Инна Гофф - Юноша с перчаткой

Поют скрипки, снег идет за окном, и мы оба молчим. Нам обоим грустно. Так грустно, как будто мы любили друг друга, а теперь расстаемся… Видел ли он когда-нибудь снег? Ведь он венецианец!

— По какому случаю бал? — спрашивает папа. — Гремит музыка… И, конечно, всюду свет!..

Я не слышала, как он вошел. Щелкают выключатели. Шуршит умолкнувшая пластинка. Я ставлю на полку книгу и думаю: для кого эти туфли?

Сразу после лекций Валька Тарасов подходит ко мне и говорит:

— Пошли?

И мы с ним едем в Дом обуви. Суббота, и народу везде полно. В торговом зале, на стеллажах, стоят образцы обуви, которая есть в продаже. Они стоят по размерам — одна туфля от каждой пары. Валька растерянно спрашивает:

— Ну, как тебе? Может, те, белые?

— Мне они не нравятся. И фасон уже не модный.

— А вон те, с пряжками? Они вроде ничего…

Что-то он не называет меня Деткой. Наверно, от неуверенности. Потому что здесь я опытней его. И тогда я говорю:

— Ты что, детка! Какие пряжки! И опять белые!.. — Он ничего не замечает. Ему не до меня.

— Ей как раз белые нужно, — говорит он. — У меня есть сорок рублей. Я их отложил еще осенью, когда оформлял стенды.

— Понятно, — говорю я. — Двинулись отсюда!

Мы выходим на улицу, и Валька говорит:

— Подожди, я закурю.

Я смотрю на него и думаю: ничего странного нет. Все когда-нибудь женятся или выходят замуж. Вышла же Нина за своего Геру! А Валька в тысячу раз лучше! И ничего странного нет, что где-то в Тананариве — тире — Касимове его ждет девушка. И что Валька ее любит и еще осенью отложил деньги, чтобы купить к свадьбе самые лучшие туфли.

Белые туфли тридцать пятого размера…

Мы ходим из магазина в магазин. Нигде нет ничего подходящего. Несколько пар выглядели лучше, и я их даже примерила. Но одни, с бантиками, были велики, а другие, лодочки, жали. Валька уже совсем приуныл, когда мы забрели в тот маленький магазинчик. И я увидела их! Это были не туфли, а мечта. Я издали определила, что они будут в самый раз! Все же я примерила их. Сначала одну правую, потом левую тоже. И прошлась немного по коврику возле прилавка. Валька и продавщица смотрели на мои ноги. Валька сияя, а продавщица слегка скептически.

— Берем? — сказал Валька.

— Берем, — сказала я. Мне даже жалко было их снимать.

Валька пошел платить, — туфли стоили тридцать семь

рублей.

— Замуж выходишь? — спросила продавщица.

Я кивнула.

— Я так и подумала, — сказала она. — Он тебя любит. Даже со стороны видно.

Подошел сияющий Валька, протянул чек.

— Красивые, правда? — спросил он, пока продавщица завязывала коробку.

— На таких ногах все будет красиво, — сказала она так же скептически. Ей было лет двадцать семь на вид, и что-то в ее жизни не ладилось.

Мы вышли на улицу. Валька шел, помахивая коробкой.

— Устала, Детка?

Теперь, когда дело было сделано, он снова вспомнил про меня. И снова я стала Деткой.

— Устала, — сказала я. И в самом деле я устала. Все мышцы гудели еще после вчерашнего.

— Взять мотор? — спросил он, и не успела я ответить, как он остановил свободное такси.

Шофер резко затормозил, и мы забрались в машину.

— Гулять так гулять, — сказал Валька. — Командуй, куда тебе…

Мы ехали по синим вечерним улицам, мигали елочные огни светофоров. Снег перестал, и все предметы обрели свою четкость. И профиль Вальки тоже четко вырисовывался на синеватом стекле.

