Д. Артемьев - Мафия нищих

И вот вкрадчивый мелодичный голос котла. Такой же, как тот, забытый голос. Он говорит мне что-то, что-то приказывает. Я хочу выполнить приказ, я должен сделать это, я обязан. Только я пока не понимаю. А котел повторяет вновь и вновь. Он не гневается, не повышает голос, точно так, как Федор Михалыч. Он повторяет приказ. И я начинаю улавливать смысл.

Это ужасно. Может быть, я неправильно понял. Нет, он повторяет и повторяет свой приказ. Ничего подобного мне никогда не приходилось выполнять. Но я должен это сделать.

Светает. Я встал, оделся, спрятал топор под куртку и вышел из квартиры.

Я поклонник классической живописи, а жена испытывает восторг, видя «изделия» поп-арта. Дай ей волю, она натащила бы в квартиру модные скульптуры из банок и жести. Но я жестко стоял на страже квартиры, стены которой украшали полотна местных художников. Понятно, что Рембрандта или Кандинского мы позволить себе не могли.

Вскоре наступал юбилей жены. Уже составили список гостей, разработали меню. Я спросил ее, каким подарком мужа она хотела бы блеснуть перед гостями. Просящие глаза жены выдали ее сокровенное желание.

– Хорошо, – сказал я, – будет у тебя модерновая вещица в стиле Энди Уорхола. Но пристойная и небольшая.

– Пусть пристойная и небольшая. Я согласна. – Жена обняла меня.

На следующий день у меня выдалось немного свободного времени, и я решил объехать несколько художественных салонов. Погода стояла жаркая, стоило открыть дверку машины с кондиционером, как я попадал в душную атмосферу прогретого городского воздуха. Из первого салона, не подобрав ничего подходящего, я вышел весь взмокший. Купил в киоске большую бутылку воды и прикладывался к ней, пока перемещался от салона к салону.

Наконец, в одном из полуподвальных магазинов, торгующих самым современным искусством, мне приглянулась любопытная вещица небольшого размера. Это была копия картины Клода Моне «Завтрак на траве». Картина называлась «Новое поколение выбирает пепси». Автором картины являлась, вероятно, женщина. Я это понял, поскольку в рекламном буклете было сказано, что художница А. Кинто прекрасно справилась с глубиной мерцающего лесного воздуха, столь характерного для Моне. В нижнем уголке картины стояла немного иная подпись – А.Минто. Сама картина, выполненная маслом на картоне, повторяла знаменитый холст Клода Моне – те же дамы под сенью деревьев, та же скатерть с разложенной закуской и бутылками.

Но на переднем плане картины, поверх ближней к зрителю бутылке вина, проволокой к картону была прикручена пустая бутылочка из-под пепси. Как копировщица эта Минто или Кинто была неплохим мастером. Я подумал, что когда жене надоест эта нелепая инсталляция, я сниму бутылку, аккуратно заклею дырочки от проволоки, и на стене квартиры будет висеть недурная копия знаменитой картины.

Цена этого шедевра была вполне доступная. Более того, скучающая хозяйка салона сделала большую скидку, приговаривая, что и этой суммы ему вполне достаточно.

– Ему или ей? – поинтересовался я.

– Трудно сказать, – ответила женщина, снимая картину со стены, – я еще не научилась разбираться в половой принадлежности мастеров поп-арта. Только оберточной бумаги у меня нет. Несите так, за раму.

– Ничего, – ответил я, – у меня машина.

– Вам проще, – равнодушно сказала женщина, принимая деньги.

Я уложил картину на заднее сиденье, уселся, выпил остаток воды из литровой бутылки, и подумал, что надо было поинтересоваться туалетом у хозяйки салона. Но возвращаться было неловко. Взглянул на заднюю сторону картона. На ней размашисто стояли дата и подпись А. Малто-Кинтадзе. Да, действительно, трудно было понять пол создателя этого шедевра.

Мне надо было еще сделать пару дел в центре города. Тронулся, проехал немного. Неожиданно почувствовал, что надо все-таки помочиться. До дома далеко, решил зайти в какое-нибудь кафе. Пока искал кафе, пока парковался, понял, что не донесу до туалета. Сижу в машине на одной из центральных улиц, мимо течет людская толпа. Что делать? От паники на лбу выступил пот. Неожиданно пришла идея – отковыриваю от картины бутылочку из-под пепси, расстегиваю зипер и пристраиваюсь к узкому горлышку бутылочки. Очень неудобно, боюсь капнуть на велюровое сиденье, кроме того, боюсь, что кто-нибудь из любопытных прохожих заглянет в окно машины. Но нестерпимое желание пересилило, и я наполняю почти всю бутылочку. Застегиваюсь, выхожу из машины, держа бутылочку с мочой в руке, шарю взглядом в поисках урны. Увидел, запер машину и пошел по тротуару. В руке бутылочка с мочой, по цвету чуть бледнее пепси. Кинул ее в урну и собрался вернуться к машине. А тут какой-то бомж. Наклонился и достал бутылочку из урны. Мне стало совестно. Я останавливаю его и говорю:

– Мужик. Не пей. Это моча.

Он поворачивается ко мне, лицо интеллигентное, очки, бородка. И приятным голосом отвечает:

– Вы совершенно правы. Это такая гадость. Почеловечески жаль новое поколение.

И бомж исчез в подворотне.

Раннее летнее утро, часов пять. Только рассвело. Разбудил меня жалобный собачий скулеж. Я открыл шторы, распахнул окно. На дорожке, разделяющей два дома, наш и близко стоящий параллельный нашему, громко и жалобно скулит очаровательный белый кудрявый песик. Вероятно, он потерялся. Минут через десять жалобное скуление становится невыносимым. О том, чтобы снова уснуть, не может быть и речи.

«Где же хозяева этого маленького чудовища?» – подумал я.

Но одиночество белого пуделя никакие хозяева не разделяли, хотя собачка продолжала громко скулить. Я уже не смог сдержаться. Вышел, схватил песика за шею, удавил и выбросил в мусорный бак.

Конечно, все это произошло в моем воображении. Натянутые собачьим воем нервы нарисовали такую неприглядную картину. Стало стыдно. Я закрыл окно, но звук легко проникал в квартиру.

«Как они могут вынести это?» – думал я, глядя на открытое окно квартиры в первом этаже в доме напротив.

Собачка сидела как раз возле этого открытого окна, в котором ветер легонько шевелил занавески. Но не только у меня не выдержали нервы, разбужен был весь дом. Кто-то кричал, чтобы убрали собачку, спать не дает. Кто-то кинул в нее большим куском вареной колбасы, видимо, в спешке оторванном от целого батона. Собачонка даже ухом не повела, даже не взглянула на лежащий рядом ароматный кусок, а продолжала жалобно скулить. Наконец из нашего подъезда выбежал сосед с первого этажа и с криком «Заткнись, кудрявая! Сколько можно терпеть твой скулеж?» пнул эту милую собачку. Собачка, на секунду замолкнув, описав красивую дугу, влетела в открытое окно в доме напротив, в котором так уютно колыхались занавески.