Маша Царева - Это подиум, детка! Сага о московских куколках

Моего потенциального жениха звали Петром Афанасьевичем, и был он немного не в себе. Вообще-то, он был даже не моим постоянным клиентом. Уже много лет его досуг скрашивала некая Жанночка, тоже девушка Пабло. Говорят, она работала с Пабло еще в те времена, когда он сам был неоперившимся выпускником какого-то мутного технического вуза и занимался тем, что подкладывал хорошеньких провинциальных студенток под бизнесменов среднего формата.

Истинный возраст Жанночки был известен лишь ей самой да ее пластическому хирургу. Она была из тех миниатюрных милашек, что смотрятся девочками чуть ли не до самой старости, а потом как-то разом тускнеют, оплывают и сморщиваются. Жанна блюла свою женственность истово, с рвением фанатички. Питалась по аюрведическим принципам один раз в день, принимала какие-то гадостные травяные отвары, заказывала из Бельгии дорогущие витамины, пользовалась специально смешанным для нее кремом и чуть ли кровь невинных девственниц не пила – лишь бы подольше оставаться тем, кем она была, а именно известной в узких кругах проституткой с высочайшими тарифами. Она пользовалась невероятным успехом, и рабочий ее график всегда был распланирован на месяц вперед. А Петр Афанасьевич, бедняга, кажется, был искренне в Жанну влюблен – во всяком случае, стабильно раз в неделю исправно имел ее в двухэтажной квартире на Цветном бульваре.

И вдруг случилась такая незадача… Жанночка отправилась в Швейцарию шлифовать заднюю поверхность тощеватых бедер, а у шестидесятипятилетнего Петра Афанасьевича случилась несвоевременная эрекция… Может быть, ему на глаза попался свежий номер Playboy, а может быть, с виагрой перебрал, душка.

Что делать – ублажать Петра Афанасьевича отправилась я. Сначала он бурно протестовал – я сама слышала, как бесновался в мобильнике Пабло его возмущенный надтреснутый голос.

– Алена ничем не хуже Жанночки, – расхваливал меня Пабло, – она же сущий ангел, цветочек. Молоденькая совсем, свежая, вам понравится.

– И куда мне молоденькую? – ворчал сластолюбец. – С Жанночкой поговорить можно. Мне будет неудобно с девушкой, которая годится во внучки.

– А вы развернете ее спиной, чтобы рожи не видеть, и сразу станет удобно, – цинично рассмеялся Пабло, – задницы-то у них у всех одинаковые.

Логика Пабло была железобетонной, так что Петр Афанасьевич в конце концов сдался, и мне был продиктован адрес. Правда, перед свиданием пришлось нанести экстренный визит дружественному стилисту – Пабло настаивал, чтобы я выглядела как можно старше.

Стилист, талантливый лопоухий парнишка, который ради соответствия модным тенденциям упрямо прикидывался голубым, хотя на самом деле был влюблен в какую-то студентку института культуры, быстро понял, что от него требуется. Мои волосы он разделил на прямой пробор, заплел в старомодную косицу, а ее, в свою очередь, уложил в расслабленный пучок на затылке. Темный тональный крем, персиковые румяна, карминовая помада, еле заметные тени. Жемчуга вокруг шеи и темно-синее строгое платье миди, туфли почти без каблука. И вот распущенная городская малолетка, любительница джинсов, фруктовой жвачки и бессмысленных реалити-шоу по MTV превращается не то в учительницу двадцатых годов, не то в строгую актрису немого кино. В качестве завершающего штриха стилист украсил мою прическу живой розой. Мне показалось, что это перебор, но я решила промолчать.

И не ошиблась!

Распахнувший передо мной дверь Петр Афанасьевич изменился в лице.

– Вы и есть Алена? – выдохнул он, все еще не веря своим глазам.

Я улыбнулась и скромно потупилась. Я была «в образе», платье и прическа управляли моим поведением, как кукловоды безвольной марионеткой.

Он взял меня под руку и втянул в квартиру. К свиданию Петр Афанасьевич приготовился старомодно – свечи, круглый столик в центре комнаты, шампанское в серебряном ведерке, мороженое, фрукты… Диван разобран, на нем – свежее белье, видимо, чтобы девушка не забывала, что ее не жрать сюда позвали.

Сам Петр Афанасьевич оказался низкорослым пузатым старичком с красноватым лицом гипертоника, жилистыми руками и торчащими из-под бархатного халата тощими ножками.

– Аленушка… Я даже не знаю, что сказать, – заволновался старец, прикладываясь губами к моей руке.

Сквозь стойкий аромат дорогой туалетной воды пробивался слабенький, но вполне ощутимый лекарственный запашок. Это было трогательно. И сам он выглядел трогательным – со своими ножонками, подрагивающими седыми ресницами и влажными влюбленными глазами. В районе солнечного сплетения склизкой медузой шевельнулась жалость. А жалость, как известно, одна из движущих сил женского полового влечения (особенно если речь идет о русской женщине, по самой своей природе склонной к жертвенности, рефлексии и красивому мазохизму).

– Скушайте винограду. Или, может быть, персик?

– Спасибо, я лучше шампанского выпью, – я уселась на краешек стула.

– Конечно-конечно, – засуетился он, дрожащими пальцами открывая бутылку.

Он никак не мог справиться с пробкой, пришлось в итоге забрать у него бутылку и, по-гусарски ею встряхнув, прицельно хлопнуть пробкой в напольную пепельницу. Я разлила сладкую пену по хрустальным бокалам, а Петр Афанасьевич не сводил с меня восхищенного взгляда. Боже мой, неужели с этим чудом мне придется спать?

– Аленушка, вы так похожи на мою покойную супругу… Она тоже была женственной и милой, но с мальчишескими замашками. И у нее тоже были рыжие волосы… Аленушка, распустите косу, доставьте удовольствие старику.

Глядя на него исподлобья, я жестом стриптизерки вынула из волос шпильку с жемчужиной. Медленно разворошила косу пальцами, раскидала локоны по плечам.

– Невероятно, – восхищенно ахнул старик. – Алена, вы чудо, идеал…

«А как же Жанночка?» – подмывало меня спросить, но я удержалась, ибо была не соблазняемой гимназисткой, а проституткой и место свое знала.

– Вы меня уж простите за… это, – он с некоторым пренебрежением кивнул в сторону разобранной постели.

– В смысле? – непонимающе захлопала ресницами я.

– Алена, я ожидал земную женщину и собирался вести себя с вами, как с земной женщиной… А ко мне пришел ангел.

Я икнула.

– Хотите, я покажу вам фотографии своей покойной супруги?

А потом мы сидели рядышком на диване, и никто не вспоминал ни о виагре, ни о том, что за мой визит Петру Афанасьевичу придется уплатить не менее пяти сотен по курсу Центробанка. На моих коленях лежал толстенный фотоальбом в кожаном переплете. Почти со всех снимков строго смотрела в объектив женщина с породистым, чуть удлиненным лицом. В начале альбома она была молоденькой – на ее щеках танцевали смешные ямочки, ее волосы были растрепаны, а платья – кокетливы. По мере перелистывания страниц ее лицо старело, мрачнело и скучнело. На последнем снимке была запечатлена пожилая женщина с жиденькой седой косицей, уложенной на манер Юлии Тимошенко, в добротном каракулевом пальто.