Мириам Дубини - Полет ласточки

— Я пошла, — Грета вскочила, уронив дневник на пол.

Лючия схватила ее за руку, быстрая и ловкая, как никогда:

— Нет. На этот раз ты никуда не уйдешь.

— Пусти, — прорычала Грета.

Эмма взяла ее за другую руку:

— Нет!

— Слушайте, мне надо найти его…

— Зачем?

— Мне надо поговорить с ним.

— И сказать, что ты прочла его дневник?

Грета опустила глаза. Нет. Не самая удачная мысль. Она посмотрела на дневник, лежащий на полу. Совсем неудачная мысль. К злости на него за то, что она только что узнала, прибавился стыд за то, что она за ним шпионила. Читала его тайные записи. Грета стояла неподвижно, как в плену топкого болота. Любое собственное движение потянуло бы ее еще глубже ко дну. Единственным спасением была какая-нибудь опора вне болота. У Греты их было две.

— И что, по-вашему, я должна делать? — спросила она, мысленно хватаясь за своих подруг как за соломинку.

— Для начала сесть и успокоиться, — посоветовала Эмма.

— И съесть шоколадку, — подсказала Лючия, протягивая поднос с двумя видами шоколада. — Горький или молочный?

— Горький.

— Нет, молочный, — поправила Эмма, — в нем больше сахара, он тебе сейчас не помешает.

Они ей даже шоколад не дают выбрать. И это подруги?!

Эмма развернула молочный шоколад и сунула его Грете в рот.

— И потом тебе надо работать над собой. Нельзя вот каждый раз так… беситься. Ты должна научиться контролировать себя.

Грета молчала. Она грызла шоколад и прислушивалась к тому, как утихают крики внутри, поглощаемые черным и сладким какао с молоком.

— Ты меня слышишь?

Вместо ответа Грета протянула руку к подносу с шоколадом:

— Еще.

Лючия с готовностью развернула еще одну плитку. А Эмма решила сразу перейти к «работе над собой»:

— Давай сейчас сделаем вид, что я Ансельмо. Что ты хочешь мне сказать?

Не бросай меня, не бросай меня, не бросай меня. Тихо захныкало маленькое существо. И Грета в первый раз посмотрела на него с безопасного расстояния, слегка отупев от шоколадной истомы.

— Я хочу сказать тебе… что я тебя ненавижу.

Эмма кивнула. Лючия развернула следующую плитку.

— За что?

Шоколад и гнев.

— За то, что ты не сказал мне правду.

— Какую правду?

Шоколад и решимость.

— Такую: если ты смотришь в небо, то не видишь меня, а если смотришь на меня, то не видишь неба.

Пауза. Шоколад и соль. От слезы, застывшей на лице.

— Равновесия нет. Все падает.

— Не поняла… — наморщила нос Лючия.

— Грета, — ласково позвала Эмма.

— Мм.

— Завтра ты отнесешь дневник Ансельмо и скажешь ему все, что только что сказала мне.

— Нет.

— Да.

— Я не могу.

— Можешь.

— Что я ему скажу? Выбирай: или я, или… небо?

— Но ты ведь выбрала его.

Грета задохнулась. Простая истина больно ударила прямо в грудь. Она ничего не решала. Это случилось, и все. Но почему этого не случилось и с ним тоже? Она сжалась внутри в комок, как раненый зверь.

— Я бы только хотела, чтобы было чуть проще. Только чуть-чуть…

— Это всегда непросто.

Эмма погладила ее по волосам. Потом Лючия.

Грета подняла голову. Разбитая, но с новым выражением лица. Без злости.

— Ты сильная, ты самая сильная из всех, — шептала Лючия, протягивая ей последнюю шоколадку.

Грета съела ее и протянула обе руки подругам. Они обнялись: моток пижам, высоких ботинок и фольги.

— Давай ты тоже сегодня останешься у меня на ночь, — предложила Эмма.

— Но… у меня нет пижамы.

Эмма пересекла комнату, двигаясь как модель по подиуму на показе высокой моды. Подошла к своему бескрайнему шкафу, раскрыла его широким жестом и провела рукой сверху вниз, демонстрируя коллекцию пижам, готовых сменить черную спецодежду Греты.

— Красную, зеленую, фиолетовую, белую или желтую, darling?

— Желтую, — не сомневаясь ни минуты, ответила Грета.

Маленькое существо глубоко вздохнуло, но кричать не стало. Мало того — зевнуло. И свернулось калачиком в маленьком-маленьком уголке внутри черной-пречерной норы, приготовившись видеть сны, которых никогда раньше не видело.

Грета без сил опустилась в кресло.

Дверь жестяной хижины закрылась раньше, чем Ансельмо успел вымолвить хоть слово. А слов у него скопилось много. Кто этот старик? Откуда он знал, что искал Ансельмо? Что еще старик знал о нем? Он знал о других посланиях? Он знал обо всех посланиях, которые вручал Ансельмо? Откуда? Он знал Грету? Что в этом письме? Кто его написал?

Письмо было для Греты. Ей его кто-то написал. Когда? Почему? Кто? Что в этом письме?

Вопросы кружились в голове как частицы пыльцы, и никто не мог на них ответить. Ни отец, ни Дзено, ни этот старик. Ансельмо постучал в закрытую дверь.

Тишина.

Он постучал сильнее.

Никого.

Он ударил ногой по притолоке так, что хижина задрожала. Одна из коз грозно заблеяла, но старик так и не вышел. Ансельмо повертел конверт в руках. Он впервые знал получателя послания, и было совсем не просто устоять перед искушением и не открыть конверт. Старик соврал: на этот раз все было сложнее. Ансельмо гнал от себя навязчивую мысль, давя на педали. Он вернулся к холму, ведущему к километру цемента, в котором жила Грета, и остановился под ее окнами. В квартире горел свет. Но не в комнате Греты. Может, в гостиной. Ансельмо увидел силуэт женщины в окне. Наверное, ее мать. Серена. Грета ему пару раз говорила о ней. Немного и неохотно. Если он вручит конверт сейчас, мать, конечно же, его вскроет. Грете это вряд ли понравится. Он решил подождать. Он вручит его завтра. Лично. Из рук в руки.

Ансельмо положил письмо в карман и поехал домой. За его спиной женщина в окне говорила по телефону со своей дочерью. Долго и очень охотно.

— Но почему ты мне сегодня утром ничего не сказала?

— Потому что я только сейчас решила остаться, мама.

— Ты точно там никому не помешаешь?

— Эмма говорит, что все о’кей, Лючия тоже здесь…

— Так у вас пижамная вечеринка?! — обрадовалась Серена.

— Что-то вроде…

— Вы ногти накрасили? С ненакрашенными ногтями нельзя.

— Я — нет, а они накрасили.

— Золотце, накрась себе тоже. С лаком лучше, более женственно.

— Мне лень. И потом я не умею.

— Я тебя научу. У меня очень хорошо получается. У нас столько лака в доме!

Да уж… Мать, когда бывала дома, только и делала, что красила ногти. Было что-то невероятно грустное в этом ее одиноком сидении и в запахе лака для ногтей по всей квартире. Грустное и совершенно бесполезное. С ее работой лак не держался и нескольких часов. Лак слезал, и Серена наносила его снова.

— В следующий раз мы пригласим девочек к нам, да? Устроим лаковую вечеринку!

Пожалуй, это последнее, чего бы Грете хотелось в жизни. Но чем еще успокоить Серену, одинокую любительницу лака для ногтей?