Эдуард Тополь - Свободный полет одинокой блондинки

— Ален, а почему у меня не растут?

— Рано еще.

— А у Катьки Свиридовой уже третий номер!

— Ладно врать!

— Ну, первый! А она меня младше! И по телику я видела — в Африке у десятилетних знаешь какие сиськи!

— То в Африке! Там климат другой…

— Ой! — ойкала Настя, глянув за окно. — Твой Виктор едет!

И бегом, в одной рубашке, выскакивала на крыльцо навстречу почтарю, который на велике катил к их домику от реки, от парома.

Остановившись подле их калитки, Виктор отстегивал от багажника свою тяжелую брезентовую сумку и вынимал из нее пачку писем, перетянутую резинкой.

А Настя уже нетерпеливо гарцевала по эту сторону калитки.

— Привет, Викт о р!

— Привет, малявка, — отвечал Виктор.

— Сам ты малявка! — обижалась Настя. — Мне письма есть?

Тут Алена, одетая и в наушниках, ленивой павой выходила на крыльцо. Виктор столбенел от одного ее вида, шумно сглатывал кадыком неизвестно что и пялил глаза. Алена, зная свою власть над бедным парнем, белой лебедью плыла через двор и с усмешкой протягивала ручку за письмами.

— Это всё мне?

Виктор приходил в себя, обижался:

— А «здрасти» где?

— Приветик! — снисходила Алена, ногой катая пустую пивную бутылку, валявшуюся на земле.

— Все Францию слушаешь?

Алена промолчала, не удосужила.

— Та-ак… — Виктор напустил на себя значительный вид и снял резинку с пачки писем. — Кузьмины…

— Мы не Кузьмины! — возмутилась Настя. — Мы Бочкаревы!

— А отчим? — спросил Виктор.

— Отчим не в счет! — отмахнулась Настя. — Мы Бочкаревы!

— Та-ак… — Виктор, шурша конвертами, стал считывать с них имя получателя и по одному вручать эти письма Алене и Насте. — Бочкаревой Алене, Бочкаревой Алене, Бочкаревой Алене… Бочкаревой Насте… Бочкаревой Алене, Бочкаревой Алене… Бочкаревой Насте, Бочкаревой Насте… Бочкаревой Алене… Бочкаревой Насте… Ну, вы даете, девки! Даже на Курилах достали пограничников!

— А тебе-то от кого письма? — удивилась Алена сестре.

— Тоже от солдат, — сообщил Виктор.

— А что я — тебя хуже? — фыркнула Настя.

Алена попыталась выхватить у сестры письма.

— Ты ж малолетка еще!

Но та спрятала свои письма за спину.

— А я вырасту, не боись! — И отбежала с ними в сторону, нетерпеливо вскрывая первый конверт.

— Значит, за солдата стремишься? — обиженно спросил у Алены Виктор. — И где вы только их адреса берете?

— В газете, — усмехнулась Алена.

Тут из курятника вышли мать с отчимом. Мать, пряча сытые масленые глаза, отряхивала с подола пух и перья, а Федор, хмельно покачиваясь, пошел к Виктору, распахнув руки и лучезарно улыбаясь.

— Витек! Керя ты мой! Гляди, какая у нас краля выросла! — И, обняв Алену со спины, слапал ее за грудь.

Алена резко отстранилась:

— Руки!

— А я чё? — нагло ухмыльнулся Федор. — Я ему твою красоту показую! Вон у тебя какая красотища-то вызрела! — И двумя лапами поддел Алену за ягодицы.

И тут Алена, не выдержав, подхватила с земли пустую бутылку «Балтики» и так ухнула ею Федора по затылку, что тот, оглушенно обхватив голову руками, кулем осел на землю.

— Боже мой! Федя! — хромая, набежала мать.

— Алена, ты чё? — испугался и Виктор.

— А он к ней все время под юбку лезет! — сказала Настя. — Я свидетель!

— Воды! Воды неси! — закричала ей мать. И Алене: — Ты его убила, сука!