Мы молчали, и я думала о словах продавщицы: „Он тебя любит. Даже со стороны видно“. Интересно, что бы она сказала, узнав, что эти туфли не для меня?

Такси останавливается возле моего дома. На счетчике рубль семьдесят. Валька расплачивается, и мы выходим.

— Ехал бы, — говорю я.

— Зачем? — говорит он. — Я на метро.

Он смотрит на меня и подмигивает мне едва заметно. И вдруг спрашивает:

— Они тебе действительно нравятся?

— Нравятся, — говорю я.

И у меня мелькает мысль. Сейчас он протянет их мне и скажет: „Это тебе…“ Как тогда в буфете конфету „Гуливер“

Но Валька салютует мне, подняв кулак, и уходит, помахивая коробкой.

Мама открывает дверь, едва я успеваю притронуться к звонку.

— Где ты была? Мы давно пообедали, уже беспокоимся… Ты о нас совсем не думаешь!

Как раз я всегда думаю. И предупреждаю, что задержусь. Но сейчас мама права, и мне стыдно, что я заставила их волноваться. Все из-за этих дурацких туфель! Мама наливает мне фасолевого супу и садится напротив. Она любит смотреть, как я ем. Есть какая-то старинная картина — ребенок ест, а мать смотрит на него, подпершись рукой. Название этой картины — „Материнская радость“… В эти минуты мама всегда напоминает мне эту картину.

Я рассказываю ей про свой день, про то, как мы с Валькой мотались по обувным магазинам и как наконец нашли то, что надо.

У меня от мамы нет секретов. Может быть, потому, что У меня их нет вообще. И я рассказываю ей про то, как продавщица решила, что я выхожу замуж и что Валька меня любит: „Даже видно со стороны“.

Мама смотрит на меня, подпершись рукой. Она смотрит изучающе. Она меня рассматривает..

— Мне тоже так казалось, — говорит она.

Слова продавщицы произвели на нее впечатление. И меня это смешит и злит одновременно.

— Да, всем так казалось, — говорю я. — Тебе, Юльке, продавщице! Всем, кроме нас с Валькой.

Я не люблю, когда мама меня рассматривает. Я знаю, что в это время она думает обо мне. О том, что в мои девятнадцать у нее были ее Зинаида и Лера, и ее тихая Варя, и, главное, был ее Лешка, с которым она впервые поцеловалась, когда ей было пятнадцать лет. Она думает обо мне, потому что я еще ни с кем не целовалась.

Ну и что же! Зато у меня есть Нина и Юлька! И мой Сурок со мною. В институте он не был с того дня, как мы ехали вместе в автобусе. Наверное, заболел. Я о нем совсем не вспоминала это время…

— Между прочим, тебе тут звонили, — говорит папа. — Во- первых, Нина. У нее изменился номер телефона,

— А во-вторых?

— Что-то я не вижу своей чашки, — говорит папа. Это его затея, чтобы у каждого было все свое — своя чашка, своя ложка, своя тарелка. Он любит порядок и любит воспитывать нас с мамой. Он ищет свою чашку и не торопится продолжать.

— А во-вторых? — говорю я опять.

— Вот она, — говорит папа. — Задвинули в самый угол! А во- вторых, этот… Суслик.

— Сурок, — говорю я. — Когда ты выучишь?..

— Какая разница, — говорит папа. — Суслик, Сурок… Кстати, бас у него, как у хорошего волка.

— Ну, и что он хотел? — спрашиваю я равнодушным голосом.

— Не знаю… Почему-то он счел нужным сообщить мне, что у него ангина.

— Понятно, — говорю я.

— Вот видишь, тебе все понятно, — говорит папа. Он удаляется вместе со своей чашкой к себе в комнату. Он идет „двигать“ диссертацию.

В основе папиной диссертации лежит жилой комплекс. Как-то я сострила насчет „комплекса неполноценности“, и папа обиделся. Он ценит мой юмор, но только в тех случаях, когда это не касается его самого.