Елена Перминова - Бестолковый роман: Мужчины не моей мечты

Ему было двадцать, мне – тридцать. Моему возмущению не было предела. За моей спиной – полтора брака (законный и гражданский), несколько лет (в сумме) горячих ночей и цепь любовных разочарований. На фоне моего богатого сексуального опыта он выглядел совсем несмышленышем. Пропускал меня в лифт, бросал с балкона незабудки и занимал 10 рублей на проезд. Пока он говорил, что ему надо на этот раз, я все тщательно фиксировала: взгляд, движения, жесты. В начале разговора он смотрел прямо на меня, потом прятал за дрожащими ресницами расширенные зрачки, смотрел в пол и переминался с ноги на ногу. Диагноз не требовал консилиума: он влюблен. Я искренне старалась ему помочь. Отвлекала разговорами об учебе, подчеркивала на сколько далеко он от меня отстает, делилась интимными переживаниями и выносила на повестку дня вопросы о погоде и расписании электричек.

Этого оказалось мало. Он начал заходить ко мне каждый день, просил разрешения посмотреть вместе телевизор и покопаться в Интернете. Делать вид, что я ничего не замечаю, стало невозможно. Я с ужасом ждала приближения часа расплаты за свою сексуальность. Вот-вот он падет предо мной на колени и будет умолять о снисхождении. Даже приготовила хрестоматийную фразу: но я другому отдана, и буду век ему верна. Хотя другого у меня не было уже три месяца. Потому что другой ушел к другой. Инициатива разрыва осталась за ним. Это-то меня и подсекало. Но в любом случае, пусть и на безрыбье, молодой человек никак не тянул на полноценную рыбу. Так, мелочь, малек.

Но малек караулил меня у двери, ловил за руки и украдкой касался волос. Видеть, как малыш мучается, было невыносимо. А оскорбить его чистое чувство цинизмом – стыдно. Я выбрала самый простой способ – бегство. Нашла уважительную причину и обменяла квартиру на другой район. Как он себя при этом чувствовал, мне было не интересно.

Обустройство на новом месте я ознаменовала новым романом, а безутешный малыш остался в далеком прошлом. Как вдруг...

Заходила в автобус, когда услышала визг мобильника. Сообщение: я люблю тебя! Я скучаю по тебе! Вариантов не было – мой нынешний любовник. Пока определяла номер, успела подумать, с чего вдруг такие восклицательные знаки. Вроде расстались вчера и не насовсем. До тех пор, пока жена не уедет на дачу. То есть на три дня. Размышления растаяли в удивлении. Номер моего малыша. К горлу подкатил комок возмущения. Села под березой на скамейку и бросила в небо вызывающий взгляд. А почему бы и нет?

Молодой любовник – это водопад нежных слов и неустанное желание. Мой старый, да еще женатый, способен только на двадцать вздохов и 200 долларов в месяц. А молодой? У меня закружилась голова. Будто взметнулась на качелях и на мгновение замерла в воздухе.

Я и он – вечер. Ужин при свечах, секс. Я и он – утро. Завтрак под абажуром, секс. Я и он – в машине. Дождь по стеклу, упреки «дворников», секс. Сплошное удовольствие. Свадьба, шлейф сплетен, нежная мелодия любви.

Стоп! При чем тут любовь? У меня к нему ничего нет. А к кому есть? К женатику? Из двух часов, что он проводит в моей квартире, полчаса отводится на то, чтобы проверить, не было ли за ним хвоста. Его настороженный взгляд сквозь портьеры и мой уставший – на дверь. Вдвоем куда-нибудь – нельзя. Уже случалось. Чувствовала себя преступником, укравшим фамильную драгоценность. Он – так же. Только я для него представляла меньшую ценность. Он боялся потерять не меня, а свое лицо.

Здесь будет все по-другому. Вдвоем, а не втроем. Если втроем, то с маленьким. Коляска, прогулка, молочная кухня, смех, первые шаги, папа. Работа – дом – кухня – постель – муж. Свой, а не чужой, всегда вместе, глаза в глаза, без стыда и страха. Лучше. Спокойнее. Уютнее.

В нем что-то есть. Умен, практичен, верен своим чувствам. Много читает, хорошо готовит, любит свою мать. Ни одного минуса. Кроме одного – возраста. Но с этим недостатком можно справиться. Главное – любовь. Если столько не видел и мечтает, значит, любит. Да и грех отталкивать людей, которые тебя любят.

Решено. Но нужна игра.

С видом строгой учительницы набираю: «Это пройдет». Через пять минут – звонок.

– Настя, прости, я просто ошибся номером. Промахнулся. Это не тебе. Кате. Я с ней поссорился, три дня не видел. Больше не могу. Прости, что побеспокоил.

– Не извиняйся. Ты слишком хорошо о себе думаешь. Я догадалась, что ты ошибся номером. Вычеркни меня из списка.

Порыв ветра разметал по парку опавшие листья.

Давно не молодой человек вызвался меня проводить. Он походил на разжалованного полицейского из американского боевика. На вид ему было далеко за пятьдесят. Его возраст выдавали глаза. Он тщательно прятал их за ресницами и при разговоре поднимал голову вверх.

– Вы что, принюхиваетесь? – спросила я, когда он осторожно дотронулся до моей руки.

– Нет, приглядываюсь, – парировал он.

– И как? На сколько выгляжу? На троечку?

– На все сто.

– Это лет, что ли?

Он что-то сказал про проценты и поднял вверх ресницы. Дальше последовали уже привычные для меня комплименты. Про то, что похожу на артистку Елену Кореневу. Про то, что у меня оригинальная внешность. Не кинозвезды, конечно, и не фотомодели, зато не стандартная. Про то, что в моем лице смешаны восточные и славянские черты. Для меня это не ново. Я подперла рукой щеку, сморщила нос и обвела взглядом зал бара.

За столиками ютилась богемная публика. В основном она состояла из непризнанных гениев: художников, режиссеров, прозаиков, поэтов и музыкантов. Ни дома, ни на работе, если таковая имелась, их никто не слушал. Поклонников у них не было. Поэтому им ничего не оставалось, как искать благодарных слушателей среди себе подобных.

Говорили они все разом, стараясь перекричать друг друга. Размахивали руками, декламировали свои стихи, пели песни, читали сценарии. Потом вытаскивали из полиэтиленовых пакетов свои книги, картины, афиши десятилетней давности и с видом людей, презревших все условности, совали их каждому посетителю. Когда к нашему столику подошел известный только самому себе бард, мой собеседник отодвинул его вместе с гитарой. Мне этот жест человека, способного защитить, понравился.

– А вы что же не демонстрируете свое творческое наследие? – спросила я с иронией.

– А я здесь не для этого, – опять спокойно отреагировал он.

– А для чего?

– Чтобы встретиться с вами.

Выдержала паузу. И с нескрываемым интересом стала его расспрашивать.

Оказалось, он уже знает, что я хожу в этот бар каждую пятницу. Чтобы встретиться со своей подругой, которая работает здесь аккомпаниатором. Сегодня она не работает. Поэтому он меня не ждал. Сама я работаю в высотке через дорогу. Танцую на забаву публике. Он ходит туда специально, чтобы посмотреть на меня. Мечтает со мной познакомиться. Чувствует, что я его родная душа. А в самых смелых фантазиях он представляет меня у себя дома.