Андрей Рубанов - Йод

Моряк усмехнулся.

– Справляемся.

– А тут что будет? – Я погладил пальцами столешницу, в тех местах, куда мои локти упирались почти семь лет. – Рабочее место простаивает.

– Тут ничего не будет, – ответил Миронов. – Это мемориальный угол. В память об основателе фирмы.

Я подумал и сказал:

– Плохая идея. Лучше посадить сюда какую-нибудь девушку. Босс ушел – хороший повод превратить эту берлогу в нормальное рабочее помещение. Чтоб чашечки были всегда чистые, а на стене висел календарь текущего две тысячи девятого года. А не две тысячи пятого.

– Насчет девушек, – нелюбезно заметил Миронов, – мы как-нибудь сами разберемся. Слышал, Саша? Он две недели отдыхал и теперь – вот: втирает нам за девушек.

Моряк кивнул и сказал, не глядя на меня:

– Навязал нам лишний рот, а теперь советует продолжать в том же духе.

– Ты про грузчика? – спросил я.

– Да.

– Он что, плохо работает?

– Нет. Он работает хорошо. Аккуратный юноша. Кстати, законопослушный. Попросил поставить ему печать в трудовую книжку. Только у нас нет для него работы. На прошлой неделе склад работал три дня. Кризис. Покупатель не идет.

– Черт с ним, с юношей, – перебил Миронов, закинул ногу на ногу и смерил меня взглядом. – И с кризисом тоже. Ты посвежел. По-моему, я наблюдаю даже загар...

– Три раза ходил в солярий.

– Круто, – оценил Миронов. – А зачем? Ты вроде не любитель.

Я сдул с мемориального стола пылинки.

– Ну... Денег теперь нет... И долго не будет. Отпуск на море мне не светит. Вот, решил напоследок поджарить морду.

– Что, совсем нет?

– Денег?

– Да.

– Почти. Все, что были, я разделил на девять частей – буду раз в месяц отдавать жене. Пусть думает, что я гдето зарабатываю.

– А почему именно девять месяцев?

– За девять месяцев я должен родить новую идею.

Миронов кивнул.

– Ясно. А сейчас что у тебя?

– В смысле?

– В смысле зачем пришел?

Я пожал плечами. Я не знал, зачем пришел.

– Проведать.

– У нас, как видишь, все в порядке. Говорят, ты зависал на родине? Присматривал магазинчик?

– Ты знаешь, – я щелкнул пальцами, – пытался. Магазинчик я не потянул бы, но что-нибудь в этом роде... Но там, Миронов, не Москва. Там все по-другому.

– Верю. Я сам патриот провинции.

– Если найдешь мне пакетик чая, я расскажу тебе, как живут коммерсанты в моем родном городе.

– Ладно, – произнес Миронов. – Трудно с вами, беглыми боссами. – Он полез в ящик своего стола и извлек 3 упаковку чая. – Для тебя держал.

Я налил кипятка в кружку, бывшую мою.

– Рассказ такой: отставная учительница физкультуры арендовала в школе спортивный зал. Два дня в неделю. Группа здоровья. Для женщин, которые хотят вставить себе кольцо в пупок, но не могут найти пупка. То ли йога, то ли фитнес. Под музыку из кассетного магнитофона. Тренерша плюс еще шесть красавиц, всем под пятьдесят. Занятия платные, чистая прибыль – десять тыщ рублей в квартал. Кружок просуществовал два месяца, потом на чувиху донесли в налоговую инспекцию, а также в УБЭП и участковому. Теперь она ходит на допросы, заведено дело, незаконное предпринимательство...

– Ничего удивительного, – сказал Миронов. – И что дальше?

– А то, что я все понял про малую родину. Не скрою, была идея окопаться в Подмосковье. Тихо, скромно. Детскую школу карате сделать или картинг какой-нибудь. Что-то мирное, чтоб у детишек глаза горели, а мне приходила минимальная копейка. Но такие, как я, не нужны. Активистам не рады. Сто пятьдесят тысяч народу, каждый чей-то друг или зять. Все знают, кто что делает, кто с кем спит, кто чем торгует и что с этого имеет. Открыл палатку, поставил водку на пять рублей дешевле, чем у соседа, – разорил его. Разорил – значит сделал врагом. Миллионера московского разорить не грех, потому что у него, даже разоренного, всегда отложено на черный день. А разорить владельца палатки в провинциальном городке – значит оставить его детей голодными. Там другие нравы, Миронов, там за пятьсот долларов вся местная братва съедется. И детская школа карате там уже есть, и не одна. Там хорошо, спокойно, уютно, там все свои, а какой бизнес меж своими?

– Преувеличиваешь, – возразил Миронов, опять откатываясь на своем хитром стуле. – В моем Таганроге триста тысяч человек, и там все бурлит. Конечно, есть своя специфика, но...

Тут нас прервали – открылась дверь, и появился белый, как бумага, новый грузчик Влад, держа перед собой окровавленный палец. На лбу – пот, крупно.

Боссы – один бывший и двое действительных – посмотрели на падающие с его ладони ярко-красные капли и одновременно негромко выругались.

– Вот, – слабым голосом сказал потомственный хиппи, оставаясь возле входа.

Моряк (его стул тоже имел ролики) подъехал к пострадавшему, из положения сидя изучил рану.

– Порез, – объявил он. – Не смертельно. Об стремянку, что ли, распорол?

– Да, – хрипло выдавил Влад. – Только это... Извиняюсь... Я не могу смотреть на кровь.

– А чего на нее смотреть? – удивился Моряк. – Кровь – она и есть кровь.

Я достал из кармана свой походный набор невротика, приготовил йод и салфетки. Надломил ампулу с нашатырем.

– Нюхай.

Влад потянул носом, крупно задрожал и порозовел.

– Кровь не выношу, – пробормотал он. – С детства. Сразу обморок.

– Бывает, – сказал я. – Присядь. Откуда у тебя шрамы?

– Старая история.

– Вскрывался, – небрежно ответил Миронов и пожертвовал для перевязки свой носовой платок.

– Ну да, – ответил Влад, как будто его уличили в чемто постыдном.

– Эх ты, – учительским тоном сказал я. – Папа хип3 парь, а сын вены себе режет...

Влад помолчал и тихо ответил, как бы сам себе:

– Какой он хиппарь. Сколько себя помню, они с матерью ругались. Каждый день. Гости приходят – он весь такой светлый, добрый... Портвейн... Проповеди... Делайте любовь, а не войну... Гитара, косяк с травой. А как все уйдут – начинается. Сначала просто скандалили, а потом он ее бить начал. Не хиппарь он! И никогда им не был.

– Успокойся, – сказал Моряк. – Мы поняли.

Путешественник осекся, опустил глаза.

– Мне было четырнадцать лет... Он мать избил, а я в ванной заперся – и вскрылся. Маникюрными ножницами. Сначала думал зарезать – его, но потом решил: нет, я не его порежу, я себя порежу! Это ведь одно и то же! Кровь одинаковая... Красная...

– Тут ты прав, – сказал я. – Это одно и то же. Приготовься, сейчас будет больно.

Пальцы у него были длинные, интеллигентские, с сильными и узловатыми средними суставами. Мне тут же вспомнились лопнувшие ногти Димочки Сидорова; розовые, пухлые, скользкие от пота ладони, слабые запястья, я удерживал их без труда; десять лет прошло, а я до сих пор слышу вопли и хрипение телевизора, включенного на полную громкость.