Владимир Лорченков - Последняя любовь лейтенанта Петреску

– Вот кто их в оборот пустил, пущай их и ест, – поджала губы старушка, заподозрившая, что ее окружила банда аферистов в пиджаках, – а мне дай нормальных, человеческих денег!

Президент оглянулся, смеясь. Танасе подошел, и аккуратно тронул его за локоть.

– Ваше высокопревосходительство, – сказал он тихо, – возьмите купюру поменьше.

– Спасибо, Танасе, – ощерясь, и не смыкая губ, ответил президент, – а вы тихо подходите.

– Такая служба, господин президент. По возможности стараемся не шуметь.

Президент одобрительно улыбнулся, и протянул матушке Марии двадцать леев. Та с немой ненавистью глядела на Танасе. Это была ее двадцатилеевая купюра, которой она пыталась подкупить этого странного человека, и которую забыла забрать у него, когда он не разрешил ей остаться здесь торговать.

Президент взял у замершей старушки ведро, вынул оттуда оставшиеся початки, еще раз обнял старуху (фотографы вновь принялись за дело), и обнажил в улыбке зубы мудрости. Матушка Мария от горя даже не могла говорить.

– Вот он, наш народ, бесхитростный, добрый, человечный! – говорил президент в диктофоны журналистам.

Глава государства одновременно кусал кукурузу, выглядел счастливо, обнимал старушку, и давал комментарий прессе. Получалось у него хорошо. Танасе со вздохом решил, что пора ему тоже ехать в Штаты, практиковаться в маркетинге. Константин услышал восхищенный шепот одного из журналистов:

– А ведь всего-то и требовалось, чтобы из него получился хороший политик – поставить на три недели в придорожную закусочную за прилавком в каком-то Коннектикуте. Вы только поглядите, что с ним эта летняя практика сделала!

Это уже никуда не годилось: разглашать, какие именно курсы проходил в Штатах президент. Танасе сердито оглянулся, и шикнул на окружающих. Разговоры моментально утихли. Вновь повернувшись к президенту со старушкой, Константин окаменел.

– Возьмите кукурузу, Танасе, – радушно протягивал ему початок президент, – покупали-то на ваши деньги!

– Доброе утро, благодетель вы наш, – радостно приветствовали Петреску побирушки у Кафедрального Собора.

Лейтенант, тепло улыбаясь, помахал женщинам рукой и пошел быстрее. Странная любовь нищих Сергея смущала. К тому же, ему нужно было спешить: вчера на его участке произошло очередное ЧП, была убита двенадцатилетняя девочка, и начальство требовало срочно найти преступников. Хотя Петреску и без окриков сверху хотел сделать это. Детей он любил, а тех, кто детей убивает, – нет. В общем, Петреску был, как он сам себе тайно и с гордостью признавался, хорошим парнем. И плохих парней он собирался найти. К тому же лейтенанту казалось, что он уже знает, кто совершил преступление. Он грешил на двух великовозрастных юнцов, живших в одном доме с девочкой. Те баловались наркотиками, и им вечно не хватало денег. И никакого алиби в день убийства у них не было…

– Уходит, благодетель-то наш, – проводил взглядом лейтенанта бомж Григорий, – вот идет он себе, идет, а ведь не знает, поди, что кормит нас и поит.

– Плоховато кормит, – пробурчал нищий старик, специализировавшийся на пивных банках, – за прошлое донесение только сто леев и дали. А как ораву на такие смешные деньги прокормишь?

Мунтяну ласково глянул на Теодора (так звали старика) и улыбнулся. Он чувствовал, что эти люди, – нищие, проститутки, бомжи, – стали ему самыми родными на земле. Ведь здесь, у Кафедрального собора, агент государственной безопасности Мунтяну встретил то, что безуспешно искал в бытность свою порядочным человеком в постелях честных женщин, кабинетах коллег, университетских аудиториях, залах библиотек. Он нашел здесь понимание и бескорыстную любовь к человеку. А иначе и быть не могло: ведь никаких ценностей у человека, кроме него самого, здесь не было. Стало быть, люби его просто так, или ненавидь, в общем, испытывай какие угодно чувства, но – к нему, а не к его мишуре, атрибутам и образу. Мысленно сформулировав все это, Мунтяну едва не прослезился.

– Кто же виноват, старик, – обратился он к Федору, – что прошлое донесение мы сочинили таким скучным?

– Ты и виноват, – пожал плечами нищий, – тебе ведь поручено за этим Петреску следить.

– Не ссорьтесь, – предостерег их Георгий, – давайте лучше сядем на лавочку, выпьем этого чудного вина, и сочиним еще одно донесение, за которое начальство Мунтяну заплатит нам кучу денег

– А мы купим на них кучу вкусной еды и выпивки, – воодушевился Мунтяну, – давайте!

Мужчины уселись на скамейку и по очереди отпили из жестяных консервных банок вина, которое Григорий разливал из пластиковой бутыли. Это вино было его изобретением, и Григорий не раз в гордостью говорил, что значительно позже потомство оценит его по заслугам.

– Я хочу назвать этот сорт вина каким-нибудь красивым, поэтическим женским именем! – гордо говорил он, подняв палец. – Например, Анна-Роза Мария, или Маргарита Белла Дульсинея. Я хочу, чтобы мое вино воспевали поэты.

– Для поэтов оно слишком крепкое, – замечал Теодор, отхлебнув из банки.

– А, – отмахивался Григорий, – пустое! Кому как не мне знать о качествах моего великолепного вина. И пусть мне ставят памятник не из серебра, но из золота, ибо я не только – открыватель нового великого сорта. Я – изобретатель принципиально нового подхода к созданию новых сортов вина. Причем подход этот не требует никаких особых усилий, он прост и понятен даже десятилетнему ребенку.

Новый подход Григория к созданию необычного сорта вина заключался в следующем: на всех свадьбах, и поминках, куда церковного попрошайку (такой обычай издревле существовал в Молдавии) пускали поесть, и разделить радость или горе, Григорий потихонечку сливал вина из всех бутылок в одну. «Кагор», «Каберне», «Шардоне», «Совиньон», «Лидия»… Григорий брезговал лишь двумя сортами: «Букетом Молдавии» и «Черным Монахом».

– «Букет Молдавии», – объяснял он, – это для туристов и русских. Сладкая виноградная водка, вот что это такое. Пускай пьют дураки. А «Черный Монах» – вообще нелепица какая-то. Сделали красивую бутылку, налили туда остатков из бочек, и назвали вином.

– Ты великий изобретатель, – похвалил его, попробовав в первый раз вина Григория Мунтяну, – но я вынужден тебя разочаровать.

– Вино – плохое?!

– Вино отличное. Я не о нем. О способе. Этот способ придумали до тебя.

– Кто?! – взялся за сердце Григорий.

– Один американский бродяга Мак. Об этом даже написал в своей книге американский писатель Стейнбек.

– Ты уверен? – подозрительно вглядывался Григорий в лицо Мунтяну.

– Увы, – развел руками агент госбезопасности, предварительно выпив вина, – я сам читал эту книгу.

– Ну-ка, опиши подробно, как это рассказано в книге?