Анхель де Куатьэ - Убить шамана

— Мы пытались помочь ему, — Лихо склонила голову и уставилась в пол. — Но он сделал то, что сделал. Я не верю в Вуду.

— Не веришь? — переспросил я, оторвавшись от кружки.

— Не верю в том смысле, что они способны как-то повлиять на человека, — Лихо отрицательно покачала головой. — Я думаю, что сила Вуду — в человеческой слабости. Когда человек умирает по приговору колдуна Вуду, это происходит из-за страха. Человек боится наказания и сам убивает себя своим страхом. Это так.

Я посмотрел на деда. Но Хенаро оставался безучастным к нашему разговору, словно и не слышал, о чем мы говорим. Нет, он знает, что Вуду — это не плод воображения, и не фантазия, и не самогипноз. Что бы Лихо ни говорила, духи умерших — это духи умерших. В них есть сила. Но наверное, Хенаро считает, что пусть лучше Лихо думает именно таким образом. Он не собирался ее переубеждать.

— А зомби? — я посмотрел на мать.

— Зомби… — Лихо провела рукой по лицу. — Это тоже своего рода — страх. Если человек верит, что над ним одержали верх, что он себе не принадлежит, он превращается в зомби. В сущности, если человек не верит в себя, не чувствует себя, разве можно его назвать — человеком? Он — зомби. Таких много. Для этого и Вуду не требуется…

— Не живет «своим умом»… — задумчиво произнес я и краем глаза заметил, что Хенаро снова смотрит на меня, но по-другому — в его глазах была слабая, малая надежда, что я одумаюсь, остановлюсь.

Но я не собирался останавливаться. Нет. На самом деле я просто так и не мог понять этой загадочной для меня фразы. Что это значит: «жить своим умом»?

Ведь что такое «свой ум», если разобраться? Всякая информация, которая содержится в нашей голове, приходит к нам из внешнего мира. Абсолютно вся. Все, что мы знаем, умеем, все маши ценности, истины, которые мы исповедуем, — все это так или иначе досталось нам от других людей.

Да что далеко ходить? Каждое слово, а любая мысль состоит именно из слов, из понятий, — это приобретенное знание. Мы не выдумываем собственных слов. Все они взяты нами от других людей. Мы перенимаем их вместе с тем смыслом, который они несут, который в них еще до нас вкладывали другие люди.

Так возможно ли жить «своим умом»? Не является ли это стремление какой-то утопией? И вообще — почему я должен верить это безумной старухе?..

— Да, мама, наверное, ты права, — я сказал это, но с единственной целью — успокоить ее. Лихо и так порядком натерпелась за последнее время.

— Тебе надо отдохнуть. Я думаю, мы с дедом тебя оставим, — Лихо склонилась надо мной и поцеловала в лоб. — Эти раны… Они заживут. Они не глубокие. По-другому было нельзя. Я надеюсь, что ты поймешь и простишь.

— Не волнуйся, мама, — сказал я и улыбнулся. — Я все понимаю. Вы все сделали правильно. Все нормально…

Лихо погладила меня по щеке, улыбнулась, встала, помогла деду подняться, и они вдвоем вышли из комнаты.

Уже смеркалось. Я лежал на своем топчане, пытаясь привести мысли в порядок.

Может быть, это стыдно, но я ненавидел своего отца, ненавидел и презирал. Холодно, рассудочно, бесчувственно. Мне было плевать, что он меня продал. Да, сейчас я на глазах превращаюсь в зомби. Дед меня уже почти похоронил… Но я ненавидел Поля не из-за этого. Я ненавидел его за то, что он не совершил того, что должен был совершить.

Да, я презирал в нем проигравшего человека, неудачника. Я однозначно решил для себя, что должен его спасти. Но с другой стороны, именно за это я и ненавидел Поля. Отец — это тот, кто должен защищать. А сейчас получалось наоборот. Поль смалодушничал, проявил слабость, был глуп. И теперь я должен стать убийцей, чтобы спасти его.

Этот шаман, колдун, Тень… Поль вступил с ним в единоборство. Но даже не понял этого и допустил ошибку. Ему не следовало преклонять колени, торговаться и ждать милостей от своего хозяина. Он должен быть получить знание, вырвать его и уйти. О власти не просят, стоя на коленях. Но Поль склонился — и угодил в расставленную ловушку.

Во всем этом было что-то чудовищно неправильное, дикое, ошибочное.

Однажды я слышал историю про святого мудреца. Знатный купец, зная об удивительных способностях этого человека, пришел к нему с просьбой.

«Напиши для моей семьи какое-нибудь доброе пожелание, — сказал он. — Я люблю своих детей, своих внуков. Я хочу, чтобы они были счастливы. Дай нам свой завет…»

Святой взял бумагу, карандаш, и уже через минуту купец получил то, о чем спрашивал. Пожелание было кратким: «Умер дед, умер сын, умер внук».

«Что ты такое написал?! — разгневался проситель. — Разве я желал услышать от тебя проклятья?»

«Ты ничего не понял, — ответил святой. — Все мы умрем. Но проклятием было бы, если бы я написал тебе: "Умер внук, умер сын, умер дед"… А эта последовательность правильная. Если вы уйдете в таком порядке, это будет счастьем».

Я думал об этой истории и понимал, что святой говорил о моем проклятии. Не в прямом смысле, конечно, но по сути — отец передал мне свои долги. Но наследство не должно быть отрицательным , завещать долги неправильно.

Наверное, во мне говорит разочарование. Да, я разочаровался, это правда.

Ведь в какой-то момент я было даже поверил, что Поль знает путь , что я принесу ему Скрижали — единственное, что ему не хватало, — и мы пойдем вместе с ним по этой дороге, заручимся силой и изменим мир. Но…

Превозмогая боль, я поднялся с топчана. Надо ехать. Я должен спасти его. Он просил меня о помощи, и он получит ее. В конце концов, я обещал. Я должен и не имею права потворствовать своей ненависти, своей горечи, своему разочарованию. Не имею права…

Я не буду таким, как мой отец. Я не такой…

Дверь из моей комнаты вела в коридор, заканчивающийся винтовой лестницей.

Я шел медленно, пытаясь делать вид, что я вовсе не потенциальный беглец, а благородный дон, разгуливающий в порядке вечернего моциона. Впрочем, наверное, эта мнимая безмятежность не слишком убедительно мне давалась, потому что стражники дворца Тупака Амара все равно смотрели на меня подозрительно. Но, судя по всему, команды держать меня под замком им не поступало.

Поэтому я абсолютно беспрепятственно вышел из дворца, а затем, тоже без каких-либо эксцессов, выбрался и с территории плавучего города ацтеков. Дальше мне предстояло подняться на горный склон, а оттуда уже двигаться в направлении Куаутемока. Там — до океана, и уже от океана, по воде — до Гаити. Более четкого плана пока не было, но и этот вполне меня устраивал.

— Прощаться не будешь? — услышал я и оглянулся.

— Дед…

На горном склоне, там, где меня встретила мать, стоял Хенаро. Как он сюда добрался, он ведь был так слаб?!

— Я надеялся, что ты все же попрощаешься, — грустно сказал Хенаро, глядя куда-то вдаль, в сторону Куаутемока.