Олег Дивов - Консультант по дурацким вопросам

Взгляд переместился чуть левее… А там стоит еще одна машина — та, из которой Мишу два часа назад вынесли. С открытыми дверями, опущенными окнами, и на заднем сиденье двое особистов продолжают весело квасить. Водилы в машине нет. И тут Миша сообразил: ах, вот это чья рука была на голове у охранника! Ах, вот кто мне минералочку подал! Спасибо, добрые люди, век не забуду, честно…

Что Миша тогда чувствовал, он сам не мог понять толком. Он четко знал одно: с ним работали и умучили его в процессе работы капитально. Поскольку ему скрывать было нечего и он считал, что сделал все правильно, то дальше уже от него ничего не зависело. Дальше — как механизм закрутится… Просто надоело это все. Спасибо, что вели себя по-человечески. Спасибо за холодную водичку, и я пополз отсюда.

В глубине души ему, конечно, было дико интересно, чем именно «это все» кончится. Просто сейчас он оказался выжат насухо.

А двое на заднем сиденье опять чокнулись — и вроде бы издали Мише улыбнулись.

Гвозди бы делать из этих людей.

Утро было тяжелым. Неприятным. Тошнотворным. Но зато — тишина и никакой особой суеты. Мише оставалось два дня провести в Цхинвале, чтобы закончить все дела по съемкам — проследить, как уедет группа, проверить, чтобы забрали нужный реквизит, а ненужный оставили. Миша честно выполнял свои обязанности, только голова у него как-то ушла в плечи и глаза смотрели вниз. Приходилось все время делать над собой усилие, чтобы глядеть не только под ноги.

Под ноги смотреть тоже было не лишнее, а то они малость заплетались.

В середине дня позвонила Лена.

— Мишка, сознавайся, ты ведь был бухой?

«Когда?!» — чуть не ляпнул Миша.

— У нас был трудный день, — осторожно сообщил он.

— Я только сейчас поняла, что ты как-то странно говорил… Очень четко, будто диктовал. Это с тобой бывает, когда ты совсем уже в хлам.

Матерь божья, подумал Миша, чего я ей наплел? И, главное, когда?! Не помню! Ни хрена не помню! Неужели я ей прямо с той лавочки позвонил?! Нет, исключено — я тогда не то что в кнопки, я вообще в телефон не попал бы пальцем. А может, вечером?..

Поздно вечером, поняв, что назавтра ему так и так грозит смерть от похмелья, Миша надрался на пару с ресёрчером. Как говорил писатель Довлатов, «чем ни закусывай, тошнит все равно винегретом». Ну вот Миша и решил: семь бед — один ответ, а с ресёрчером когда еще совместная командировка будет…

— Почему обязательно в хлам? Просто… Ну ты сама представь — мы работу закончили и сворачиваемся, мне надо всем в городе как минимум руку пожать, а это же Кавказ…

— Да ладно тебе, Миш… Я просто что хочу сказать… Я понимаю, что ты не можешь приехать раньше времени, и не надо, делай свои дела, но просто ты знай — я тебя очень жду и хочу видеть как можно скорее.

— Любимая, я буду завтра вечером! — сообщил Миша таким тоном, будто ему для этого придется тоннель в горах прогрызть, но он справится.

А ведь справился бы. Ради нее — что угодно.

Мне же для себя ничего, в общем, не надо.

А вот для нее…

Едва закончив разговор, он полез в память исходящих звонков — и облегченно вздохнул. Вечером было дело… Миша набрал ресёрчера: тот уже трясся в автобусе по серпантину.

— Я вчера при тебе в Москву звонил?

— Ну, ты даешь! — восхитился ресёрчер. — Звонил, еще как звонил.

— Что говорил?

— Синопсис читал!

— Какой… еще… синопсис?! — с трудом выдавил Миша.

Вдруг захотелось присесть или хотя бы взяться за что-нибудь устойчивое.

— Да я не знаю, — сказал ресёрчер. — Ты набросал что-то на уголке черновика, несколько слов буквально. Заявил, что это синопсис твоей дальнейшей жизни, — и по трубе его Лене зачитывал. Синопсис был короткий, а вот говорил ты долго.

— А поподробнее?.. — Миша полез за черновиками сценария. Перелистал густо исписанные страницы и увидел, что один уголок криво оторван.

— Ничем не могу помочь, извини. Я в это время лежал мордой на столе. Я уйти хотел, пока ты говорить будешь, а ты сказал — нет, сиди… И я отрубился. Ты меня потом растолкал, чтобы я посмотрел, как ты его ешь.

— Что?.. Извини, плохо слышно.

— Тебе нужен был свидетель, что ты сожрал документ, существующий в единственном экземпляре.

— Бли-ин… — только и сказал Миша.

— Потому что военная контрразведка, — сообщил ресёрчер.

— Что — военная контрразведка?!

— Ты так сказал: «потому что военная контрразведка». Без комментариев. Я ни хрена не понял, но вид у тебя был довольный. Значительный такой. Типа, взболтать, но не встряхивать. Нэйм'с Бонд. Джеймс Бонд.

— Смешать, но не встряхивать, — поправил Миша. — Или нет… Как же там…

— Да какая разница? У тебя получилось — смешить, но не болтать!

— Тебе-то смешно… — буркнул Миша. — А мне уже страшно!

— Да ла-адно, — протянул ресёрчер. — Ты же давно собираешься на ней жениться.

— Так мы об этом говорили?! — воскликнул Миша радостно.

— Не-ет, дружище, об этом говорили мы с тобой! А чего ты ей наплел — извини…

— М-да… Вчера был трудный день, — сказал Миша.

Вечером он рухнул, как убитый, и спал мертво, без сновидений, зато наутро чувствовал себя уже молодцом.

Уезжать ему надо было часов в двенадцать, поэтому к одиннадцати Миша поехал в местный КГБ — прощаться. Горячо поблагодарил председателя конторы, прошелся по всем кабинетам: спасибо, я поехал, если будете в Москве — милости прошу, всегда рад… Вышел за дверь, не успел еще спуститься по ступенькам — опа, знакомая легковушка.

С крыльца соседней новостройки, где сидел местный ОСОМ, легкой походкой сбежал подполковник Петр Иваныч. И так же легко взлетел на крыльцо главного здания КГБ — к Мише.

— Здорово! Ну, чего, как?

— Да вот, сворачиваюсь. Зашел мужикам спасибо сказать — и уже еду.

— Ты куда?

— Ну как куда, через Рок и на Беслан.

— А я тоже сейчас в сторону Рока. Если успеешь, ты на границе мне позвони, я там скажу, чтобы не цеплялись.

— Спасибо, дорогой. Вот тебе мои телефоны, если что — звони.

— Ага.

Пока они болтали, мимо прошли несколько человек. И Миша отметил: все стараются обогнуть их с Петром Иванычем по возможно более широкой дуге. А ведь здесь, понимать надо, не арбузная лавка, а Комитет госбезопасности, тут служат только крутые — круче них только яйца у слона после купания, да и то редко. Одеты все как на подбор — черные остроносые туфли либо с бранзулеткой на пряжке, либо со стальной набоечкой на носке, черные штаны в тонкую белую вертикальную полоску, рубашка с коротким рукавом или поло (строго «Ральф Лорен» и «Лакоста»), а справа на попе торчит завернутый в носовой платочек ТТ… Мише эти ребята нравились, но уж больно внешность у них была забавная. Не подумайте, что они отстали от моды лет на двадцать, — тут просто мода своя, местная. Эндемичная, так сказать.