Эли Фрей - Мой лучший враг

– Знаешь, шляпа, не знаю, в какую дырку тебе влетел такой мощный поток смелости и наглости, но сегодня я слишком добрый и прощаю тебя.

Ромка начинает паниковать. Что случилось с Шутовым? Раньше ему даже повод не нужен был, чтобы погонять шляпу. А сейчас?

Ромка делает шаг вперед и вдыхает полную грудь воздуха.

– А твоя сестра ничего так. Нынешнее поколение растет очень быстро, не находишь? Я познакомился с ней недавно и, знаешь, для своих лет у нее ничего так сиськи.

«О боженька, прости меня, я не педофил, честное-честное…»

Стас не смотрит на него. Устало говорит:

– За эти слова я приколочу тебя гвоздями к дереву, но не сегодня.

Ромка воодушевляется. Смелеет и подходит совсем близко к Стасу. Достает еще один козырь:

– А твоя мать шлюха. Она ко всем мужикам бегает, это мне мой батя рассказал. Правда, ну не понимаю я, ей-богу не понимаю, как кто-то захочет ее с ее такой пропитой рожей. Может быть, только какие-то извращенцы…

«О божечки, да простит меня мама Стаса Шутова, которая, скорее всего, на самом деле просто замечательная женщина…»

После своих слов Ромка выбивает из рук телефон Стаса. С глухим стуком телефон ударяется об асфальтированную дорожку.

Хотя у Ромки в руках еще парочка козырей… Но они уже не понадобятся…

Этого оказалось достаточно.

– Ну все, шляпа, ты договорился! Готовь гвозди!

Стас бросается к нему, так и не подобрав телефон. Ромка стартует с места даже побыстрее предыдущих участников забега. Начинается погоня. Вслед ему доносятся рычание и угрозы.

Горло сжимается тисками, дыхание сбивается, но, если Ромка остановится, – он труп. От него не останется ничего. Нужно добежать, собрать все свои жиденькие силы и добежать! Бегать Ромка умеет, но и Стас тоже. Преследователь не отстает.

Ромка одним прыжком пересекает рельсы, бежит в лес. Еще немного! Кажется, он уже видит такую родную промзону…

– Раз, два, три, четыре, пять, негде зайчику скакать… – Ромка ступает на раздробленный асфальт, продолжает бежать.

Он уже видит баррикады. Он чувствует, как расстояние между ним и преследователем сокращается с каждым шагом. От ужаса легкие сжимаются, дико хочется остановиться и закашляться. Вот сейчас преследователь протянет руку и схватит его, и он, Ромка, испортит весь план. Из последних сил мальчик делает рывок вперед, увеличивая расстояние между ним и Стасом.

– Всюду ходит волк-волк, он зубами щёлк-щелк…

Баррикады. Ромка достиг их. Где-то здесь прячется Томас. Она наверняка наблюдает за погоней и подбадривает Ромку.

Натянутый брезент так близко. А вдруг не получится? Вдруг Ромка сейчас споткнется и кубарем полетит вниз, в яму? Какой ногой ступать? Куда ступать, чтобы перепрыгнуть через нее? Ромка все забыл. Они репетировали прыжок столько раз, а сейчас он все забыл!

«Отключи свой мозг, не бойся, просто прыгай», – эти слова сказала бы ему Томас. Просто прыгай и ни о чем не думай.

– А мы спрячемся в кусты, прячься, заинька, и ТЫ-Ы-Ы-Ы-Ы!!!

Ромка перелетает через яму и приземляется на другой стороне. Он притормаживает, прислушивается. Где шум и грохот? Мальчик надеется услышать звук падения, но… Он ничего не слышит.

