Евгений Нечаев - Квадро

– Самый паршивый последний. Не люблю через стариков работать. Идиот! Это я о себе. Девчонка слишком суетилась вокруг бабушки, а значит, хрен ее любила.

Маэстро замолчал.

– И что? – холодея, спросил ангел.

– Подкинули бабушке пару интересных фотографий, – нехотя процедил Маэстро. – А та возьми и помри от них. А стерва-внучка рада-радешенька двухкомнатной квартире в центре. Даром, что ли, бабушку обихаживала? И как я только пролетел? Не понимаю?!!

– Много денег потерял? – осторожно спросил ангел.

– Не в деньгах дело. Мастерство. Я теряю его, чувствую, как уходит.

– За любое мастерство нужно платить. Мастер Игры.

– Что ты сказал? – встрепенулся Маэстро.

– Мастер Игры, – грустно повторил ангел. – Я понял, почему так тебя боятся мои собратья и сторонятся нижние. Ты не помогаешь людям осознать ошибки, ты играешь ими. Заставляешь поступать, как тебе необходимо. Мастер. Маэстро.

– Плевать, – ручеек водки прожурчал в котловину стакана. – Понимаешь, ангел. Мастерство для меня – все! Больше, чем жизнь!! Я сам его пестовал, и теперь все рушится.

– Больше жизни?

– Больше. Больше у меня ничего нет. Если хочешь, можешь купить мою душу, только бы… вернулось.

– Душа не потребуется, – ангел неспешно поднялся. – Мастер Игры должен быть одинок. Одиночеством он платит за Мастерство.

За вышедшим ангелом дверь захлопнулась крышкой домовины. Маэстро налил себе еще.

– Утром хуже будет, – насмешливо прошептало сознание до боли знакомым голосом.

Маэстро вздрогнул. Незримо, но ангел все же оставался с ним.

– Ничего, – еще порция алкоголя сверкнула в стакане. – Месяца два, три, и я тебя забуду. И все вернется.

В городе под бетонным небом вечная осень шуршала платьями из опадающих листьев. Теплый сентябрь, дождливый октябрь и первый снег ноября. Городу не нужно лето, весна или зима. Осень самодостаточна.

Ангел сидел на бетонном парапете Моста.

– Простудишься, – автоматически предупредил Маэстро.

– Ты пришел.

– Я не справился, – прошептал Маэстро. – Я не справился. Ты оставался со мной, каждую минуту, каждый день и миг. Каждый мой шаг ты шел рядом, на каждый вопрос у тебя был ответ. Ты стал частью меня.

– Ты сам этого хотел.

– Нет! Я Мастер. Я добивался Мастерства годы. Сам! Я хочу вернуть его. Я Мастер Игры, – прошептал Маэстро. – Я играю с людьми, и плата – одиночество. Любой ценой.

Мертворожденный пистолет хищно зыркнул зрачком ствола.

– В лицо, – кивнул ангел. – Чтобы вспоминалась лишь кровавая маска с вывернутыми костями. Не упускаешь ни одной мелочи. Маэстро.

Пистолет оказался слишком тяжелым, состоящим сплошь из ребер и углов.

Выстрел негромкий, не громче хлопушечного.

Ангел отправился в последний полет.

И навсегда остался рядом…

Он никогда не дарил ей цветы. Он выращивал их для нее. На балконе пятого этажа цвели привычные гвоздики, возле которых так и чудился гортанный акцент Армена Вахтанговича; удостоились отдельного ящика невзрачные колокольчики; высокомерничала орхидея; даже лилиям нашелся аквариум в самом уголке балкона. По ночам они раскрывали робкие лепестки навстречу лунному свету. А в полнолуние, время сумасшедших оборотней и не менее сумасшедших влюбленных распахивалась алая лилия. Серебряный свет ночного солнца насыщал розовые лепестки тягучим пурпуром. Он шутил, что так раскрывается его сердце для Нее. Она улыбалась, и гладила бархат лепестков кончиками пальцев.

– У меня есть мечта, – прошептал Он. – Подняться на крышу.

– Зачем? Там же заперто.

– Я хочу посмотреть на небо чуть поближе.

Подруга позвонила на следующее утро.

– Слушай Серега с четвертого этажа день рождения отмечает. Пойдешь?

– С Ним?

– Да че ты с ним всюду таскаешься? Своей жизни нет? Будь проще!

День рождения разливал вино и водку. На лоджиях курили, в зале танцевали. Она, притихшая, сидела за столом. Как происходящее отличалось от праздников, на которые они ходили с Ним. На пятом этаже все было куда спокойней, без мата, криков, с хорошим вином и негромкими разговорами.

– Утащите именинника проблеваться! – крикнул кто-то.

– Ванна занята, – ответили ему.

Подруга – Маковым цветом пылая, – от танцев, но больше от вина, плюхнулась рядом.

– Че сидим?

Она слабо улыбнулась. Подруга подвинула рюмку с водкой. И зашептала:

– Расслабься. Вон смотри, Костик из соседней квартиры все глаза на тебя проглядел. Будь проще. И все путем!

Давясь и кашляя, Она проглотила разбавленный спирт.

– Вперед! – скомандовала подруга, и заорала через полквартиры. – Включите медляк!

Мир не без "добрых" людей. Он узнал все. И негромко обронил:

– Это ее выбор. Я его уважаю.

– Я дрянь, – плакала Она. – Какая же я дрянь.

– Успокойся, – утешала Подруга. – Он тоже не лучше. Он тебе звонил? Нет? Значит, ты ему не нужна.

– Я виновата.

– Ну, с кем не бывает. Если Он тебя любит, то простил бы, а раз молчит, значит наплевать. Забудь. Пошли лучше. Погуляем. Я пива купила.

Чмокнули крышки.

– Будь проще. Он не центр мира. Вон и парни на горизонте. Привет.

– Привет девчонки. Я Штырь. Это Григ.

…

– А пойдемте к нам. Мы недалеко живем, на третьем этаже.

Он сидел на балконе в окружении завядших цветов. Разбитые в кровь костяшки – бил кулаками в стену. Невыплаканные слезы тяжелым комом посреди горла. Двадцать раз он поднимал телефонную трубку, и двадцать раз она возвращалась на рычажки.

– Я тебя слишком люблю, – шептал Он давным-давно.

– А значит, никому не отдашь, и никуда не пустишь?

– Наоборот. Если пожелаешь уйти, я не стану догонять.

– Я не уйду.

Больно. Боже всемогущий, как больно отпускать часть себя! Но Он дал слово и сдержит его. Пусть даже придется выть одинокими ночами в подушку, развивать в кровь кулаки и калечить свою душу. Он пообещал ей свободу и дал.

Все!!!

Он поднимался наверх, мимо третьего этажа, на лестничной площадке которого расположилась изрядно выпившая компания.

– О, гляди, франт поднимается. В костюмчике, да при зонтике.

Компания захохотала.

– Это мой, бывший, – небрежно бросила Она.

Штырь глумливо улыбнулся.

– Да какой он мужик, если такую бабу проворонил, – и звучно хлопнул ее пониже спины.

– Он, поди, руки моет не только после туалета, но и до него!

– Гы-гы-гы!

Он ничего не ответил. Шел вверх. Вслед издевательски засвистели. Рядом разлетелась бриллиантовым каскадом пустая бутылка.

– Тля! Какой он мужик, если за свою бабу даже драться не стал?! – проорали снизу. – Сопля! Клоун пиджачный!

Он развернулся.

– За бл… – Он не договорил слово, скривил губы, – бабу не дерутся.

– Че? – взвился Штырь. – Она подзаборка?