Алексей Сергиенко - Жлоб в Коктебеле

Дальше стояли негры, в национальных костюме состоявшем из бус, юбочки из травы и висящей на груди белой девушки. Девушки, впрочем, постоянно менялись. Негры зарабатывали себе на хлеб, с толстым слоем икры, разрешая сфотографироваться возле них.

Судя по огромной толпе подвыпивших девиц, услуга шла на ура. Как известно, наибольшей сексуальной привлекательностью обладают особи, чей генетический код отстоит максимально далеко от твоёго. Судя по реакции девиц у них с неграми не было ни одной похожей хромосомы.

Нам же, пришло время возвращаться на вокзал. Линина подруга от волнения нарезала круги вокруг узлов. Пока девушки трещали, изредка бросая на меня оценивающие взгляды, я попивал пиво, с ужасом думая о понижении градуса. Утро обещало быть веселым. Наконец, ключи были переданы из рук в руки, и поезд тронулся.

Дальше была небольшая натянутая пауза, которую я прервал, заказав поймав такси. Пустующая квартира находилась у черта на куличиках, так что ехать пришлось довольно далеко… К тому же нам пришлось остановиться, для покупки продуктов и предметов домашнего обихода. Но, сколько веревочке не виться, конец найдется.

Опустим же, завесу скромности, над финалом этой сцены.

Очень многие авторы, пишущие фантастику, начинают свои романы с того, что их главный герой просыпается, и долго вспоминает, куды это его занесло, и кто он, собственно, такой. А что — довольно реалистичное начало. Например, у меня, сегодняшнее утро получилось очень похожим.

Ну, я, конечно, не дожил до вопроса, кто я. Вопросы, стоящие передо мной., были гораздо более интригующими: «Кто Она?» ну и парочка хрестоматийных: «И де…. я…. нахожуся», и «Где КОФЕ?! Я без него не могу».

Кофе я нашел на кухне. Как впрочем, и спички, и газовую плиту с чайником. Вот только газа не было. Совсем. Я повертел ручками на газовой плите, в надежде услышать знакомое с детства «Пшшшшш» — но без толку. Заглянув под плиту, я обнаружил причину странной немоты — плита банально не была подключена к газовой трубе. Шланг, выходящий из плиты сиротливо лежал на полу.

О как. Наверно, в этой квартире жили украинские националисты, и они не могли пользоваться нашим, тоталитарным газом. А пищу, надо полагать, грели воздухом свободы. Или ели холодной. И сырой. Они могут. Националисты. Что с них взять? В общем, будем искать кипятильник.

Кипятильник я не нашел. Зато я нашел расписной русский самовар. Со встроенным кипятильником. Я заглянул во внутрь, и ужаснулся. Вчерашние пельмени, варились именно в нем.

Ужас то какой. Мы, русские пьём из самовара только чай, и подогретую водку. Я человек широких взглядов, и меня сложно чем-то шокировать. Но варить пельмени в самоваре… это некоторый перебор. Лично я, в самоваре, кроме киселя, ничего не варил. Да и с киселем вышло не ахти — краник засорился.

Ну, любишь кататься…. Люби и саночки возить. Нагрев в самоваре кипятка, я обратился к Капле. Судя по описанию, написанному на этикетке, одной бутылочки это химической гадости, хватит, чтоб избавиться от трупа, растворив его в ванной. Минут через пять, самовар блистал чистотой. Я же чувствовал одновременно, и Тимуром, и его командой.

Попив кофе, я малость пришел в себя, и огляделся. Небольшая, уютная кухонька, чистая, но бедная. Стандартное, сдающее в аренду крымское жилье, без горячей воды, но со здоровенным газовым водогреем. Титан эпохи возрождения, тоже был не подключен.

Я заглянул в комнату. Девушка спала. Может быть ей принести кофе в постель? Это же так романтично. Вот, сейчас, найду одежду, и принесу…

.. Одежду, я искал зря.

Мило попрощавшись, я вышел из квартиры. Район, окружавший меня, был застроен довольно старыми домами. Настолько старыми, что заблудившись, можно было посмотреть, с какой стороны у них растет мох. Мох, стати, рос. Вообще, место было ужасное: канавы, в которых виднелись трубы поросли молодыми деревьями, в подвалах плескалась вода и гнездились выдры. Ну, может и не выдры. Может это у них так комары размножаются.

Комаров, кстати, тут было полно. Я это еще ночью заметил. Район, этот, кстати, назывался как-то подходяще. Кажется, Камыши, или как-то так. Со времен начала незалежности там ничего не ремонтировали. Камышами, его назвали, за то, что прямо под окнами облупленных пятиэтажек начиналось огромное болото, покрытое одноименным растением. На горизонте высилась тесячепервая недостроенная здравница.

Моя задача была вернуться в Коктебель. Доехали, мы помнится, с ветерком, на такси. Правда, было темно, хоть выколи глаз. Так что, наверное, и возвращаться, буду так же. На такси. Осталось только найти, это самое такси.

Побродив по поселку, я вышел к минирынку. Бабки торговали молоком и зеленью, усатая торговка пекла в кипящем жиру чебуреки. Сначала, мне показалось, что цена в хохлобакс за штучку, недорого, но, получив его в руки, понял, что чебурек скорее дорогой. При этом он был размером… ну с хорошую тарелку. Вот только из измерений, у него была только длина и ширина. Толщина отсутствовала напрочь. Но её недостаток, с успехом заменялся вкусом. Полный говяжьего бульона, чебурек был великолепен.

Вот, правда, съесть этих чебуреков, пришлось шесть штук. Я отлакировал завтрак пакетом сока, и приступил к поискам такси. Такси не было. Ну, действительно, жители этого поселка в булочную на такси не ездят. Они вообще, никуда на такси не ездят. Бо денег нету. В центр ходил маленький автобус, забытый под завязку.

Ехать в душном, переполненном автобусе мне совсем не хотелось. Я поспрашивал у местных бабок, как тут с такси, и мне посоветовали, ловить такси на шоссе. Там, «оне шаше ездют». Как и следовало ожидать, до шоссе, надо будет идти пешком. Но в награду, я смогу посмотреть на знаменитый «золотой берег» — один из немногих в Феодосии истинно песчаных пляжей.

Ну, сорок верст для бешеной собаки не крюк, меланхолично подумал я. И пошел пешком в указанном бабками направлении. Опять прошлось пройти через поселок. Дальше стояла сплошная стена из камышей. Дорожка резко сокращалась в ширину, и ныряла в эти зеленые дебри. Идти было интересно. Все это до боли напоминало Молдавию, где больше всего доставали перестрелки в кукурузе — видно было на расстоянии вытянутой руки, и ориентация терялась почти мгновенно. По-моему, молдаване вполне заслужили почетного звания «Дети Кукурузы» — кукурузу они ели, кукурузой кормили скот, в кукурузе они прятались в лихую годину…..

Впрочем, меня довольно быстро отвлек выскочивший из за поворота мужик. Прихрамывая, он бежал в сторону поселка.

— Осторожно, там бешеные собаки, предупредил он, пробегая мимо меня.

Ну, чтож. Мило. Очень мило. Возвращаться мне не хотелось. Однако, связываться с бродячими собаками не было никакого желания. У меня, конечно, есть опыт общения с псами, из которого я вынес одну мысль, что с человека с палкой, наши меньшие братья, не любят и обходят стороной.