увидела мужчину, открывающего дверцу машины тоненькой блондинке.

«Как трогательно», – умиленно подумала я. Мужчина повернулся, и я узнала Олега. Секунда – и он узнал меня.

– Белка?! – Он был крайне удивлен.

Девушка смерила меня фирменным взглядом «милый, что это?», от которого мне стало крайне неуютно, и я инстинктивно стала кутаться в шубу, как будто хотела в ней спрятаться.

– Как ты расцвела! – восхитился Олег. «Что есть, то есть. Даже под одеждой плюс десять кэгэ сложно спрятать. Но на щеки-то шубу не наденешь», – подумала я. А вслух сказала:

– Есть немного. Украинская кухня беспощадна.

Блондинка фыркнула. Мои щеки загорелись. Я ощущала себя коровой. Толстой, неуклюжей коровой. Подошел водитель и откатил тележку к машине.

– На родине была? – спросил Олег.

– Да, и теперь мы будем тиражироваться там.

– Молодцы. Телефон прежний?

Блонду перекривило окончательно.

– Да.

– Я обязательно позвоню, слышишь? Обязательно!

– С Новым годом вас, – выдавила я дежурное поздравление.

– И тебя, – сказал Олег, которого уже настойчиво тянули за рукав.

Я воспользовалась моментом и пошла к машине, в багажник которой водитель сгружал продукты. Сев на заднее сиденье, я немного выждала и глянула сквозь черное стекло на то место, где только что стояли мы с Олегом. Он все еще был там и смотрел так, словно хотел проплавить взглядом тонировку, за которой трусливо пряталась я.

Водитель сел за руль и включил зажигание. Под колесами заскрипел снег, машина вырулила со стоянки и повезла меня домой, где меня ждала маленькая копия человека, которого я только что встретила…

– Я всегда говорила, что вы, домохозяйки, страшные женщины! – сказала Машка, аккуратно снимая ноутбук с колен и водружая его на стол. – Только вот скажи мне, милая, как у тебя поднялась рука укокошить лучшую подругу? Ведь я же криминальнее косячка на первом курсе юрфака ничего не держала?!

– Машуль, это было вдохновение, – ответила я, внимательно наблюдая за трехлетним сыном, играющим во дворе с собакой.

Машка взяла бокал с вином и подошла ко мне. Дунул легкий ветер, и на террасу, где мы сидели, белым дождем посыпались лепестки цветущей яблони.

– А что твой сказал, когда ты его цыганским бароном изобразила?

– Сказал, что для того, чтобы он похудел, не надо было писать роман… Ну и смеялся, конечно. Обещал у себя в кабинете беговую дорожку поставить.

– А почему «Психология Барби»?

– Сколько вопросов! – удивилась я.

– А ты чего хотела? Меня не каждый день делают главной героиней романа! Так почему Барби? – настаивала Машка.

– Знаешь, девочки играют в кукол. Некоторые до самой старости. Напечатала на визитке «дизайнер», и она дизайнер. Хотя от этой профессии у нее только любовь к дизайнерским журналам. Записала песенку – певица, выпустила книжку объемом с дипломную работу – писательница. Махнула флагом – политик. Но в жизни происходят события, которые все расставляют на свои места. И куклы становятся людьми. Я пыталась написать об этом.

– Белка, ты не обижайся, но я думаю, что ты написала о чем-то другом. – Подруга приобняла меня за талию и шутливо толкнула бедром.

– Маш, это всего-навсего фантазии.

В отличие от жизни, здесь все можно исправить, нажав на кнопку Delete , – сказала я и пошла спасать Троя, пока Олежка не открутил терпеливому псу уши.