Ужас сковал Ромку… Неужели преследователь разгадал их замысел? Понял, что Ромка привел его в ловушку? Повторил движения за Ромкой, перепрыгнул через яму и стоит прямо за ним… Ромка боится обернуться. Что же с ними будет? Здесь, в этой глуши, они с Томасом одни. О господи, Томас! Он же заметит ее! Им не жить! Стас Шутов точно их убьет. Сердце мальчика бешено бьется и так и норовит выпрыгнуть наружу. Ромка с ужасом думает о том, что все это время они делали не ловушку, они рыли себе могилу. Тело будто окаменело, но Ромка заставляет себя повернуться лицом к своему страху.

В воздухе летает строительная пыль. Где-то в лесной чаще щебечут птицы. Над головой – хмурое небо. Скоро пойдет дождь.

Меня всю трясет. Кишки сворачиваются в узел. Я лежу на земле. Не шевелюсь. Не моргаю. Мне кажется, я даже не дышу. Лишь изредка я слабо шевелю губами, чтобы прошептать одно-единственное имя. Считаю секунды. Собираю секунды в минуты, минуты в часы томительного ожидания.

Я жду. Я загибаюсь. Я не выживу.

Я виню его во всем, что со мной происходит. В моих кошмарах, в моем сумасшествии. Виноват только Он, и Он заплатит за все.

Я думаю о завтрашнем дне. Завтра я начну новую жизнь. Все будет по-другому, я уверена в этом.

Я дрожу. Страшно и холодно. Скоро все кончится, но мне хочется еще немного потянуть время. Страшно менять что-либо в своей жизни. Человек способен привыкнуть к чему угодно… Даже к ужасным вещам, если эти вещи происходят с ним изо дня в день. Ты пускаешь корни, прорастаешь в эту отравленную почву и выживаешь, как можешь… и тебе кажется, что по-другому быть уже не может. Кажется, что с переменами станет все только хуже. Ты загибаешься, но растешь.

Обрывки воспоминаний… Мысли путаются. Я растворяюсь в собственной ненависти. Живу только ею. Я давно перестала радоваться чему-то. Но скоро все изменится. Надо просто считать минуты…

День выдался прохладный, и лежать на земле холодно. Но холод отрезвляет. Смотрю на часы в который раз за этот день. Пора. Трясущимися руками достаю телефон. Господи, сколько раз я репетировала речь и столько же раз понимала, что моим словам никто не поверит. Я могла бы наврать, сказать какую-нибудь чушь, чтобы просто потянуть время… Но я твердо решила говорить о другом. Я набираю номер, поднимаю трубку к уху. Сердце бешено стучит, ладони мокрые и холодные.

Я слышу его голос, и все в животе переворачивается, в груди все разрывается на части.

– Алло, – мне кажется, или его голос срывается? Знает ли он мой номер? Понял, кто ему звонит?

– Я думаю, мне не нужно представляться, – тихо говорю я.

В ответ мне доносится молчание.

– Ты ничего не хочешь мне сказать? – Зачем я говорю это? Что хочу услышать? Мне больше ничего не нужно от этого чудовища. Мне нужно просто потянуть время. И мне плевать, что Оно ответит.

– А что ты хочешь от меня услышать? – он усмехается. Я как будто вижу его. Его холодный дерзкий взгляд и нахальную улыбку. Меня всю трясет, хочется отключить телефон и выбросить его подальше.

– Не знаю, – говорю я. – Может быть, пары слов достаточно, чтобы показать, что ты раскаиваешься.

Мне не нужно его раскаяние. Все, что мне нужно, – видеть его по ту сторону решетки. Моей решетки.

В ответ раздается короткий смешок.

– Раскаиваюсь? С чего ты взяла, что такие твари, как я, вообще умеют раскаиваться? Зачем ты вообще позвонила? Тебе нужны извинения? Сопливое «прости меня»? А оно тебе нужно? Оно что-то изменит? «Прости меня за то, что столько времени издевался над тобой. Довел тебя до сумасшествия. Прости меня за то, что я такая мразь». А есть ли смысл в этих извинениях?