Фунус Фестус - Тук-тук, это хирург!

— Ну вы же сами все понимаете, ну всякое бывает, сейчас я договорюсь, на терапии переночуете.

— Лучше, говорю, давайте так, я сейчас поговорю с анестезиологом и поеду домой. А с утра голодный приду, живу я недалеко. Понятно, что так нельзя, но и в коридоре ночевать не хочется.

Ну хоть и нельзя этого категорически, но пошли мне навстречу. Действительно, не в коридоре же ночевать, на стульчике.

Анестезиолог был краток. Задал только один вопрос: все ли переношу. Ответил, что от запаха севорана болит голова. О севоране, говорит, не мечтайте, нет. Пропофола тоже. Хотите — принесите свой. Можете принести кетонал, обезболить после операции нечем. А я и не мечтаю. Обычный тиопентал для наркоза меня вполне устроит, миллиграмм 400. На том расстались.

Прихожу на следующий день с утра, в 9–00. Дальше полная фантастика. На стене — расписание операций. Смотрю, я на 11. Ждать больше часа. Нашел свободный стульчик в коридоре, сижу в пальто, жду. Мест в палатах по-прежнему нет. От скуки заснул. Толкает медсестра, по виду — анестезистка:

— Пойдемте, я вам укольчик сделаю.

Заняты все процедурные, перевязочные. Нашли место в клизматории, где хоть штаны можно спустить без лишних свидетелей.

— Сейчас, подождите минут 15, и за вами приедут.

А я тут ощущаю приход очень даже славный. А когда лет 10 никакой дури, кроме водки в организме не было, понимаю, что прямо сейчас уснуть могу стоя. А я в пальто, стою посреди коридора, и стульчик мой уже занят. Плывет заведующий. Я к нему:

— Слушайте, мне промедол вкололи, боюсь, сейчас выключусь, мне бы прилечь, если что.

— Ха! Какой тут тебе промедол? Да мне назначить наркотик — это семь подписей собрать, размечтался. Анальгин с димедролом!

— Да, говорю, анестезистка с оперблока приходила, и потом, что я, полный лох, промедол от димедрола по приходу не отличу?

— А, ну тогда может быть, если анестезистка как своему. Повезло тебе. Короче, оставь сумку в ординаторской. Можешь там пока и вещи оставить. Пока будешь в операционной, я кого-нибудь выпишу. А где раздеться? Короче, где наш оперблок, знаешь? Бери вон ту каталку и езжай. Там разденешься и ляжешь. Да, и ноги в коридоре перебинтуй.

Выталкиваю в оперблоке из лифта каталку, меня, естественно, принимают за санитара. Правильно, мужик в махровом халате, чего еще подумаешь. Интересуются, за кем я. Говорю, что это я себе каталку везу, вот моя история. Ну там, похоже, к такому привыкли, не удивились. Разделся, лег и сразу уснул. Смутно помню, как переполз на стол. Анестезиолог молодец. Ни пробуждения, ни трубы не помню. Проснулся в палате. Просили до утра не вставать, но курить-то кто за меня будет?

А на третий день домой, не мавзолей. Не залежишься. Если чего — звони. В люди, один черт, не сунуться.

Выписали в поликлинику.

Читаю список участковых врачей, ищу своего.

Акбар Саибович.

Анвар Салутанович, бля, Бромгексиновича не хватает.

Один внедрился с украинской фамилией, хитрый… Жаль — не мой.

Первый раз в жизни больничный дольше недели. Сказали, на работу до февраля — не мечтай. Я совсем не мечтаю. Только не могу понять, зачем ежедневно ползать в поликлинику? То ВКК (не знаю, как расшифровывается), то ненужные анализы. Дали б сразу, ну, хоть на неделю. Можно куда съездить, хотя бы в крайнем случае поблизости, в Финляндию. На лыжах покататься. Не, не положено. Приходи, общайся в очередях с народом. Народ закаленный, злой, как в церкви, порядки знает. Знает, что без номерка нельзя. А к номерку еще талончик и статкарта. А запись за месяц. Сразу крик:

— Мужчина! А вы куда без номерка? Больничный продлить? А мы тут с утра стоим. А вы куда, товарищ? (Полуслепой дед перепутал двери.) Там приема нет, там туалет.

