Алексей Зайцев - Записи Ланселота

Весна не придет. Никогда. Так и будут лить за окном холодные дожди, и шуметь ледяные ветры. В моей душе навсегда поселилась печаль. Мне ее не прогнать. Я стал от нее зависим. Я влюбился в нее. Она кромсает меня своим клювом, а мне это нравится. Она рвет вены у меня на запястьях, а я лишь весело улыбаюсь. Я болен. Эта болезнь зовется душевным мазохизмом. Мне нравится меланхолия. И вместе с тем я бы хотел навсегда от нее избавиться. У меня болит сердце, но я виноват сам. Не стоит воспринимать слишком серьезно чужую боль, не стоит вникать в чужие страдания. Каждый раз, впуская их в свою душу, я приближаюсь к финишной черте.

Снег на ветках вечен. Боль неистребима. Мои глаза с каждым годом становятся все более пустыми. Они не синие, как лед, и не серые, как лед, они прозрачные. Выцвели краски в душе, выцвели краски в глазах. Сейчас я складываю слова. Это совершенно бессмысленное занятие. В любую секунду я могу умереть, а я сижу и складываю слова. Неужто на свете нет более достойных занятий?

Вчера у меня украли крылья. Ты провела своей теплой ладонью у меня по спине и обнаружила, что их больше нет. Странно. Почему именно ты обнаружила эту пропажу? Я больше не умею летать. Теперь ты будешь летать без меня.

Сегодня кончились слезы. Впустую пытался два часа плакать. Слез нет. Все кончается. Но весна никогда не придет. Зима бесконечна. А стало быть, кончается не все.

Есть основания подозревать себя в воровстве. По-моему, это именно я украл у себя крылья. А потом сжег их. Их не стало. И черная сажа легла на мои бледные, как нетающий снег, щеки.

Ты ласково гладишь левую половину моей груди. Ты такая нежная, такая весенняя. Ты говоришь мне о том, что весна обязательно придет. Я знаю. Дело в том, что она придет не туда, куда нужно.

— Как это? — спрашиваешь ты.

— Она не придет сюда! — я крепко прижимаю твою ладонь к левой половине своей груди, туда, где давным-давно уже ничего не бьется и не поет.

Сегодня ты плакала. Я ненавижу жизнь, когда ты плачешь. Ощущаю себя совершенно бессильным. Помню, Мерлин рассказывал мне, что испытывает схожие чувства. Но он волшебник, ему проще. А я… я просто разрываюсь от боли, когда вижу, как прозрачные блестящие бусинки медленно катятся по твоим нежным щекам. Я бы так хотел помочь тебе, но что я могу? Жалкий клоун с избитой душой. Депрессия высосала меня всего.

Со стороны плач выглядит странно. Я давно разучился плакать. И в некоторой степени даже тебе завидую. Ведь плач — это на самом деле песня. Надрывная и мрачная песня подверженной страданием души. Однажды ты спросила меня, на что похожи твои слезы. Тогда я смутился и сказал, что не знаю. Теперь я готов дать ответ. Они похожи на звезды. Столь же мрачно они сияют и столь же много боли приносят моей душе.

Когда ты узнала о том, о чем я не хочу вспоминать, ты заплакала. Твое лицо перестало быть лицом богини и стало лицом обычной земной женщины. Я видел твои страдания. Видел каждую новую черточку, которую боль подарила твоему лицу. Ах, если бы мое сердце не было заколдовано, оно, наверное, взорвалось бы, рассыпалось на несколько сотен крохотных искорок, каждая из которых горела бы только ради тебя. Но вместо этого оно просто кололось. Стальной иглой царапало записи у меня на душе. Теперь я все это переписываю. Каждое слово.

Однажды меня не станет. Будешь ли ты плакать обо мне? Мне бы этого не хотелось. Я так люблю, когда на твоем лице гуляет улыбка. Она придает хоть какой-то смысл моему начисто лишенному смысла существованию. Я так люблю, когда ты смеешься… Но вместо этого я вижу лишь блестящие, отливающие серебром бусинки на твоих щеках. Они падают мне в ладони, но обжигают душу. Странно… Наверное, ты все-таки будешь плакать. Я закрываю глаза.

Ты вновь смотришь на меня с улыбкой. Пока что в ней чувствуется больше страдания, чем радости, но все же это уже улыбка. Я знаю, что ты делаешь это ради меня. Не хочешь, чтобы я умер, видя, как ты плачешь. Бог мой, если бы я только мог понять, за что ты любишь меня такого…

Вот и кончился день. Нет ни радости, ни печали. Только дикая усталость и ощущение бессмысленности всего происходящего. Ощущение увядания жизни. Кажется, что стоит мне подойти к окну, и я смогу увидеть, как с неба падают ангелы. Разбиваясь, они выкрикивают мое имя. Ты снова оставила меня одного. Жизнь стала напоминать бессонную ночь, и вроде бы хочется умереть, но что-то мешает. Что-то сидит в подсознании. Возможно твоя улыбка. Возможно, просто осознание того, что ты вернешься через два часа, как и обещала. Но все так жутко, все так тошнотворно, когда тебя нет рядом. Мне хочется сменить свой меч на самурайский. Ты знаешь, у японцев есть замечательный обряд… но ладно, я обещал тебе быть веселым, когда ты вернешься.

Боже, что-то темное сидит в моей душе. Что-то, что разрушает меня изнутри. Но я никак не могу понять, что это. Возможно, страх потерять твою улыбку? Нет, это что-то более древнее. Не знаю, как мне с этим справиться. Я думаю, что только ты способна мне помочь. Способна вырвать эту тьму из меня с корнем. Когда-то я мог надеяться на Мерля, но где он сейчас? Ни Мерля, ни Артура, ни Персиваля. Как хорошо, что у меня есть ты!

Если говорить честно, то ты лучше их всех. Ты женщина, и этим все сказано. Твоя любовь постепенно излечивает меня. Ты знаешь, я снова начал смотреть на свой меч без страха. Без желания кинуться на него грудью, как велит мне то темное, что сидит у меня в душе. То темное, что ослабевает, когда ты рядом. Прячется, когда ты улыбаешься, и почти умирает, когда я в тебя погружаюсь. Когда-нибудь это случится. Когда-нибудь я снова стану собой. Несмотря ни на что. Снова смогу взять в руки меч и сразиться со своими страхами.

Как медленно тянется время. Прошел всего лишь час, а мне кажется, что я жду тебя уже несколько тысячелетий.

Часы сыпят песок так медленно, что я начинаю засыпать. Тем сном, от которого ты будешь плакать. На этот раз я все сделаю правильно.

Но вот ты пришла… Я снова возвращаюсь в жизнь. Боже, неужели я был так слаб? Сейчас, когда ты рядом, я готов на любой подвиг.

Я поднимаю тебя на руки и нежно кладу на кровать. Пока ты расстегиваешь платье, я впитываю произошедшие изменения. С каждой новой расстегнутой пуговицей жизнь обретает все больший и больший смысл. Наверное, завтра я все-таки смогу взять меч в руки. Но это уже не важно.

Твои ноготки оставляют шрамы у меня на спине. Как раз там, где раньше были крылья. Давай любимая, царапай меня сильней, возможно таким путем ты прорежешь дорогу для новых.