Елена Грушковская - Ничейная земля

— Ты просто герой, Серый. Или ненормальный. А может, и то, и другое. Как же тебя угораздило в учителя сунуться? Адская работёнка, особенно в нашей школе.

Я ответил сдержанно:

— Ну, кто-то же должен её делать.

— Ну, а на личном фронте? — спросил он.

Я только развёл руками, и он усмехнулся.

— Понятно всё с тобой, герой-трудоголик. Смотри только, не заболей на почве героизма.

Он достал пачку сигарет, закурил. Случайно взглянув ему в глаза, я вздрогнул: из них на меня глянула холодная пустота. "Что же с тобой стало, Мишка", — с болью подумал я. Меня пугало даже не его изуродованное лицо, а этот его взгляд — холодный и пустой, застывший, мёртвый. Он оставался таким, даже когда Мишка улыбался. Заметив, что я смотрю на него, он опять усмехнулся — одними губами, а его глаза в этом не участвовали.

— Что, любуешься, какой я стал красивый?

Я малодушно опустил взгляд.

— Извини, Миш, я…

Он протянул руку и повернул моё лицо к себе, грубовато взяв меня за подбородок шершавыми и жёсткими, как наждак, пальцами.

— Посмотри на меня, — приказал он хрипло, заглядывая мне в глаза. — Не отводи взгляд!..

Я снова посмотрел на него, и он кивнул, провёл пальцами по моей щеке.

— Вот так. И никак иначе. Смотри на меня прямо, когда говоришь со мной.

Он был прав, и я понял это; и он увидел, что я это понял, и улыбнулся. Затушив сигарету в блюдце, он снова налил себе, после чего горлышко бутылки зависло над моей чашкой, а Мишка посмотрел на меня с вызовом: "Не уважаешь?" Я не стал протестовать, и он налил мне. Мы выпили молча, не чокаясь, без тоста. Потом Мишка положил на стол свою руку рядом с моей и рассматривал их секунд десять.

— Сразу видно — интеллигенция, — сказал он о моей руке. — Вон, какие пальчики нежные.

Мишкина рука была крепкая, грубоватая, с тупыми шершавыми пальцами. Она легла на мою и сжала её до боли — железной, беспощадной хваткой, словно стремясь раздавить, сломать все кости. Я невольно поморщился, а Мишка хохотнул.

— Что, больно? То-то же… А ну! — И он, закатав рукав, поставил руку на стол локтем и раскрыл ладонь. — Давай померимся силёнками.

Разумеется, он быстро поборол меня, положив мою руку — в этом можно было и не сомневаться. Хотя, возможно, я смог бы продержаться дольше, если бы не подозрительные ощущения в спине, из-за которых я и сдался. Мишка налил нам ещё; он выпил, а я схитрил, слив водку в чайник с заваркой. Видимо, арм-реслинга Мишке показалось мало, и он, встав из-за стола и подойдя ко мне, ударил меня по плечу.

— Мужик ты или девчонка?..

И, не успел я что-либо ответить, как он сделал захват — профессионально, как спецназовец. Не успев и пикнуть, я оказался повален на пол и обездвижен.

— А если тебя вот так? — дыхнул Мишка мне в ухо. — Ну что, сделали тебя? Как младенца!..

Несмотря на то, что Мишка был пьян, силы у него от этого нисколько не убавилось. Его колено оказалось у меня под поясницей, а в следующий миг я уже кричал, ослепнув от боли.

— Миша, что ты делаешь!

Это была мама. Мишка отпустил меня, и весь его задор как рукой сняло.

— У него же спина! — Мама склонилась надо мной.

Сквозь боль я услышал и голос отца:

— Миша, ты соображаешь, что делаешь? Нашёл, на ком приёмы отрабатывать.

Мишка пробормотал смущённо и растерянно:

— Да я не подумал… Забыл про его спину-то.