— Сама ты сука! — отрезала Алена. — А будет лезть — и убью. — И на Федора, с трудом поднимающегося на колени: — Кобель гребаный…

Коза, забравшаяся на крышу сарая, громким блеянием подтвердила ее слова.

У входа в церковь стояли две старухи с плакатами «ПРЕКРАТИТЬ БОГОХУЛЬСТВО!» и «ВЕРНИТЕ НАМ ЦЕРКВУ!». Плакаты были самодельные — углем по обрывкам картона изпод коробок «Bananas from Congo».

Не обращая на пикетчиц никакого внимания, Алена — с наушниками от плейера в ушах — вошла в церковь.

Здесь, в зале, переделанном под сельский клуб и дискотеку, руководитель художественной самодеятельности Марксен Владиленович, еще при советской власти высланный из Москвы за гомосексуализм да так и прижившийся в Долгих Криках, сдавал концертную программу председателю местного сельсовета Георгию Жукову: на сцене, под магнитофон, сельские дети в пачках и балетных тапочках изображали «Вальс цветов» из «Щелкунчика» Чайковского.

А Жуков и Марксен Владиленович сидели на скамье перед сценой.

Алена прошла через зал, села рядом с Жуковым.

Но Жуков и не посмотрел на нее, наклонился к Марксену:

— Слышь, Марик…

«Марик», однако, берег свое достоинство.

— Я вам не Марик, а Марксен Владиленович.

— Ладно, Марксен, — согласился Жуков. — А нельзя это полюбовно решить? На церковные праздники — они в церкви, а на гражданские — самодеятельность?

— Ни в коем случае! — горячо вскинулся Марксен.

— Почему? Ты подумай…

— И думать нечего! — перебил Марксен. — Если ты впустишь их сюда с попом и кадилом, они отсюда еще тыщу лет не выйдут! — И семилетнему пацану на сцене: — Петя, не части!

— Но понимаешь, Марик, — сказал Жуков. — Ты знаешь разницу между селом и деревней?

— Нет. Какая разница?

— А-а! То-то! — назидательно ответил Жуков. — Вот у нас сейчас что? Деревня Долгие Крики, и нам из районного бюджета что дают? Копейки! А соседям в Черные Грязи что дают? Рубли! Потому что у них село, у села статус выше, понимаешь? А на самом-то деле село — это что такое? Та же деревня, только если в ней церковь имеется. Теперь понимаешь?

Тут Марксен вдруг порывисто вскочил на сцену и закричал танцующим детям:

— Стоп! Стоп! Замрите! — и хлопнул в ладоши.

Дети по его хлопку замерли в своих позах, как статуи.

Марксен обошел их, трогая каждого и даже толкая, чтоб пошевелить, но дети словно окаменели.

Проверив последнего, Марксен с гордостью повернулся к Жукову:

— Видишь? Они у меня не только танцуют! Они римскими статуями стоят! А хочешь — греческими будут стоять по пять часов не шелохнувшись! — И снова хлопнул в ладоши: — Отомрите! А теперь греческими богами — замрите! — И опять хлопок.

Дети по этому хлопку действительно сменили позы и застыли теперь на манер древнегреческих статуй богов и богинь.

— Понял? — сказал Марксен Жукову. — Но и это не все! Алена, коман сова?

— Сова бьен! — ответила Алена.

— Понял? — гордо спросил Марксен у Жукова.

— Ни хрена не понял! — сказал Жуков.

— И правильно! — согласился Марксен. — Потому что ты, я извиняюсь, человек необразованный! А они у меня и по-французски, и по-английски. Петька, отомри! Хау ар йю?

Восьмилетний Петька, выйдя из позы Геракла, светски наклонил голову:

— Вери гуд, сэр. Сэнк йю, сэр.

— А ну-ка прочти нам что-нибудь из Шекспира!

И Петька, не дрогнув, стал наизусть жарить монолог Гамлета «To be or not to be?».