Олеандр Олеандров - Играя со стилями – 3

– Какие могилы? – Не понимает.

– Твоих детей… внуков… родственников… их сровняют с землёй… вытопчут… а затем – на их месте построят свинарники, туалеты… чтобы Ваши имена – исчезли вообще… Навеки. Как будто их и не было…

генерал молчит.

А под окном раздаётся пение Марсельезы. Весёлое, воодушевлённое…

– Зачем же Вы так? – Вытирает лоб платком генерал – Зачем это отнимать революции у меня?

– А ты сам догадайся…

Генерал.

Потом, ночью, ему приснится странный сон – колона поющая Марсельезу -проходит возле окна, и вдруг останавливается у какого-то грязного забора.

Там, стоя раком и упёршись руками стоит оборванная девка, в которой едва можно узнать ту, что была красавицей империей. Что с тобой случилось?

Почему ты в грязных обносках?

Со спущенным нижнем бельём?

Вместо ответа – из колоны, выходят добры молодцы, в папахах и будёновках, затем под пение Марсельезы – берут её по очереди.

Под хохот и смех вокруг…

Радостные, возбуждённые лица…

Ведь праздник – только начинается!

И лишь она – молча смотрит на всё это – исподлобья, с выбитыми зубами,с окровавленными губами, и оторванными волосами. Что-то шепчет… пытается не упасть… упирается руками… наконец доносится – мрази… сволочи…

– Смотри… ещё упирается! – Лишь хохот вокруг становится громче.

А очередь за ней – длиннее…

Не понимая, что свидетелей – в живых не оставляют.

Утром, генерал проснулся… никого конечно в комнате не было…

Пробормотал – Тьфу, блять, приснится же такое…

Потом снова взял в руки газету, прочитал заголовок – "Большивики захватили банк в Петрограде".

И стал надевать шинель

– Я Вам покажу, суки, что такое империя…

– Я город построил – Сказал один мой знакомый. И показал мозолистые руки с толстыми жилами. Мышцы выпирали из под рубахи подчёркивая силу их владельца.

Я взглянул на свои – холёные, нежные, белые. Незаметно спрятал их под стол.

Мы, трое стариков, сидели за бутылкой водки. И вспоминали прожитые годы.

– А я Родину защищал. – Сказал другой. И вытащил из шкафа китель – с погонами полковника. Медалей было столько что едва помещались на груди.

Машинально я взглянул на свою грудь – но кроме следа от плевка который я сделал против ветра там ничего не было.

– Плохо – Понял я – Выпячивать грудь мне тоже не резон… как и руки.

А беседа продолжалась.

Первый старик заливался соловьём – рассказывал как он был бригадиром… сколько домой построил! Провёл тепломагистралей, водопроводов – сотни километров! А сантехники установил – вообще не перечесть…

Отставной полковник тоже не умолкал – жизнь не зря прожил! Сколько мотался по гарнизонам! Сколько юношей воспитал – сделал настоящими мужчинами! Благодаря армии – они нашли правильный путь в жизни… до сих пор пишут ему письма.

Наконец гости уставились на меня.

– А ты чего молчишь?.. Давай, рассказывай…

Я наморщил лоб пытаясь вспомнить что-то достойное. Но кроме рецептов самогонки и как пытался проехать в трамвае без билета изображая инвалида – мне больше ничего не припоминалось.

Мои собеседники продолжали упорно смотреть на меня.

Как вдруг… мои губы растянулись в широкой улыбке.

– 15 книг – сказал негромко.

Гости недоуменно переглянулись.

– Я написал 15 книг – Пояснил я – Настоящих, с аннотацией и эпиграфом, с названием автора указанным на титульной странице.

Гости ахнули от изумления.

Возникла долгая пауза.

Я наслаждался произведённым эффектом.

– Ну, и про что эти книги – Осторожно спросил военный.

Крякнув от досады что прервали такую замечательную паузу, я попытался вспомнить.

Улыбка медленно сползла с моего лица.

– Ну… в общем… много рассказов… всех не перечесть…

По правде сказать, его вопрос мне не понравился.

Но полковник не унимался.

– Так про что они? Может я буду рекомендовать их молодёжи…

Задумчиво я уставился на его огромные руки не зная стоит ли ему рассказывать про их содержание.

А содержание было не сложным…

Про то как у меня х..й встал в трамвае и не давал выйти до конца маршрута… как триппер подхватил в молодости… как послал нах работу на Севере вместе с начальником. И наконец – как украл трусы у квартирантки. Она потом нашла их у меня под подушкой. Той, что с пятнами…

Рассказы хорошие, только вот… эти руки, мозолистые и крепкие что предо мной… что-то не нравились они мне. И я решил не уточнять содержание рассказов, а просто сказал – жизненные и поучительные.

Скромно и в точку.

Гости смотрели на меня с неподдельным уважением.

Как вдруг…

– Что-то не помню я автора с такой фамилией – Задумчиво сказал военный. И в глазах его возникло подозрение. – Ефремова помню, Азимова, Конан Дойля…

– А я под псевдонимом пишу – Ответил ему.

– Каким? – Спросили они оба.

С невероятной быстротой я вскочил со стула… и попытался покинуть комнату.

Но полковник оказался проворнее – схватил меня за локоть.

– Да ты не стесняйся… говорит свой псевдоним… я в интернете посмотрю…

– Отпусти его – Примирительно сказал строитель. – Это вдохновение. Пришло к нему наверное.

– Ладно – Сказал подполковник. – Иди. Но всё равно… найду твои произведения в интернете. И молодёжи почитаю.

– Непременно почитай – Забормотал я – Ей понравится. Гарантирую…

Почему я выбрал себе такой дурацкий псевдоним – "Олеандр Олеандров"?

Сначала я думал что это прекрасный горный цветок. Но через пару лет выяснил что это ядовитый стебель, его всегда можно найти на огороде – возле нужника.

Может поэтому творчество моё – пошло в другую сторону.

Нездоровые мечты, неприличные разговоры, секс, чёрный юмор…

Постепенно, слово "Олеандр" – стало нервировать меня.

Услышав его – я вздрагиваю.

А в последнее время, вообще уверяю что не имею к нему лишь косвенное отношение. И творчество – было лишь глупой ошибкой в моей жизни.

Досадная случайность… когда одновременно совпали три фактора – свободное время… доступ в интернет… и наличие ноутбука.

Если они есть – то раз!

И родился писатель!

Убери один из факторов – и бац! Конец писателю.

Все просто!

Олеандр Олеандров.

Звучит гордо.

Предстает образ человека – мудрого и талантливого.

Может и так…

Да только фантазия у меня – еб..нутая.

И это перевернуло моё творчество – с ног на голову.

Впрочем, фантазия – сама по себе неплоха!

Это – четвёртый фактор нужный для творчества.

Только конечно не еб..нутая – на сто процентов.

Ну, разве что на десять. Или пятнадцать.

А у меня оказалась – на все сто.

Когда еб..нулась моя фантазия – я не знаю, но кажется это случилось ещё в молодости.