Алекс Форен - Танго с манекеном

Она опять посмотрела ему в глаза и тихо сказала:

– Удар его хватит. Карачун. Ты этого боишься? Негде бегать будет?

Он помолчал, а потом сказал:

– Просто у тебя пока этого еще не было.

Она откликнулась мгновенно:

– Или, наоборот, уже было. Да еще как… Кстати, у меня тут подружка написала фантастический рассказ. Там мир устроен так, что люди первую половину жизни взрослеют, а потом доходят до какой-то точки, и начинают жить в противоположном направлении – к детству. И вот однажды встречаются Он и Она, и обоим, скажем, по двадцать пять. Или по тридцать пять, не важно. И влюбляются друг в друга… Только он живет еще туда, а она – уже оттуда… Такая история.

– Дай почитать.

– Когда допишу. Слушай… Я попробую рассказать, как я это вижу. На понятном тебе языке… В терминах не сильна, но иначе не объясню. Жизнь – это такое венчурное предприятие. На паях с Богом, 50 на 50. Он – пассивный инвестор. В самом начале дает каждому все необходимое. Тебе – тоже… И ты – исполнительный директор. Он вкладывается ресурсами, ты ими распоряжаешься. Каждый, естественно, надеется на дивиденды. Не деньги, это Его, – она взглянула на небо, – не интересует. Это не причина, конечно, чтобы тебе ими не интересоваться. Он ни во что не вмешивается. Ты уезжаешь в отпуск, когда хочешь, или, наоборот, вкалываешь по ночам. Проиграешь – ты банкрот. Второго шанса не будет. А Он переживет, у него ты – не единственный бизнес.

– А если выиграю?

– Он ценит хорошее партнерство. Если сыграешь так, что он офигеет, он, наверное, скажет «Ничего себе… А еще раз слабо?» Мне, во всяком случае, приятно думать так. А ты… сдай кораблики, ладно? А то мне нужно идти.

Она шла по аллее к выходу. Ветер трепал волосы. Что за порода такая странная… Она даже ходит не так, как все… Кто это спрашивал, чем отличается живая англичанка от мертвой русской?

Ничем. Ничем не отличается. А от живой…

А с живой невозможно разговаривать. Или, наоборот, впервые в жизни возможно. Жестко. Как с собой, когда никто не слышит… Как с зеркалом, которое не передразнивает, а просто показывает: «Смотри, это ты».

Мимо проехала на роликах девчушка лет десяти, с такими же развивающимися волосами. Ехала она неумело, с трудом сохраняя равновесие, но на лице был написан такой неподдельный восторг, что он, не успев даже понять, что собирается сказать, а просто поддавшись внезапному импульсу, обернулся и крикнул:

– Мари! – Она остановилась, и он догнал ее. – Слушай, сегодня же пятница. Вечер роликов. Пойдем кататься?

Она некоторое время, не понимая, смотрела на него, а потом глаза вспыхнули, и она улыбнулась.

– Вот это да! Ты всерьез?!

– Сам удивляюсь… Последний раз я это делал лет двадцать назад.

– Тогда точно пойдем, такие возможности упускать нельзя.

Когда она ушла, он выудил из воды кораблики. Пока нес их к лотку, вода, стекая с деревянных днищ, капала на брюки.

В озере апельсиновым солнцем плавал маленький оранжевый шар.

На выходе из парка сидел прямо на траве клоун. Перед ним стоял небольшой пластмассовый таз, в котором покачивалась половинка скорлупы от грецкого ореха.

Он дул на свою скорлупку, смешно раздуваясь и не обращая внимания на то, что происходило вокруг.

Николь была в кафе. С улицы, через стекло, было видно, как она сидела за столиком, рисуя что-то в блокноте. Ни рядом с ней, ни за соседними столиками, никого не было.

Лучше, пожалуй, не заходить, чтобы лишний раз не мозолить глаза…

Он немного отошел от кафе и начал увлеченно лизать витрины в нескольких метрах от своего мотоцикла, стараясь держать дверь кафе в поле зрения.

Она вышла минут через десять и направилась к той же машине, на которой уехала вчера. Очень кстати, значит, был мотоцикл.

Грег надел шлем, очки и отъехал от тротуара одновременно с ней.

Выруливая на улицу, он машинально посмотрел в зеркало заднего вида. Метрах в двадцати ниже по улице тронулся в том же направлении черный «Рендж Ровер» с тонированными стеклами.

Николь повернула в сторону Сен-Жермен. Грег пропустил между ними какое-то такси, чтобы не торчать у нее за спиной. Перестраиваясь за ней на повороте, он снова взглянул в зеркало. Черный джип по-прежнему был сзади.

Как-то даже навязчиво. Что, здесь одна улица, что ли?

Николь включила указатель поворота. Отлично, значит, сейчас направо, а эта машина проедет мимо.

Не проехала, надо же. Просто ему тоже направо. Это такой правый автомобиль. Но не все же так последовательны. Налево.

Надо же, какое совпадение… Но сейчас это ни к чему, эскорт не нужен, спасибо.

Кто бы это мог быть..? Кроме Антуана, вроде бы, некому. Контролирует фотографа-стажера, чтобы, в случае чего, подставить ему рельефное плечо… Как это там… «Пахарь Арепо с трудом крутит колеса»? А так не скажешь, что с трудом. Вполне резво крутит…

Правый берег.

Быстрее немножко поехали. Черт, какие улочки узенькие. Извините, подвиньтесь. Очень замедленная публика. У них впереди вечность. Art de vivre. Но кто-то имеет право и торопиться. Мы с эскортом очень торопимся. Черт, что за привычка жрать на тротуарах, как в Таиланде. Когда тут люди торопятся. Так ведь и аппетит можно испортить.

Ой, мадам, какая физиономия перекошенная. А нечего на мостовой ужинать. Пардон. Почти мимо. «Рендж Ровер» едва не царапнул. Какого черта он так неаккуратно ездит…

А это ведь не Антуан там. Кто точно – не разглядеть, кепка на лоб надвинута, но харя незнакомая. И знакомиться почему-то – никакого желания. Воспитание не такое, чтобы на улицах знакомиться…

За кем же он гонится? За Мерседесом или за мотоциклом? И ведь выяснить не сложно – просто свернуть в противоположную от Мерседеса сторону и посмотреть, куда поедет он. Но это-то делать и не хочется.

Так, значит, втроем по Парижу и ехать, друг за другом…

Это такая Формула-1.

Одна тут формула. Нужно только просчитать ее на досуге.

Светофор красный. Позади… Красный светофор. Красный клоунский нос. А машина сзади черная. Кто это сказал: «В Париже вы вольны выбирать любой цвет при условии, что он, конечно, черный» .

Хороший цвет. У самого в гараже точно такой же стоит. Мощный. Черт, чуть не задели… Чуть не считается.

Ездишь на черной – от черной и удираешь. Вот она формула. Зеркальная. Ой, какая формула получается.

Тот парень в Ницце, когда удирал с сумкой, тоже был на скутере. Почти на мотоцикле. И свернул в переулок… Вот он, переулок-то… Чертовщина какая.

Впереди показалась античная колоннада Мадлен. Вот бы между колонн покататься, там мотоцикл вне конкуренции…

Николь поворачивает. Опять переулок…

Газу.

Он на скорости влетел в узкий проезд, в нескольких метрах увидел красные стоп-сигналы остановившегося Мерседеса и ударил по тормозам, автоматически стараясь вывернуть руль.