Сергей Жадан - Депеш Мод

Так мы с ним до утра и просидели. Он рассказывал о киче, а я думал о своём. Скамьи пахли клопами.

— Николай Иванович?

— Давай, сынок — поднимайся. Пойдём на исправительные работы.

— Бывай, — говорю я чуваку, но тот в ответ только сонно поскрипывает.

Значит, так, — Николай Иванович ведёт меня ободранными коридорами, выводит через боковые двери, я вижу, что мы попали в коридоры паспортного стола, он тоже находится в одном помещении с ровд, тут ещё совсем никого нет, никаких тебе посетителей, только две уборщицы моют коридор с двух сторон и смотрят на меня осуждающе, каждая по-своему, конечно, но осуждающе, Николай Иванович открывает ещё какие-то двери и заводит меня в большую комнату, где стоит старый холодильник и газовая плита, пол залит извёсткой, похоже тут делают ремонт, может, именно это и есть газовая камера, — думаю я, — а народ они травят, очевидно, при помощи газовой плиты.

— Значит, так, сынок, — деловито говорит Николай Иванович, — значит так.

Сейчас, — думаю, — он предложит мне засунуть голову в духовку и открутит краны.

— Я решил не звонить твоему декану. Зачем тебе эти неприятности, правильно?

— Но чтобы больше такого не было, ясно?

— Ясно.

— Значит, так, — произносит Николай Иванович, — вот твой паспорт, вот твой ремень.

— А шнурки?

— Вот, блядь, забыл. Ну, всё равно — возвращаться. Значит, так, — он, похоже, сам не знает, что ему нужно. — Видишь лампочку?

— Вижу.

— Она разбита — видишь?

Я смотрю вверх. И вправду — разбита.

— Вижу, — говорю.

— Вот, давай — выкрути её. А то я туда не вылезу. Годы МОИ уже не те.

— Выкрутить? — переспрашиваю.

— Выкрути.

— И всё?

— И всё.

— И можно идти домой?

— Ну, нет, — произносит Николай Иванович. — До вечера пересидишь, чтобы никто ничего, а там — пиздуй куда хочешь.

— До вечера?

— До вечера, — произносит Николай Иванович. — Давай, лезь.

Он подставляет мне раздолбанную раскладную лестницу, залитую известью и краской, и отходит в сторону. Похоже, боится, как бы я на него не упал. Я нерешительно топчусь, но решаю лезть, всё-таки этот Николай Иванович не такой уж и говнюк, говнюк, конечно, но не такой уж, паспорт мне по крайней мере отдал, хотя шнурки и заныкал. Я лезу наверх и рассматриваю вблизи лампочку, она не просто разбита, это какая-то неприкаянная лампочка, тоже вся в извёстке и краске, не знаю уж, кто у них тут ремонтом занимается, но к электрике он, похоже, относится с ненавистью.

— Ну, что там? — спрашивает снизу Николай Иванович.

— Порядок, — говорю.

— Какой порядок? — кричит Николай Иванович. — Ты давай, пидарас мелкий, выкручивай её. Мне тут некогда с тобой трепаться.

И тут где-то в глубине помещения, за стеной, звучит выстрел, потом ещё, потом очередь из калаша, настоящая тебе перестрелка, я едва не сваливаюсь со своей лестницы, ну, думаю, да, Николай Иванович тоже, очевидно, стрёмается, выхватывает Макарова и исчезает в глубинах паспортного стола. А я остаюсь на раскладной лестнице. Выстрелы стихли. Что ж это такое? — думаю я, пробую дальше открутить лампочку, и вдруг меня бьёт током, я снова едва не сваливаюсь на пол, ебал я ваше ровд, — говорю, — с паспортным столом включительно, спускаюсь с лестницы и выхожу из комнаты. Слева начинается свежевымытый коридор, справа какие-то двери. Я поворачиваю ручку. Двери открываются. За ними находится двор паспортного стола, возле дверей стоит белая волга, и всё, больше никого, никаких посетителей, никаких паспортисток, никаких вышек с пулемётчиками и колючей проволокой. Я выхожу и останавливаюсь возле дверей. В принципе, — думаю, — они могут стрелять и без предупреждения. За дверью снова звучит выстрел. Я иду к воротам, открываю калитку и еду домой.

На конечной 38-го стоит Вася Коммунист, стоит возле киосков и придерживает руками джинсы. Привет, говорю, что с тобой? Да, — произносит Вася, от поезда отстал. Где твои шнурки? А, — говорю, — потерял. Ясно, — говорит Вася, — выпьем? Ага, — говорю, — только я без бабок. Николай Иванович всё забрал. Какой Николай Иванович? — спрашивает Вася. Плоских, — говорю. Какой-какой? Плоских. Ясно, — говорит Вася, — ну пошли, у меня есть. Чем от тебя пахнет? — спрашивает он снова. — Неужели коньяком? Клопами, — говорю. Какими клопами? Долго рассказывать, — говорю. Ясно, — произносит Вася.

Как твой бизнес? — спрашиваю я, когда мы уже взяли. А, — говорит Вася, — никак. Решил подвязать. Что так? — спрашиваю. Да ты понимаешь, — произносит Вася, — в этой стране честно заниматься бизнесом невозможно. Ещё и бакс блядский скачет. Ясно, — говорю.

Дома мы находим нашего друга Собаку Павлова. Привет, говорит Собака, будто так и надо, — вы что — побухать принесли? Побухать, Собака, — говорит Вася, — побухать. А что именно? — принюхивается он, — неужели коньяк? Хуяк, — говорю я ему, — а ты где был? На футболе, — говорит Собака, — вчера целый вечер там проторчали, и хоть бы какая радость. Ну, и мы уже никуда не выходим, всё-таки давно не виделись, есть о чём поговорить, что уж там.

— Собака, — спрашиваю я, — а как хоть сыграли?

— Кто сыграл? — не понимает Собака.

Эта лиричная история начинается с того, что перед нашей дверью появляется чувак в синем плаще, с пластиковым кейсом, и долго крутит в руках бумажку, смотрит, верный ли адрес, туда ли он попал, никто ли его не намахал, короче — понурый, ни во что не верящий чувак, ещё кейс этот, вообще — не знаю, откуда такие люди берутся,и куда их потом списывают. Наконец, он решается, стучит в дверь, заходит и видит всех нас — меня, Васю Коммуниста и нашего друга — Собаку, от нас пахнет утренним бухлом и вечерней блевотой, утро трудового дня, одним словом, чувак снова начинает крутить в руках бумажку, ты кто? — спрашивает Собака, он больше всего из нас троих пугается, поскольку после вчерашнего прощания славянки, то бишь после того, как он рыбиной выскользнул из неумелых рук Вовы и Володи, именно не его коротко стриженную голову должны были посыпаться неприятности, вот он и думает, вдруг это за ним, кто-то из редакции, скажем киллер, кто их знает, кто там у этих пидарасов в штате есть, газета богатая, могли в принципе взять на почасовую оплату наёмного убийцу из бывших интеллигентов, скажем, он там ещё вчера работал инженером в институте, а тут дефолт и безработица и большая страна развалилась на куски, вот он и пошёл в киллеры грачевать, Собаку стремает, это уж точно, и в комнате повисает молчание.

— Меня зовут Роберт. Дядя Роберт, — произносит чувак, пряча наконец бумажку. — А где Саша?

— Какая Саша? — спрашиваю я. Может я что-то пропустил и у нас тут успела завестись какая-то Саша. Тогда это наш общий киллер.