Алена Некрасова - Зарисовки одной дамочки

«Я сейчас на вечеринке. Красивое место, великолепные люди, море, музыка. Хочу, чтобы ты была здесь, сейчас — это всему придаст значение»…

«Доброе утро. Приятно ночью засыпать, а утром просыпаться и думать

о тебе. Пригласишь на ужин? Хочу быть с тобой, видеть эмоции на твоем лице, читать твои мысли. Нет ничего красивее твоего лица. Я счастлив, что ты существуешь… Поехали вместе в Лондон? Так какой твой положительный ответ?»…

«Я еду за тобой. Одевайся. Нас ждет ужин при свечах. Мне хочется смотреть на тебя, и мне все равно, что ты будешь делать. И не важно, где все это будет происходить. Единственное и самое главное — это ты»…

«Ни о чем не могу думать, кроме тебя. Живу одной эмоцией — ты есть… Я верю, что ты не просто красивый сон, а моя реальность»…

— Слушай, — прерываю я Симу, — а между вами хоть что-нибудь было?

— Ты не поверишь, кроме поцелуев ничего, — отвечает она.

— Не может быть! — поражаюсь я. — А ужин при свечах?

— Ага! Завез меня черт знает куда — в средневековый форд Азоло, где вместо ужина при свечах мы выпили по стаканчику воды… Потом поволок в полуподвал, там зажал в уголок, снял с меня туфли и начал облизывать пальцы ног.

— Сильный момент, — ошарашено говорю я. — Мне одна знакомая тоже как-то рассказывала, что ей мужик ноги целовал. Так она весь процесс визжала, как поросенок, и хохотала без остановки — ей щекотно было.

— Мне не было! — обиделась Сима. — Мне хорошо было, даже очень. Я так возбудилась!.. А он после того, как ноги мне обслюнявил, ничего умного не придумал, как поинтересоваться, не устала ли я, так как на улице 3 часа ночи и мне еще надо успеть домой доехать.

— Ты шутишь, — не поверила я своим ушам.

— Самой бы хотелось, чтобы это шуткой было. Только я размечталась, что мужчина меня к себе домой пригласит и все такое, а он говорит: «Ты, конечно, если очень устала, можешь и у меня остаться»… Я рот открыть не успела, а он вынул телефон и начал заказывать мне одноместный номер в гостинице.

— А ты что?

— Ничего. Домой поехала. Так этот урод звонит мне утром и с обидой в голосе заявляет: «Ну почему ты не осталась у меня?»

— Может, он больной на головку? — осторожно предполагаю я.

— Не знаю, на какую головку он больной, — отвечает мне подруга, — на ту, что на шее или между ног болтается, но он еще имел наглость написать мне следующее:

«Доброе утро. Выспалась? Тебе снились хорошие сны? Мне снилась ты. Мы были на море. Луна. Шампанское. Очень красиво. Мы были одни. Разговаривали о нас. Ты стояла на террасе и рассказывала о себе. Я подошел и крепко тебя обнял. Я чувствовал тепло твоего тела и говорил, как хочу заботиться о тебе»…

— Прямо Тургенев. Ему бы книги сочинять. Желательно любовные романы. Вот тетки зачитываться будут, — хмыкаю я.

— Ты дальше слушай: «А ты уже проснулась? Что тебе снилось? Не помнишь? Напоминаю. Мы были вместе на берегу моря. Луна. Песок. Я взял горсть песка в руку и передал тебе. Я говорил: „Хочешь знать, насколько ты мне нравишься? Попробуй сосчитать, сколько крупинок песка вокруг тебя. Тогда узнаешь“. Я был счастлив. У меня была возможность любоваться такой красивой русской женщиной. Потом я проснулся, и сразу стало грустно. Как бы мне хотелось, чтобы этот сон не кончался. Мой лучший сон в жизни»…

— Подожди, — прерываю я ее. — Несостыковочка получается. Какой берег? Какой песок? Вы же на террасе обнимались. Куда терраса-то с шампанским делась?..

