Николай Бахрошин - Фиолетовый гном

И какого лешего Красневского принесло в столицу? – злился Серега, как всегда при раннем подъеме. Как будто здесь без него мало сволочи?! Итак председатель на председателе сидит и президентами погоняют, плюнуть некуда, чтоб не попасть в руководящую харю… Ох, прав был Мальчиш-Кибальчиш: наползут буржуины тучею – потом не выведешь, как тараканов из мусоропровода! Вот, не уберегли мальчиша, теперь маемся…

Может, телек включить? Вдруг повезло, вдруг самолет гробанулся, и господин Красневский уже сводит дебет с кредитом среди смоляных котлов адской VIP-зоны? Где ему, надо признать, самое место поближе к тепленькому …

Просыпаясь, Серега глотал на кухне крепкий и горький кофе. Курил сигарету. Смотрел с высоты двадцать седьмого этажа через просторные раздвижные окна на утреннюю Москву.

Да, весна… Не заметил, как зима началась, а уже весна… Парадоксы времени, разграфленного по листочкам ежедневника, где на месяца уже внимания не обращаешь…

По раннему времени столица выглядела спокойной, неторопливой, словно остановилась, наконец, перевести дух. Над улицами еще туманилась влажная дымка, но в вышине небо было чистым и по-весеннему пронзительным. Снег в городе уже сошел, но тепло пока еще не наступало. Обочины и скверики без травы и листвы выглядели голо и даже как-то неприкрыто стыдливо. Движение на Кутузовском уже наметилось, видел он с высоты, но без задержек, в пределах пониженной плотности выходного дня. Хоть это радует…

Ожидаемый звонок мобильника раздался все равно неожиданно. Серега подавился кофе, чертыхнулся в душе и нажал кнопку.

– Слушаю внимательно… – буркнул он.

– Сергей Иванович, это я! Я уже на месте, жду вас перед подъездом, только чуть левее, а то здесь не протолкнуться, в три слоя запарковано! – бодро отрапортовал Боря Захаров, личный шофер и телохранитель.

– Хорошо, Боря. Скоро спускаюсь, – пообещал Серега.

– Сергей Иванович…

– Чего еще?

– Звонил референт господина Красневского, они уже приземлились, будут у нас в офисе через час-полтора.

– Ладно, успеем.

– Да успеем, конечно, – поддержал шофер. – Я сейчас ехал – движение никакое, долетим со свистом!

Серега отключился. Допил кофе одним глотком. Хочешь не хочешь, а надо идти одеваться и мотать галстук на шею…

Серега знал, Красневский был из первых, из пионеров приватизации. Еще на заре капитализма открыл в Краснодаре агентство по торговле недвижимостью. Основу его благосостояния заложили несколько удачных сделок с квартирами, в которых вдруг в одночасье скончались одинокие старики. Интересно, сам душил старичков или с референтами?

Теперь вот летает в столицу бизнесс-классом и считается одним из самых преуспевающих финансистов юга страны. Так что пока будущий адский котел банкира Красневского проходит ходовые испытания на щадящих, низкотемпературных режимах, этот черт еще все мозги запарит…

Все-таки долетел зараза! Ну, нет в жизни счастья… Даже по субботам – нет!

После светлой кухни в спальне, завешенной тяжелыми шторами, показалось совсем темно. Сонно, тепло и уютно.

И завидно!

Он бы совсем не стал заходить, но забыл часы на прикроватном столике. Пришлось красться, шурша носками по ворсистому ковролину.

– Сергей, ты уже уходишь? – сонным голосом спросила Светланка.

Надо же, спящая царевна проснулась! В кои-то веки…

– Дела, – сдержанно отозвался Серега.

– Сегодня же суббота.

– Значит – субботние дела.

– Уходишь? Опять уходишь? – переспросила она с ноткой капризной угрозы.

Действительно проснулась, понял он. Вроде бы и заявилась вчера поздно, и пришла под газом, если не сказать – под парами… И чего не спится, если есть возможность?

– Я же говорю – дела, – повторил Серега, пристегивая часы. – Банкир Красневский прилетел из Краснодара, нужно обязательно встретиться.

– Да мне насрать на твоих банкиров! – хрипло сказала жена.

– Мне тоже, – заметил Серега. – Между прочим, это твоя маман жаждет, чтоб я его встречал и привечал. Как у них на юге говорят – лобзался в самые десны.

– Да мне и на нее насрать! – определила она из-под теплого одеяла. – Я вот только одного не пойму: у меня муж есть или нет?!

– Ну… – глубокомысленно заметил Серега.

Интересный вопрос, так сразу и не ответишь…

– Баранки гну! Я вот одного не пойму – кто меня, наконец, ебать будет? И когда, наконец, будет такое счастье? – ехидно поинтересовалась она.

Взбрыкнув длинными ногами, Светланка сбросила с себя тяжелое одеяло, раскинулась обнаженным телом по сине-розовой простыне с модными прямоугольниками. Она всегда спала голой, презирая пижамы и ночные рубашки.

Серега честно глянул на то, что ему предлагали. Классная фигура, что и говорить, закачаешься – какая фигурка, все точеное, все подтянутое, холеное, выглаженное, но не переразвитое спортивными упражнениями.

За фигурой она следит, как монахиня за спасением души… А вот губы себе зря подкачала, мелькнуло у него в очередной раз. Не идут ей толстые губы. Выглядит с ними, как ударница скоростного минета, этакая Анка-пулеметчица, геройствующая на сексуальном фронте…

Какой идиот вдруг решил, что губы у женщины должны быть толстыми? Нежными они должны быть, граждане идиоты и идиотки! Просто – нежными! – мелькнула мысль.

Когда-то он не мог смотреть на ее тело, чтоб не возбудиться. Теперь смотрел практически равнодушно. Да, глянь на любую красавицу и представь, что кому-то она уже надоела до тошноты…

– Откуда я знаю? – подчеркнуто спокойно удивился Серега. – Мне бы твои заботы! Ну, найди кого-нибудь на пару палок по-быстрому…

Давно, в прошлой жизни, эта фраза звучала семейной шуткой. Правда, доля шутки постепенно сошла на нет…

– Найду! – злорадно пообещала «красавица полусвета». – Думаешь, не найду?

Все-таки, почему полусвета? – снова подумал Серега.

Ах да! – неожиданно вспомнил он. Как-то бывший профессионал пера Жека рассказывал ему под пиво, как гламурные журналисты созидают новую, политкорректную терминологию. Например, называют теперь богатых шлюх, болтающихся вокруг элитной творческой тусовки, «дамами полусвета». Почему не полного света? Тут уже возможны разные толкования, ехидничал Жека. Например, что шлюхи – они и есть эти самые, им нужно оставить место для полутьмы…

Захочешь – не возразишь…

Все правильно, именно это он и пытался вспомнить уже неделю, с тех пор как просмотрел ту статью в сиропном журнале. Помнил, что где-то слышал, вертелось в голове…

И как он мог забыть? Может, склероз подступает? «Вот пришел к нам Дед Мороз и принес с собой склероз. А за ним идет маразм, он подарки нам раздаст…» Не слишком складно, зато – правда жизни…

– Обязательно найдешь! Свинья грязь всегда найдет… Я просто уверен… – с облегчением пробормотал Серега, выходя из спальни. Вспомнил! По крайней мере, один вопрос на сегодня отпал…