Olga Koreneva - В барханах песочных часов. Экстремальный роман

Воспоминания ее прервал заливистый собачий лай. Большая бернская овчарка возле пруда играла с маленькой таксой. Обе собаки забавно подпрыгивали, причем такса - длинный как кишка коротколапый кобелек - пыталась запрыгнуть на огромную овчарку, сучку. Собачьи брачные игры. Хозяева собак, парень и девушка, хохотали до слез, читая надпись на железном щите, прибитом к столбу.

Парень качнул широкими плечами и обнял девушку, на нем был свитер точно такой же, что на Федоре в тот день, когда… В тот вечер… Огненный сгусток давно уничтоженных эмоций, запретных ощущений и воспоминаний стал медленно всплывать в подсознании. Федор, его дрожащие от страсти губы, его сильные и ласковые ладони, которые жарко скользнули по ее обнаженному телу под расстегнутой блузкой… Нет, нет, это запретное, об этом нельзя думать, это должно быть полностью стерто из памяти! Она вышла замуж за другого и любит его, будет любить его наперекор судьбе, чего бы ей это не стоило. Нельзя вспоминать, иначе она погибнет, она сгорит в этом пламени… Хотя, говорят, саламандры не горят… Не горят только Огненные Саламандры, они живут иначе… Может, она не жила до сих пор, а лишь пряталась от жизни, она просто существовала, а жили вместо нее другие? Нет, не может быть…

“Как надоела эта уборка”, - с раздражением подумала Лена и швырнула рубашку мужа в шкаф. С появлением в ее жизни Андрея ей приходилось без конца разбирать сумбурные груды его книг, пачек бумаги, одежды. Муж все бросал где попало. Прежнего порядка не было. К тому же в квартире постоянно была какая-то пыль, и приходилось часто пылесосить и проветривать. Откуда он ее притаскивал, из редакции? Может, он где-то прячет пылегенератор? Надо разобрать письменный стол, выкинуть все лишнее, промыть…

В ящиках стола были рукописи, записные книжки, шариковые ручки, полудохлый таракан и дискета. Она вытащила все, просматривая и листая. Ничего интересного. Дискету вставила в компьютер. Информация обескуражила:

“Я, Андрей Нежный, журналист, находясь в здравом рассудке и полностью отвечая за свои слова, должен рассказать следующее. Я добровольно согласился стать объектом эксперимента, дабы сделать нужный материал и доступ к …» - пробел. Он стер часть записи. « В результате эксперимента, коего участником я стал благодаря академику Александру Петровичу Дуброву, я вспомнил и заново пережил свою предыдущую инкарнацию. Со всей ответственностью заявляю, что прежнее мое имя - граф Сергей Васильевич Тяжеломов. Будучи графом, я страстно любил женщину. Она была настолько необычна, необъяснима и парадоксальна, что я вынужден рассказать до мельчайших подробностей все, что случилось со мной в те годы. Мою возлюбленную звали Авдотья.

Мое первое впечатление от ее имени было потрясающим. Имя и фамилия казались совершенно несовместимыми, как два полюса. Но женщине этой на роду было написано совмещать несовместимое: любовь и ненависть, нежность и грубость, верность и измену, красоту и безобразие, богатство и нищету - словом, Бога с Диаволом. Право, было бы лучше, если бы я вообще не знал ее. Но вышло так, как хотела она…

В конце двадцатого столетия в возрасте, который хорош тем, что более ничего не хочется искать в жизни, кроме покоя, я невозмутимо бродил по самому оживленному району Парижа, любуясь красоткой Сеной, напоминающей вечную кокетку…”

Лена удивленно заморгала, ничего не понимая. В конце двадцатого века - это же сейчас? Но Андрей не старик и никогда не был в Париже. Значит, он вспомнил жизнь какого-то своего двойника или близкого родственника? Так бывает, об этом писали. Или он существует сразу в нескольких ипостасях? Хотя, нет. Сейчас Андрюше… Он родился в 61-ом. Тот старик, видимо, гулял по Парижу где-то в шестидесятом, или в конце пятидесятых. Может, для него это было концом двадцатого столетия. В общем, путаница.

“Вдруг у меня за спиной раздался звонкий девичий голосок, произнесший по-русски: “Здравствуйте, граф!” Я, не успев удивиться, оглянулся, но вместо предполагаемой девицы в метре от меня под огромным желтым зонтом сидела старуха, перед ней лежала кипа газет. Старуха торговала газетами.

- Вы русская? - прошептал я, чувствуя, что кровь моя холодеет от неприятного, жутковатого ощущения.

- Что с вами, граф? - ответила старуха тем же девичьим, слегка обиженным голосом. - Хоть бы отозвались на мое приветствие.

- Да-да, здравствуйте, - взял себя в руки я. - Но, извините, с кем имею честь?

- Однажды, граф, вы попросили меня сделать так, чтобы вы навсегда забыли одно имя. Я так и сделала. Стоит ли напоминать вам его вновь? Впрочем, более вы ничего не просили вычеркнуть из вашей памяти. Помните: начало века, Санкт-Петербург, артиллерийский полк? Вы тогда были в чине капитана. Кажется, лошадь, которая во время верховой прогулки испугалась и понесла дочку командира полка, была белой масти с черным пятном на брюхе. Тогда вы, граф, наверняка, в вашем представлении, совершили отважный благородный поступок, догнав и поддержав юную всадницу, которая уже была выброшена из седла и висела, запутавшись в стременах. Но я должна вас разочаровать: девочка в вашей помощи нисколько не нуждалась.

На этом месте старуха рассмеялась. Каково было мне, глядя на это изглоданное временем лицо, слушать ангельский смех, будто смеется девочка лет тринадцати.

Черт! Откуда, в конце концов, старая ведьма знает это? - подумал я, все более раздражаясь. - Мистика? Париж? Усталость?

- Ни то, ни другое, ни третье, милый граф, - читая мои мысли, воскликнула она. - Это всего лишь наука, самая настоящая наука, граф, которая заполняет пустоту между Богом и человечьей душой. Полковничью дочку тогда поддержали другие руки, которые вы не могли видеть. Потом девчонка еще много раз сама подстраивала так, чтобы лошадь ее понесла. О! Это божественное ощущение! Мир теряет наслаждения, все далее уходя от природы. Мою подружку, например, вертолет всю ночь носит над Парижем, и она, болтаясь на тросу, тщетно пытается ощутить тот чудесный дар, который когда-то легко обрела юная всадница…

Я стоял в оцепенении, слушал юный голосок, смотрел на старуху, пытаясь разглядеть ее глаза, но вместо них возникали картины из похороненного прошлого. Да, я вспомнил: в начале века я служил в артиллерийском полку под началом полковника фон Кан. Летом губернатор частенько приглашал офицеров с семьями в свою летнюю резиденцию. Волшебное было местечко, да и время тоже. Старинный особняк утопал в зелени таинственного сада, переходящего в настоящий лес, где густые золотисто-изумрудные ветки трепетно вздрагивали, а высокая трава вспыхивала разноцветной мозаикой цветочных головок и неожиданными ягодными полянами. Глубокие озера и пруды играли с небом, на котором явственно проступали очертания Бога. Мироощущение было соответствующим: небо с Богом, Россия с добрыми людьми, русский офицер - хранитель Божьего царства на земле.