Мишка допил бутылку сам. Ещё до прихода ко мне он успел изрядно выпить, а после этой бутылки его совсем развезло. Мама хотела выставить его, но я не позволил ей. Уже стемнело, и, к тому же, разразилась настоящая осенняя непогода — лил холодный дождь, поэтому выгонять хмельного Мишку было бы жестоко. Мы положили его на раскладушке в моей комнате.

Посреди ночи меня разбудило чьё-то горячее, проспиртованное дыхание, которое обдавало моё лицо. Спросонок я замер и похолодел, но через секунду понял, что это был Мишка. Он громко сопел надо мной, вглядываясь в темноте в моё лицо.

— Серёга, — позвал он шёпотом. — Серый!..

— Что тебе? — отозвался я также шёпотом. — Чего ты не спишь?

— Ты меня прости, — покаянно зашептал Мишка, обдавая меня своей хмельной аурой. — Прости, родной… У тебя же спина… А я тебя на полном серьёзе помял. Сильно болит?

— Уже прошло, — ответил я. — Спи.

Он помолчал, посопел, а потом зашептал:

— Серый, слышь… Я кое-каких деньжат привёз. Мамке и бате я уже маленько дал, себе на водку оставлю, а всё остальное тебе могу отдать.

— Зачем мне твои деньги?

— Ну, как — зачем?.. Может, тебе спину-то полечить надо? Сейчас это бабок стоит… Немалых. Сколько ты ещё будешь так маяться?

— Миш, спасибо… Не надо.

— Почему это не надо?..

Я помолчал, слушая его сопение, потом сказал:

— Слишком дорого они тебе достались.

Теперь молчал он, переваривая мои слова. Наконец он сказал:

— Верно. Страшные это деньги, Серый. За них кровью заплачено. А ты помнишь нашу Страшную Клятву? "Мы с тобой одной крови"… Помнишь?

— Конечно, я помню, Мишка.

— Так вот, вся моя кровь — твоя, до капли. И всегда будет твоей. Насчёт денег ты подумай, Серый… Лучше возьми, а то пропью. Что ж теперь — любоваться на них, что ли?

— Миш…

— Подумай, подумай. Только не тяни с этим.

— Но они тебе и самому пригодятся.

Он усмехнулся.

— На что? Я их по-дурацки потрачу. Говорю тебе, прогуляю всё. А хочется во что-нибудь стоящее их вложить.

— Маме своей отдай, она найдёт им применение.

— А я тебе хочу отдать. Это мои деньги, я их своей кровью заработал, мне ими и распоряжаться!.. Я хочу, чтобы ты вылечил свою проклятую спину раз и навсегда.

— Врач мне сказал, что, в принципе, можно жить и так, только придётся терпеть известные неудобства. Но ничего, я уже привык. А если ложиться на операцию, а потом после неё ещё долго восстанавливаться… Нет, у меня нет столько времени, школа останется без английского.

— Серый, ты о себе подумай, о своём здоровье… Это же не жизнь. Так нельзя.

Я вздохнул.

— Мишаня, иди-ка ты, да спи. Ты — вольная птица, а мне вставать рано.

— Каторжная у тебя работа, — вздохнул он, опять коснувшись моего лица своим дыханием, сильно отдававшим водкой и копчёной колбасой. — Загибаешься ты на ней…

— Уж какая есть, — усмехнулся я. — Ну всё, Михаил, иди… Спи. — Я бессознательно копировал манеру Мишкиного отца изъявлять строгость, называя моего друга Михаилом.

— Нет, ты обожди. — Мишка забрался ко мне на кровать, улёгся рядом. — Что же это получается? Ты, что ли, себя в жертву приносишь? На кой чёрт людям такие жертвы?.. Да и как ты сможешь работать, если будешь таким развалиной? Ты же так скоро не сможешь и ногу поднять. Выкроишь время, подлечишься… И работай, сколько влезет. Правильно я говорю? Правильно. Это, конечно, здорово, что ты так ответственно и самоотверженно относишься к работе, тебе за это при жизни памятник надо поставить…