Ринат Валиуллин - Кулинарная книга

— Я наблюдала за вами и выделила из толпы, — повела она изумрудно кругом.

— Вы хищница, — не заметил я, как она расправилась с мясом.

— С некоторых пор жертвой быть легче, но не так интересно, — улыбнулась она жемчужно и широко.

— А вы хищник, у вас было много женщин.

— У вас не было настоящих мужчин.

— Вся надежда на этот вечер, — оторвала она от стола красное и сделала еще глоток.

— Не люблю это слово, оно похоже на проститутку, — я прикончил свой.

— Значит, я не ошиблась.

— Значит, готовы?

— То, что я готова, еще не значит, что съедобна.

— Сейчас попробую, — приблизил я к себе жену и поцеловал в жирные жаркие губы.

— Чем займемся? — спросила она после долгого поцелуя.

— Как чем? Любовью.

— А что, больше нечем?

— Больше не с кем.

— Мы можем позавтракать без компьютера? Ты думаешь, мне приятно печь блины, когда ты сидишь там, общаешься черте с кем?

— Опять блины с дерьмом. Такое прекрасное утро, зачем надо все испортить? Ну, давай я сам их испеку, если тебе так сложно. Ты из всего делаешь проблему.

— Дай мне хоть в этом почувствовать себя творцом, — смахнула Фортуна очередной блин со сковородки в аккуратную стопочку ему подобных.

— А я что — не даю? Неужели это так сложно — сделать приятное и не настаивать на том, что ты его сделал, и чего тебе это стоило. Ладно, иди сюда, я тебя поцелую.

— У меня руки в муке.

— Зачем мне руки для поцелуев?

— Вместо аперитива.

— Теперь я понимаю, почему некоторые не могут друг без друга.

— Почему?

— Им нечем будет питаться.

Фортуна села на мои колени, развернулась всей грудью и закрыла глаза. С балкона ее груди мне открывался прекрасный вид. Губы едва разомкнулись сгоравшей пламенем розой. Я проглотил цветок.

— У меня блин сгорит, — шепнула она.

— Да и черт с ним, — приготовился я к ее порыву, но она и не думала уходить.

И в ответ проглотила фиалку моего рта. Казалось, что перемешались не только слюни, но и зубы, и языки. Все стало общим.

Запах подгоревшего хлеба приятно ласкал нюх. Румяный диск теста быстро чернел по краям и скукоживался. Было похоже на затмение солнца. Скоро дым начал резать глаза. Но мы продолжали.

— Папа, что-то горит? — Сын выскочил из своей виртуальной норы.

— Мама блины готовит, — крикнул я ему сквозь кумар.

— Аа, я думал — пожар. Позовете, когда будет готово, — удовлетворенный, закрыл он за собой дверь кухни.

— Ты видела, как его надо выкуривать из Интернета? — встал я как по команде вместе с Фортуной.

— Любовью, — принялась Фортуна за сковороду, отскребывая почерневшее тесто.

— Открой окно, — сказала она мне спокойно.

— Хочешь выйти? — начал я открывать его, глядя сквозь стекло во двор. В поле моего зрения забралась муха, она пробежалась по нему и замерла. Глядя туда же, во двор, стала потирать ладошки. Потом неожиданно взлетела и на ходу спарилась с другой мухой. Я пристальней посмотрел во двор: что могло ее так возбудить? Не было там ничего такого.

Отстыковавшись от партнера, муха залетела на кухню, покружилась немного под потолком и села мне на плечо. «Нет, я не того полета, шлюха. Мне для соития нужно пережить длинную цепочку отношений. Человек тоже способен схватывать на лету, но не до такой же степени!»

— Только за тобой, — прервала Фортуна мои раздумья. — В смысле, если ты вдруг уйдешь. У меня навязчивая идея, что ты рано или поздно уйдешь.

— Ты права, я могу запросто бросить, вдохновиться кем-то другим.

— А как же наш ребенок, недвижимость, прочее?

— Дети? Неужели мы уже так далеко зашли? В таком случае никуда я не пойду. От красоты не уходят, от нее можно только бежать. А я не люблю бегать.

— Дело даже не в том, что ты уйдешь, а в том, что уйдешь к другой. Которая уже не сможет тебя так любить, как я. Некоторые вообще не способны любить.

— Ты говоришь о всеобщей любви?

— Да, о всеобщей любви ко мне.

— Быть любимой — самая вредная из привычек.

— Как же ты меня достал, — поставила на стол тарелку с горячими блинами Фортуна.

— Как? — взял я блин и намазал сгущенкой.

— Нежно. Иногда складывается впечатление, это не ты меня любишь, а я тебя, — заварила чай Фортуна и села рядом.

— Это не так важно, главное — определиться, что тебе доставляет больше удовольствия: любить или быть любимым, — свернул я в трубочку блин и откусил.

— Ты обо мне не заботишься, — поправила она волосы.

— Не ухаживаешь, — насыпала сахара в чашку.

— Мне не хватает внимания, — добавила еще одну ложку.

— Не обнимаешь, — размешала небрежно.

— Я уже не говорю о цветах, — вдохнула аромат кофе.

— Разве я не достойна? — нашла в чашке свое отражение.

— Мы все меньше целуемся, — пригубила керамику.

— Может, ты встретил другую? Скажи, я пойму, — откусила пирожное.

— Может, я тебе надоела? — салфеткой вытерла губы.

— Но все они остаются тенями, — скомкала.

— Все твои женщины в сравнении со мною, — положила бумагу в пепельницу.

— Хочешь, давай расстанемся, — толкала она пенку по поверхности кофе.

— Только скажи, — положила ложку на блюдце.

— Я уйду, если хочешь, — отодвинула тарелку с пирожным.

— Пирожные здесь не очень, — достала она сигарету.

— С них тянет на разногласия, — поднес я ей зажигалку.

— А это затягивает, — сделала она томно затяжку.

— Забудь все, что я говорила, — сломав, утопила сигарету в пепельнице.

— Жизнь прекрасна, вот и капризничаю.

— Давай потанцуем! — предложил я Фортуне.

— Здесь?

— Да.

— А можно?

— Только со мной.

— Ты тоже умеешь капризничать.

Я встал и подал ей руку, она тоже поднялась. Мы медленно кружились под тихий джаз. Зрителей было немного, но они нам не мешали.

— Ты меня любишь? — спросила меня Фортуна.

— Нет. А ты?

— И я нет. Что будем делать? — улыбнулась она.

— Ничего не будем, многие так живут, и никто не умер. Умирают как раз от любви.

— Иногда я ловлю себя на мысли, что лучше уж умереть от любви, чем жить от противного.

— Я противный?

— Ты ужасный.

— Ужасный мне нравится больше. Кстати, и ребенок тоже от меня.

— Ну, это же был тривиальный залет.

— В каждом залете есть свой космос, — прижал я ее к себе и поцеловал в шею.

— Это действительно был космос, — закрыла она глаза.

— Ты про поцелуй?

— Я про первый.

— У каждой женщины свой Гагарин.

— Бороздящий ее вселенную. Ах, ты, мой Гагарин. Почему мы все реже летаем?

— Слишком много капризов.

— Ладно, я пошел, — мялся все еще в коридоре.

— Что ты ходишь взад и вперед, неужели больше некуда?

— Ты не видела мои перчатки? — наступил я впопыхах на кота. Тот взвыл, как они обычно делают это в летнюю душную ночь.