Алексей Яковлев - Внутренние новеллы

— Встретимся в телепортере, — Ветров просто открывал дверь и исчезал. Не оставляя никакой уверенности в том, куда он направляется и что имеет ввиду. Как, впрочем, и в том, а не является ли порог, через который он только что переступил, тем самым телепортером, за которым странствия только начинаются.

Я бы хотел. Может быть, не прямо сейчас. Потом. Когда доберусь до белой двери. Тогда захочу. Справедливости? Никаких сомнений. Секунду назад что-то было. Потом утонуло.

Эх вы, инвизиблы! Кричите, как чайки, на Чехова. А надо было составить список предателей воображения! В 1917 году. Новая реальность танцевала на пороге. Только помани. А вместо этого? НЭП, джаз, Третий рейх, пропаганда. Нет бы обложить каракатицами Рузвельта и Сталина. Бланшировать арийцев по всей Европе.

Но захотелось папочку вместо чуда. Откопали классический роман. Смердящий. На вскрытии он просил: раскидайте суть!

Я бы хотел, но мы с вами воображаемые люди. У нас нет жопы. Оглянитесь. Велосипедная прогулка с тремя анархистами и садовником маркиза. В корзинке баночка гашишевого варенья. Громкое «шиш тебе!» на кромке прибоя. Палец садовника на гашетке самого юного. Расстрел русалки сперматозоидами.

Это внизу. А наверху тоже интересно. Два русских бандита на скале скитальческие песни поют. Летают буржуа, разноцветными крылышками машут. На животе парашют. Небо голубая сковородка. Яичница солнца. Русские, как всегда, загадочны, словно русалки. Буржуа крылышкуют. Голову береги! Влекомый воздушным потоком летит. Русский хвать его за кольцо. Дерг. Кишки парашюта наружу. Je mourir кричит буржуа икароподобный. Парашютная погода.

Я бы тоже хотел жемурир. Но, чтобы умереть, надо сначала заработать. Но анархисты не заботятся о похоронном бизнесе. Но справедливость должна. Искусство требует. На место одного убитого буржуа прилетают целые стаи. Запрещают психиатрам спать с пациентами. Вот почему Европа измучена. Одной велосипедной прогулкой положения не исправишь. Начинать надо с салонов красоты. Затем подтянется Wikileaks. Я уверен.

Я так долго смотрел на белую дверь, что сомнений не осталось. В журнале пожарной безопасности написано, что все сгорели. Почему же я здесь? Почему дверь белая? Как она могла? Вопросы, вопросы. Пароли, пароли. Если когда-нибудь я встану и дойду до двери. Что-то новое откроется. Надо вообразить, что ничто не связывает меня со стулом. Вообразить отсутствие. О, да! Работа воображения. Это вызов. С 1917 года в Европе никто не работает. Сюрреализм по инерции. Те же буржуа на ренте.

Жемурир. Они говорят: я должен. Я отвечаю: справедливость должна. Они злятся. Угрожают. Да, пожалуйста. После того, как погибли парикмахеры и красавицы. Я тоже готов. Обычно заложников пугает, что бандиты не имеют лицензии на погребение. Я этого не боюсь. Пожалуйста: раскидайте суть. Например, по лесу. Вы — жалкие второстепенные персонажи классического романа — смеете мне угрожать? Моя привязанность к стулу ваших рук дело. Но гордится вам нечем. Я гораздо сильнее привязан ко многим другим вещам. Но и с ними расстанусь. Стул! Что стул? Белая дверь, вот что занимает меня. Как могла она остаться белой, если в помещении был пожар?

Значит ли это, что передо мной сверхъестественное? А за ним? С детства занимала проблема предела. Бесконечная вселенная. Чтобы это постичь, надо границу перейти. Возможно, маркиз прав и счастливым делает только преступление. Плеточкой по живому. Девственниц на фасциний. Заложников привязать к стулу. Но делать это следует не корысти ради. Преступление искусства должно быть посвящено идее бесконечности. Садовник перетрахал анархистов. Розы увяли. Салон красоты закрыт по техническим причинам. Взгляните на мир глазами камер видеонаблюдения. Битый час вам объясняю разницу между арт-рынком и настоящим искусством. Зачем открывать, если можно скрыться? Сейчас мы встанем все вместе — захватчики и их жертва, писатели и их читатель, религиозные фанатики и их пророк — пойдем к двери, чей цвет уже не имеет значения, и подвиснем в очаровании вопроса, решение которого часто занимает всю жизнь. Открыть или скрыться?

— Пермь — удивительный город, — произнес Дэгэ, затягиваясь дымком из трубочки, а потом, прежде чем передать соседу, сидящему слева, приложил ее ко лбу со словами «Бум Шанкар». Эти слова, точнее интонация, с которой он их произнес, неспешность в движениях, благообразный вид и длинная седая борода говорили даже непосвященному человеку, что рассказчик является носителем некоей древней традиции, о которой многие может сейчас и не знают.

— В Перми, например, — продолжил он, — все достопримечательности нанизаны на красные и зеленые линии, которые в свою очередь нарисованы на асфальте. Если двигаться по ним, можно обойти весь старый город. Впрочем, от старого города осталось немного. Мы прошли по линиям, читая на специальных стендах разные легенды о домах и улицах. Это было весьма занятно, однако, нас интересовало совершенно другое место… Река Стикс. Для буйных старцев, исследователей пространства не бывшей советской и, тем более, не бывшей российской империи, а совсем другой, Незримой, только такие места по-настоящему значимы.

— Погоди, — сказала Настя, — трубка теперь уже была в ее руках, — река Стикс тоже незримая?

— Нет. — Дэгэ улыбнулся.

Я пишу «Дэгэ улыбнулся», однако, не совсем уверен в этом: губы «буйного старца» были полностью скрыты усами, и об улыбке можно было судить только по глазам. Но и глаза прятались где-то в глубине черепа под густыми нависшими бровями. Плюс еще сверху — затемненные очки.

— Стикс не мифическая, а вполне реальная река, — старец почесал свой картофелевидный нос, — ты можешь даже её загуглить и увидеть на карте. По крайней мере, два года назад, она существовала. Правда, как и полагается Стиксу, протекает она под землей, в бетонных трубах. Лишь в одном месте выходит на поверхность. А начало свое берет почти под центром города… Можно сказать, что Пермь стоит не на Каме, а на Стиксе, в самом прямом смысле этого выражения. Да, и первые пермские люди поселились именно на берегах Стикса еще во времена палеолита — это, сударыня, совершенно научный факт. Но вот что удивительно, многие пермяки о Стиксе не знают. Или не хотят говорить. Мы спрашивали людей на улице, и лишь один человек, дедок весьма бомжеватого вида, указал нам путь к нему. «Осторожнее с этой рекой, — предупредил он нас, — там странные вещи с людьми происходят».

Тем временем, трубка совершила свой круг и снова вернулась в руки Дэгэ. Он прислонил ее ко лбу, но курить не стал, а передал дальше.