Джон Маверик - Я, Шахерезада…

Да еще Алекс, словно на грех, имел дурацкую привычку зачитывать эти заметки своему другу по утрам, за завтраком. И как тут будешь спать ночами?

Поняв, что глаз ему не сомкнуть до самого рассвета, Джонни со вздохом встал, накинул махровый халат на голое тело — ночь была прохладной, а из приоткрытой форточки неприятно тянуло сквозняком — и безшумно выскользнул в гостиную. Остановился в раздумьи посреди комнаты, прикидывая, чем бы заняться, чтобы хоть как-то убить оставшиеся ночные часы. Посмотреть телвизор? Даже тихий звук мог разбудить Алекса, и тогда Маверику, ой, как не поздоровилось бы. Оставалось либо почитать книжку — а читать Джонни любил — либо включить компьютер и побродить по интернету. Маверик выбрал второе.

О, интернет, кто тебя выдумал? Есть некая таинственная магия в том, чтобы выходить на чужие страницы, чаты, форумы, выискивая там мысли созвучные твоим, но высказанные людьми, живущими в тысячах километров от тебя. Людьми, к которым ты не осмелился бы подойти на улице. Или которые не пожелали бы даже говорить с тобой, а только с презрением отвернулись, а то и в лицо бы плюнули. Которым ты, будь они твоими соседями по лестничной площадке, намазывал бы дверь мелом, а то и чем похуже, и кидал бы что-нибудь несъедобное в суп, живи они с тобой под одной крышей. А тут ты им просто напишешь: «Привет!», и вот вы уже друзья. Странная все-таки вещь — виртуальное общение. Странная и замечательная. Потому что, сколько бы масок ты на себя ни надел, а человеческой своей сути все равно не скроешь.

А открыть собственный почтовый ящик в ожидании… чего?… чуда? Может ли что-то сравниться с восхитительными, полными затаенной надежды секундами, проходящими между робким кликом на голубой конвертик «Аутлук Экспресса» и появлением в углу экрана сакраментальной надписи «Новых сообщений нет»?

Джонни включил компьютер и первым делом полез в свой почтовый ящик, который, естественно, оказался пуст. Ничто и никогда не приходило на Богом забытый адрес электронной почты, кроме навязчивых рекламных объявлений. Пожав плечами, Маверик принялся бродить по любимым страничкам: «Гей Ромео», «Семь сорок» или центральный еврейский ресурс, «Крайон. ру» и «Крайон. де». Оба «крайона» претенциозно именовались «сайтами работников света»; и хотя наш герой ни в коей мере не причислял себя к последним, читать рассуждения странных людей на странные темы ему нравилось. И еще один литературный портал, на котором Джонни под разными никами размещал свои стихи. Но какой бы ник он себе ни выбирал, мужской или женский, эпатажный или не очень, его графоманские шедевры все равно никто не читал… увы… а так хотелось хоть с кем-то поделиться тем, что накипело на душе. Разумеется, он не сочинял стихов ни про то, как его трахают под мостом клиенты, ни как бьет почем зря любовник. Стыдно было бы писать про такое. А воспевал Маверик в своих бездарных виршах красоту родного Блисвайлера, и весеннее половодье, и сладкое цветение сирени в привокзальном парке. И запах гари, разлитый в прозрачном, как янтарь, морозном воздухе, когда выходишь солнечным утром из дома, а отраженный от обледеневшей мостовой свет слепит глаза, и под ногами хрустит тонкая корочка инея. Немцы топят печки, и из торчащих прямо в сверкающее небо труб зыбкими струйками вытекает горячий дым, и тут же исчезает, рассеивается в чистой голубизне, превращаясь в крошечные, острые снежинки.

Вот о чем писал Джонни Маверик, а еще о мутно-серой, полускрытой светящимся туманом и всегда холодной речке Блис. И о мосте через нее, который на самом деле и не мост вовсе, потому что перейти на другую сторону по нему нельзя… а что-то вроде радуги — мираж, обман, призрак. И кто же будет про подобные глупости читать?! Вы бы стали?

Джонни покинул литературный портал и продолжил виртуальное путешествие уже по совсем незнакомым адресам, выходя на них через поисковую машину «google». Попал на какой-то русский чат и, нехотя пробегая глазами сообщения неизвестных пользователей, вдруг споткнулся на последнем, не имеющем ничего общего с обсуждаемой в чате темой (а дискутировались подробности частной жизни одного малоизвестного американского актера). Написанном сумбурно и скомканно, с опечатками. «Это последний день моей жизни. Я больше не могу выносить это отчаяние… эту пустоту, которая в тысячу раз хуже смерти. Простите меня, родные мои, я не хочу делать вам больно, не хочу предавать, как когда-то предали меня, я просто больше не могу…» И все, многоточие в конце, и никакой подписи. Джонни напряженно вглядывался в слабо мерцающий экран. Это чья-то шутка? Глупый розыгрыш? Провокация?

Или крик отчаяния, брошенный в пустоту, в безликую всемирную паутину, в надежде, что кто-то услышит?

Что за незадачливый самоубийца станет помещать предсмертную записку в какой-то идиотский чат?

Но Маверик об этом не думал, а пальцы его уже забегали по клавиатуре, торопливо отстукивая: «Подожди. Не делай этого. Давай поговорим. Вещи не всегда такие, какими кажутся. Не спеши покидать этот мир, он прекрасен. В нем очень много радости. Я не знаю, что у тебя случилось, но, поверь, у тебя все еще будет и будет хорошо. Напиши мне.» И добавил в конце поста свой электронный адрес. Потом подумал немного и, вспомнив кстати мудрого библейского царя, приписал: «Все проходит, и это пройдет». А потом надавил на «отправить».

Что еще сказать, дабы удержать кого-то неизвестного от рокового шага, Джонни Маверик не знал, и не будем судить его за это строго. Он не был профессиональным психологом, но лишь мальчишкой, с грехом пополам окончившим девять классов, и опыта общения с людьми, находящимися в кризисных состояниях не имел.

Что побудило его обратиться к незнакомому человеку на «ты»? Расхожее заблуждение: тот, кто озвучивает мои мысли, должен быть похож на меня. Такой же молодой парнишка, запутавшийся в слишком серьезных для его детской, в общем-то, души проблемах; несчастный одинокий, непонятый. И кто из нас в юности не чувствовал себя таким?

Со вздохом облегчения Джонни выключил компьютер. Он сделал все что мог, и дальнейшее от него уже не зависело. У него появилось чувство, что теперь он сможет, наконец, уснуть.

И точно, стоило его голове коснуться подушки, как он тут же провалился в сон, благословенный, пустой, темный, как крепко запертая комната без окон. Но Маверик не боялся темноты, а боялся, наоборот, включать в этой комнате свет; слишком много печального и страшного находилось в ней. Слишком много такого, чего Джонни не хотел видеть.

Но в ту ночь ему ничто не снилось, и он проспал до двенадцати часов дня, пока его не растолкал вконец потерявший терпение Алекс.

Они позавтракали только в половине первого, в то время, когда добропорядочные немецкие бюргеры обычно садятся обедать. Хорошо, как никогда, выспавшийся Джонни пил черный кофе, очень крепкий и очень сладкий, и, щурясь от стекавшего по вымытому вчерашним дождем оконному стеклу солнечного света, радовался новому дню. А Алекс, уткнувшись носом в газету, меланхолично жевал сэндвич, и по его гадкой ухмылочке нетрудно было предположить, что на просторах родины опять дело дрянь.