— Ой, хоть бы дверь закрыл. Нюхай, дружок, сытный душок.

Прощальный визит в поликлинику. Больничный закрыть, попрощаться, сказать спасибо.

На праздники отключили лифт. Правильно. Застрянешь, а где электрика искать? Паралитики ползут на третий этаж к невропатологу. Полупарализованный дед подходит к дверям лифта, с трудом читает по слогам:

— Ли-ффф-т не ра-бо-та-ет. — Емко комментирует: — Хуево, — и бодренько шаркает по лестнице. Действительно, не очень хорошо. Странно, произносит четко, без всякой дизартрии.

У кабинета две старухи обсуждают:

— Ну это врачиха, ну дура полная, я номерок вон достала, говорю ей, пока лекарство бесплатное в аптеке есть, выпиши рецепт. Так она мне ты представляешь? Говорит, а вам оно не нужно, будет нужно — выпишу. Нет, ну ты понимаешь? Его ж потом в аптеке не будет, платить придется.

Вторая:

— Да они тут только умею… (Что умеют — не расслышал.) Писать надо.

Ох, думаю, попадетесь вы мне, ведьмы старые. Напишите у меня, если сможете. Знали бы, как вас тут лечат, не ругались бы из-за пустяков, из-за рецепта. Цена-то этому лекарству 80 рэ на месяц. Какое здоровье нужно, чтобы в поликлинике лечиться? Не представляю.

Не удержался, признался врачу, что ее рекомендаций не выполнял абсолютно. Лечился сам, как меня учили, как подсказывает элементарная логика и здравый смысл. Реакция неадекватная. Запись в карточке: не выполняет назначений, самовольно принимает… и пр. Закрывать больничный посылает к председателю ВКК, как-бы за нарушение режима. Иду, чего бы не повеселиться. Народ там собрался, типа консилиума, обсуждают. Вызвали доктора. Главврач говорит:

— Вот, ваш пациент утверждает, что если бы он выполнял ваши назначения, уже как с месяц был бы на том свете.

Доктор удивительно быстро соглашается:

— Да, согласна, я не знаю, какой идиот ему эти рекомендации давал.

— Но ведь это вашей рукой написано?

— Да, моей, но я сейчас исправлю.

В итоге мне дают номерков на пару месяцев вперед, пожалуйста, если что — приходите. Выражаю надежду, что больше не буду надоедать своими посещениями. Работы и без меня хватит, вон, бабушек лечить надо. Вон их сколько развелось. Стареет население, нуждается в демографической коррекции. А я уж как-нибудь сам.

Вот отдали всех пьяных на попечение медицине. В заботливые ласковые руки врачей. Права человека — святое. Вытрезвитель ведь своего рода незаконный арест. Хорошо, демократия торжествует.

На днях привезли одного из местных алкашей. Гопник лет 50-ти, но еще не бомж. Уснул в паре шагов от дома. Родная хмелеуборочная отвезла бы в любимый вытрезвитель. Или домой, если есть паспорт. Пусть даже обобрав до нитки. Но теперь с этим произволом покончено. Вызывается «Скорая помощь». У них инструкция жесткая. Всех с улицы — в больницу.

Дотошный хирург осматривает алкаша. Мужик замерз, даже не мычит. Рожа расцарапана. А нет ли у него черепно-мозговой травмы? Из диагностических средств только неврологический молоточек и старый рентгеновский аппарат. Если травму пропустить, хирурга накажут. Строго. На помощь призывается из области дежурный нейрохирург. Тот тоже не сильно молоточком владеет.