Игорь Удачин - Встретимся в Эмпиреях

Ворочаюсь с боку на бок. Елки-палки, даже на занятия идти не надо! Аттестат об окончании училища уже дней пять как валяется на полу под стопкой газет и рекламных проспектов, из тех, которыми не устают забивать почтовый ящик рассыльные. Конечно же! Мне просто необходимо прикупить шкаф-купе и установить пластиковые окна за полтора месяца до призыва… О чем это ты, остряк доморощенный?.. Ах да… Я небрежен, но небрежность моя тошнотно «аккуратная», деланная. Ломаю, зная как починить… теряю, и держу в голове, где искать… Кажется, что живешь сердцем, порывом, а взглянешь на мелочи, из которых сплетается твоя действительность, и содрогнешься ― ты ведь самый что ни на есть пес на цепи!.. Вот какие развеселые мысли неотвязно лезут в голову!

Продолжаться так не может. Глаза ретиво ищут телефон — решаю обзвонить ребят.

Начинаю с Виктории… У ее матери от непогоды разнылись кости, и Виктория останется за ней ухаживать. Приготовить, принести, отнести — и все в таком роде. «Ладно, Вик, счастливо. Завтра созвонимся».

Слива… Сливе нужно заняться покупками для «своих женщин» и уборкой по дому. «Что, обязательно сегодня?.. Ты же вчера бегал по магазинам… Ну, понятно. Бывай. Созвонимся».

Первый раз за все это время заставляет задуматься на свой счет и просто-таки переклинивает краеугольная мысль: «Мы же не одни в этом мире. У нас есть близкие люди. Мы что-то для них значим, и они в чем-то от нас зависят». Отец, кстати, просил меня сегодня сходить заплатить за электричество…

Разве имеем мы право…

«Прочь, прочь, прочь! — пытаюсь оградить свой разум от этих нелицеприятных, съедающих заживо размышлений. — Осень на носу! И все, что мы для них значим, в чем зависим от них, а они от нас… все оборвется в одночасье». Суровая, зато правда. Вот так!

За окном темнеет будто ночью и раздаются раскаты грома. В стекло мелко и нервозно забарабанил дождь.

Я вспоминаю кота, который жил у нас во времена моего детства. Сейчас бы он стрелой залетел на диван. Дрожа всем телом и порыкивая как щенок, ткнулся бы своей пушистой мордочкой, просочившись снизу под рукой, в успокоительно пахнущую «хозяином» подмышку. Ох и боялся же грозы маленький мошенник! Воспоминание вызывает во мне умиление — но с грустинкой.

Кота (его звали Орбиром — составное имя из цветов разных глаз: один оранжевый, другой бирюзовый) загрызла соседская собака. И я, ребенок, все это видел. Подбежала, схватила, словно игрушечного подкинула в воздух над головой… клац! — бедняга так и обмяк в ее громадных сомкнувшихся челюстях. Ревел, помню, от души. Орбир остался первым и последним существом, за которое я позволил себе быть в ответе. Соседей, хозяев пса, несколько лет спустя в собственной квартире посреди ночи арестовали «мундиры». Причину ареста я запамятовал, а соседей с тех пор больше не видел. Собака же осталась мыкать свою собачью долю на улице, а вскоре ее убили взрослые ребята с соседнего двора. Такая вот цепочка человеческих и звериных несчастий получилась, подумать только. Если продолжить ее дальше, то двое из тех мальчуганов, что забавы ради расправились с псом, погибли — долетали слухи — на войне. Про третьего ничего не знаю. А четвертый (сын главного архитектора нашего города, которого по сути мы должны благодарить за «недостройки») — теперь «мундир», и бед никаких, сдается мне, не ведает.

Небо на две половинки, напустив по стыку трещин, разрезает молния. Не больше чем на секунду зажигается день, а затем все меркнет, и дождь стучит в стекло уже настырнее.

Остался Демон. Набираю номер его телефона.

— Алло.

— Привет, Демон.

— Здорово, дружище! — горланит в трубку.

По разухабистому тону понимаю, что он выпивши. А ведь нет еще и полудня…

— Чем занимаешься, если не секрет?

— Накинь что-нибудь от дождя и выруливай на улицу! — вместо ответа на мой вопрос прытко «отдает распоряжение» Демон.

— Какие планы? — заинтересовываюсь.

— Двинем в «недостройки»! — выкрикивает. Тут же в полголоса, заговорщицки: — Вдвоем, без балласта.

Если под «балластом» он имеет в виду Сливу и Викторию (а это так), то мне немного обидно за них и стыдно за Демона. Но не цепляюсь. Что-то, значит, нетривиальное задумал.

— Хорошо. Через пятнадцать минут буду на бульваре.

— Давай. — Вешает трубку.

Если бы утро не выдалось таким угрюмым, если бы меня не доводили до безумия мои внутренние диалоги, от которых хоть в петлю лезь — остался бы дома. Но достав из гардероба отцовскую, не по размеру себе куртку (своей найти почему-то не смог) и пристегнув к вороту капюшон — я, сами понимаете, пошел.

Демон, собрав волю в кулак, решил пока не пить, проветрить голову. Но из командных понятий — чтобы я хоть немного подтянулся к его состоянию — захватил с собой бутылку какой-то подозрительной сивухи. Сразу, точно эстафетную палочку, вручил ее мне и, не сводя взгляда, ревностно ожидал пробы: как я буду крякать, трясти челкой, как скажу что-нибудь смешное и с надрывным матерком. Алкоголь был крепкий, с замшелым запахом. Во рту от него вязало словно от ядреной хурмы.

— Ну что, тронулись?

— Айда!

На прогулку товарищ мой выбрался в резиновых сапогах и потрепанном коричневом плаще с кустарно пришитым капюшоном совершенно другого цвета, носатым и огромным как два моих. За спиной висел рюкзак настолько туго набитый, что, вкупе со всем остальным, Демон производил впечатление странника, навсегда покидающего родные края.

Дорогой мы все больше молчали. Поначалу я выпивал неохотно — в основном для того, чтобы пресечь возможные наскоки со стороны Демона. Но незаметно для самого себя так увлекся, что в «недостройках» оказался изрядно захмелевшим.

На шестой этаж пристанища охоты подниматься не возникло — вернее, это Демон не захотел подниматься, а я с ним просто согласился — и мы кликнули Аборигена с улицы. Из окна осторожно высунулось заспанное, как всегда, лицо.

— Абориген, спускайся вниз!

— А что такое?

— Давай живей! — отрезал Демон.

По-прежнему поливал дождь, и, скинув капюшоны, мы укрылись под козырьком подъезда. Закурили. Я все еще не знал цели нашего прихода. Спросить, естественно, подмывало. Докурив, тушу бычок о стену так, что фильтр лопается.

— Зачем мы все-таки притащились сюда в такую погоду?

Демон выдержал эффектную паузу. Пристально посмотрел.

— Ты действительно хочешь пойти со мной, Гоголь?

— Куда?

— Черт! Налет устраивать, куда еще.

— Ах, ты про это…

Омут непростых мыслей тотчас закружил меня в своем бурлящем хаосе. Я так ничего и не сделал для себя, для своей программы. Вопрос с написанием книги подвис в воздухе. Не знаю как подступиться. Не получается. Что еще?.. Она, конечно. С Ней вообще беда бедовая. Так и останусь, видно, не самым лучшим Ее воспоминанием. Шутом и неудачником.