Вера Колочкова - Прости меня, Анна

— Даш, а тебе самой хотелось бы много денег заработать, а? – спросила Анюта, осторожно поднося горячую кружку к губам.

— Мне? — удивленно уставилась на нее Дашка, пожав плечами. – Я даже не знаю… Да нет, наверное… Для этого ж времени надо много потратить, а у меня его вечно не хватает! Через неделю уже в школу надо идти, а я за лето так мало сделала!

— Кстати, о школе, доченька… Давай–ка мы тебе новые наряды справим! У меня там немного от отпускных осталось, да с Кирюшкиной халтуры добавим…

— На фига? – распахнула на нее синие глаза Дашка. – Ничего мне не надо! Мне в джинсах удобнее! Давай мне лучше новые кисточки купим! Я тут в одной лавочке уже присмотрела – прелесть, что за кисточки! Дорогие, правда, заразы…

— Даш, а тебе и в самом деле наряжаться не хочется? – продолжала Анюта, внимательно вглядываясь в Дашкины смеющиеся, искрящиеся синевой глаза. — Ты же красивая девочка! Вон глазищи какие, и волосы, и фигурка…

— Не–а! – помотала та уверенно головой. – Совсем не хочется, мам! Да на фига? Еще чего не хватало — через шмотки самоутверждаться! Что я у тебя, убогая какая, что ли?

— Не понимаю, Даш… А через что ты хочешь самоутверждаться?

— Ну как тебе объяснить, мам…

Дашка замолчала, сидела напротив, обхватив свою кружку тонкими длинными пальцами, задумчиво и безмятежно улыбаясь, смотрела на мать. Потом протянула к ее лицу руку и ласково провела по щеке, отводя в сторону и заправляя за ухо выбившуюся из прически прядь. Анюта, как кошка, интуитивно потянулась щекой за ее теплой ладошкой, улыбнулась ласково и ободряюще.

— Понимаешь, мам, я все время чувствую в себе присутствие какой–то точки поющей, она маленькая такая, как золотое зернышко… Оно горит, светится внутри, и зовет все время к моим холстам, краскам, к состоянию погружения в мое творчество, и мне так хорошо!

Хорошо от того, что я разглядела в себе это зернышко! И это мне главным кажется – что внутри у меня от него светло! А то, что снаружи – это так, второстепенные факторы…Шмотки какие–то…

— Но ведь с ними, со второстепенными–то, тоже считаться надо! Ты же среди людей живешь, по их правилам!

— Ну и что? Сколько людей, получается, столько и правил! И вообще, кто их выдумал, эти правила? Те и выдумали, кто зернышка в себе не видит! А оно у каждого есть! Просто его разглядеть надо! А в суете да заботах о внешнем имидже его разве разглядишь? Да никогда! Вот и получается, что правила эти выдумывают суетливые и несчастные! А нам, счастливым, эти самые правила по фигу! Понятно, мам?

— Дочь, ну ты не права… Не всех же природа талантом наградила, не у всех золотое зернышко внутри светится!

— Да у всех, мам! И не только в особом таланте тут дело! Есть оно у всех, только вот светится не у каждого, в этом ты права… Но его сам человек в себе зажечь может! И должен! Если не будет суетиться , конечно. А если сумел зажечь – вот вам уже готовый счастливый человек, потому что над смыслом своей жизни уже не задумывается! И тогда не надо ему гнаться за деньгами, не надо самоутверждается через большое материальное — необходимости нет! Деньги потом его сами находят – столько, сколько ему нужно.

— Интересно рассуждаешь! А если человек все–таки не видит, не чувствует своего зернышка? Что ж ему, всю жизнь посвятить его поискам?

— Да каждый видит и чувствует, мам! Только пресловутые людские правила мешают! Ну как бы тебе объяснить… Вот у нас в классе девчонка есть, Оксанка Трофимова — да ты ее знаешь! Она сама себе одежду так моделировать и шить научилась – закачаешься! Не шмотки, а произведение искусства! Лучше, интереснее, качественнее, чем из самого дорогого бутика! И все с фантазией! Прямо чистой воды творчество! Я думаю, она так же улетает в счастье , когда их создает… Но ты понимаешь, мам, она же изо всех сил скрывается, дурочка… На каждую шмотку пришивает лейбл известной и дорогой фирмы и страстно всем хвастает, что все это она в бутике за бешеные бабки купила… Когда и не спрашивают даже – все равно хвастает! А почему? А потому, что самой, видите ли, шить стыдно – престижнее купить все то же самое за очень дорого! Чем дороже, тем престижнее… И что самое обидное – об этом же знают все, и смеются над ней втихомолку, за спиной! А она чувствует это и страдает по–настоящему, и потому еще больше врет…

— Выходит, предала она свое золотое зернышко? – грустно спросила Анюта. – Жаль…

— Так вот и я о том же! Так что, мам, не надо мне никаких шмоток, давай лучше кисточки купим! Я и правда их очень хочу! Я с ними буду счастливой, а с новой тряпочкой – нет…

И вообще, подозреваю я тебя… С чего это ты такой разговор завела? Опять тетя Аня, то бишь наша железная леди Анна Сергеевна тебя с ума сводит? Не слушай ее, мам… И вообще, странно даже, почему ты с ней дружишь? Вы такие абсолютно разные!

— И тем не менее мы уже сорок лет вместе! Просто раньше она была другой. Это сейчас с ней что–то происходить стало… Да и вы ведь с ее Темкой практически вместе выросли!

— Ну да… Выросли вместе, только матери у нас, слава богу, разные! Нас–то с Кирюшкой никто не ломает…

— А Темку, выходит, сломали?

— Выходит, что сломали! – подняла на Анюту вмиг загрустившие глаза Дашка. – Уничтожили на корню все его зернышки, заставили жить по навязанным правилам, и даже хомут на шею в виде распрекрасной жены–модели накинули! Вот он теперь и мается, бедный… Бедный богатый мальчик Тема!

— Ну, не так уж у него все плохо, Даш! Что ты!

— Да плохо, мам… Я же знаю! Темка недавно у нас был. Он сейчас на грани, на изломе каком–то живет — страшно ему…Ты помнишь, он всегда журналистом хотел стать? А какие стихи в детстве писал, помнишь? Вы же восхищались все хором! Я–то совсем малявкой еще была… Помню, как мы на даче тогда были, а он позже приехал, один со станции пришел, потом стихи вам читал, которые по дороге сочинил. Ему ведь тогда лет двенадцать было, не больше? Подожди, как это… Сейчас вспомню даже…

Распрямив спину и глядя куда–то в окно, в утреннее голубое небо, она принялась медленно проговаривать незатейливые строчки детского Темкиного стихотворения:

Июльский зной… Бреду своей дорогой

По полю, по оврагу, вдоль ручья…

Как хорошо на свете жить, ей богу Расплавится сейчас душа моя!

Обувку сброшу, чувствуют пусть ноги

Земли горячей каждый свежий шрам,

Пусть меховая пыль лесной дороги

Прильнет к усталым городским ступням.

Сиреневая грива Иван–чая

Лохматится угрюмым сорняком.

Как добрая жена, пчела летает

Над ним, как над похмельным мужиком…

К лицу протянет липа цвет пахучий Сорви тихонько, ветки не губя!

В траве кузнечик лихо отчебучит

Мне песенку про самого себя.

А мама на веранде с тетей Нютой