— А я почем знаю.

— Сима, он не мужик! Мужик такое писать не будет. Он, как его там…

— Риккардо, — подсказывает Сима.

— Вот-вот. Риккардо… он тебе, как Казанова, в лучших итальянских традициях, лапшу на уши вешает. Одно из двух, или этот мальчик с головой не дружит, либо он импотент…

— Ну и куда прикажешь податься, чтобы нормального мужика найти?

— Ну, — поразмыслив, предлагаю я ей, — можно в круиз на лайнере отправиться или на какой-нибудь крутой горнолыжный курорт…

— На этих крутых курортах, — отвечает Сима, — одни снобы и «голубая кровь», как Великий Князь, сидят. Что я там делать буду?

— Что и все, — со знанием дела отвечаю я, — пытаться с утра более или менее удержаться на лыжах после того, как ты вечером в местных клубах и дискотеках нагрузишься спиртным.

— Хорошо. Со мной поедешь?

— С ума сошла! Я даже не знаю, с какой стороны к лыжам подходят!..

— Поедешь и будешь учиться! — голосом, не терпящим возражения, говорит Сима. — На худой конец, будешь просто загорать…

Этот разговор ввел меня в состояние хандры. Мало того, что я не умею стоять на лыжах, но я всеми фибрами своей души ненавижу горы. Я мысленно стала молиться всем богам, которых знала, и Небо меня услышало — в жизни Симы внезапно появился чех по имени Ладислав, и поездка в горы отошла на второй план.

Сфотографировав парня, подруга тут же прислала мне его фотографии…

— Ну как? — вкрадчиво поинтересовалась она.

— Хорош, сукин сын, — ответила я, застыв у монитора с чашкой горячего чая и уставившись на снимки очень красивого сорокалетнего мужика с коротко подстриженными темными волосами, правильными чертами лица и потрясающей улыбкой. Создавалось впечатление, что он только что сошел с обложки модного глянцевого журнала. — Оказывается, греческие боги рождаются и в бывших странах социализма.

Я делаю глоток и обжигаюсь:

— И ты хочешь сказать, что этот красавчик не голубой? — с сомнением в голосе спрашиваю Симу.

— Натурал, — с истомой в голосе сообщает мне подруга. — А какое у него тело! Если бы ты видела — повеситься можно.

— И у него при такой красоте все функционирует нормально? — продолжаю интересоваться я.

— Даже не сомневайся! В постели просто нечто. И холостой.

Тут даже я ахаю:

— И его еще никто не подобрал? Не может быть!

— Гарантирую.

— А чем занимается?

— Кажется, строитель. Знаю, что много ездит…

— А! — сразу воодушевляюсь я, — значит, бабы в каждом городе.

— И еще, он дома все делает сам: и посуду моет, и убирает…

— Сима, я хочу жить рядом с этим мужчиной! Секс с ним я оставляю тебе, но уборка, готовка и стирка… Сима, он же, судя по возрасту, при социализме, как и мы, вырос. Он должен женщину воспринимать, как передовика производства в красном платочке на голове или, на худой конец, как соратницу в деле за построение светлого коммунистического завтра! А то, что ты рассказываешь, это фантастика!..

Ну, вот и появилась на свет Скарлетт. Правда не О'Хара, а Тернбул (или, если перевести на русский ее фамилию — «Вращающийся бык»), дочь моих друзей Вирджинии и Джеймса. Я смогла дозвониться до Джини, когда ее и новорожденную дочку Джеймс вез из больницы домой.

— Все прошло нормально, крошка, — поспешила заверить меня подруга. — Просто отлично! Эйджен (это ее подруга из ЮАР, в прошлом победительница конкурса красоты в Южной Африке, а ныне модный дизайнер и мать троих детей от ирландского парня по имени Мартин, проживающая в Лондоне) принесла в больницу ароматизированные свечи. Мы их расставили, выключили свет, зажгли, мне ввели в поясницу трубку, через которую поступал легкий наркотик.